Страница 4 из 76
Впрочем, я все слишком закручиваю. На самом деле, похоже, никаких перемен с городом не случилось. Просто в этот приезд я откровенно сглупила: неверно выбрала время приезда. Нельзя беспокоить Ялту поздней осенью и требовать внимания к своей погибающей персоне. Эта пора не лучшая для прибрежных городков. Когда неизвестно чем кормить своих, приезжих принимают неохотно…
Прокручивая все это в своей пессимистично настроенной голове, я мысленно обзывала ее «дурьей башкой». Параллельно, кажется, напевала, подражая давно укатившему в Америку Жене Кошмару – экс-солисту крайне приятственной группы «Ку-ку». Тянула, кривляясь: «Пойду работать я на работу!/Купите мои руки, мои мозги…/» Данное заклинание, в отличие от прежних моих напевок, отчего-то не действовало: не влияло ни на успех мероприятия, ни на настроение…
Кстати, признаюсь в ужасном: я подумывала даже о позорном возвращении домой. Не убьют же меня там, в конце концов! Ну, выскажут, все что думают, ну попытаются предъявить требования… Поклокочут и успокоятся, потому что взять с меня все равно нечего, а писать под их диктовку или ставить свое имя под ими написанным я не соглашусь ни под каким давлением…
Парк окончился. Совершенно бессмысленно, я сворачивала во дворы и как-то даже не следила, куда именно несут меня ноги. В результате оказалась возле небольшой забегаловки, с пятью столиками, обнесенными то ли недостроенной кирпичной стеной, то ли перестроенным забором. Впрочем, ограда смотрелось довольно стильно, и от ветра укрывала, так что придирки мои были напрасными . Возле входа, ритмично притопывая – то ли от холода, то ли от усердия, – суетился над мангалом сухощавый татарин. Он смешно выпячивал губы и оттого делался похожим на Дуремара из моего детства. С этого все и началось…
– А у вас кофе попить можно? – только сейчас понимаю, как хочу присесть и выпить что-нибудь теплое.
– Два рубля! – Дуремар изучающе смотрит, потом, видимо, решив, что я из местных, со свойской хитрецой добавляет: – А если сама себе сделаешь – рубь. А если еще и вон тем двум господам клиентам по стаканчику соорудишь, так вообще бесплатно угощу! Я добрый и приветливый. Только не многорукий, как видишь. А тут то пусто – то приезжают… Хоть бы предупредили, я бы племяшку вызвонил…
Дуремара становится жалко, и я послушно отправляюсь делать кофе его клиентам. Обычный растворимый, в пластиковых стаканчиках… Фу, гадость какая…
– Вот. Просили вам принести, – ставлю на стол перед единственными, кроме меня, посетителями. Персонажи весьма примечательные – оба очень крупногабаритные, статные. Двигаются не спеша, говорят медленно. Пара морских котиков на лежбище.
– Что-то мы вас раньше тут не видели? – Морская Котиха щурится в улыбке.
– А меня тут раньше и не было. И сейчас нет. Я просто кофе попить зашла…
– Я добрый, но не многорукий, – тут же спешит оправдываться Дуремар. – Вы ж не как обычно, вы же без предупреждения…
– Ты добрый, – снисходительно соглашается клиент. – А еще у тебя самый вкусный шашлык на побережье, – добавляет испробовав. – Жаль, что мало кто об этом догадывается.
– Вот, девушка теперь догадывается, – Котиха заговорщически подмигивает. Моя персона отчего-то явно интересует ее.
Позже она признается: «У меня сразу на тебя интуиция врубилась. Я только сомневалась немного – уж больно смазливая. Мне всякие шуры-мурыи и последующие разборки с клиентами ни к чему. Но ты, молодец, отшивать умеешь, как я погляжу».
Это она мне после того заявит, как я братцу Морского Кота, попытавшемуся меня в подсобке эдак страстно к стене прижать, промеж ног коленкой засажу. Котиха будет хвалить меня, а я в тайне жалеть о содеянном. Парень-то видный, молоденький, А я мало того, что отшила, так еще и хозяйке рассказала… Вот стерва! А самой от одиночества уже откровенная порнуха сниться начала.
Интересно, ты все так же ценишь честность? Если нет, то, вероятно, не стоит мне углубляться до подобных откровений… Убить, что ли, последний абзац? Нет. Не буду. Ты уж лучше все обо мне знай. Чтобы если решишь, что поменять в нынешнем положении дел, так именно ко мне ехал. К такой, какая есть сейчас, а не к той мне, прежней, которую помнишь по нашей московской жизни.
Но не буду отвлекаться от истории моей первой встречи с Котиками. Итак, Котиха не отставала:
– Девушка будет знать про шашлык. Станет приходить, ужинать… Да? – она зачем-то стремится втянуть меня в разговор. – Кавалеров приучит хорошую кухню уважать…
Девушка, то есть я, согласно кивает, отхлебывает противный кофейный напиток – ну не бывает хорошим растворимый кофе, ну что поделаешь! – и вспоминает, что приходить сюда ужинать не придется. А придется приезжать – да и то, вряд ли, потому как те кавалеры, что могли, не задумываясь, просто на «поужинать» рвануть из Москвы в Ялту, увы, окончились.
«А может, они и не были такими, может, я про них все это просто придумала…» – это я, конечно же, о тебе подумала. И снова очень грустно сделалось. Из-за несбываемости придуманных сумасшествий. Ведь были моменты – правда те, подушечные, а значит, совсем не объективные, – когда я действительно думала, что мы нашли друг друга и будем вместе навсегда…
– Да, девушка? – снова теребит Котиха.
Ну, тут уж просто грех ситуацией не воспользоваться. Я пускаюсь в откровения:
– Девушка б с удовольствием, да ей, похоже, придется уезжать, – вздыхаю. – Вот если б у вас работа какая нашлась на зиму, другое дело… Так хочется в Ялте остаться, а зацепиться не за что… – прекрасно понимаю, как глупо все это звучит. Мне последовательно отказали во всех ресторанах набережной, ссылаясь на «несезон». И как после этого вообще можно обращаться с подобным вопросом к явно загибающейся забегаловке?
– Х-м, – удивленно таращится хозяин загибаловки. Ему явно смешно. – Да я и сам такой. – говорит, наконец, – Ушел бы куда-нибудь работать. Ушел бы сам от себя. Да только не возьмут никуда. А возьмут – платить не будут. Сейчас нечем. Я б тебя и в сезон не смог взять. Я добрый, но не всемогущий…
«Куда пойти, куда податься/кого б найти, кому б отдаться…» – очень кстати в мыслях всплывает песенка Арефьевой. Всплывает в исполнении Умки, то есть еще отвязнее, чем в оригинале… И на душе становится как-то полегче. Всегда легчает, когда обнаруживаешь, что чьи-то мысли и настроения, в точности совпадают с твоими собственными…Все-таки приятно знать, что ты не один такой…
– А вы именно подзаработать, или как? – вдруг вмешивается Котиха, и я отчетливо вижу, как ее большой бутсообразный ботинок пинает под столом ногу спутника.
– Или как, – говорю. – Я уезжать не хочу… Мне в Крыму позимовать хочется.
– Чудно, – реагирует спутник Котихи. И смотрит на меня так требовательно, будто я немедленно должна предъявлять объяснения. Пожимаю плечами в ответ, мол «чудно вам, так удивляйтесь на здоровье, мне-то что». – А если жильем и едой обеспечим, а оплата – от выручки – пойдешь работать? – спрашивает он, настороженно щурясь.
– Пойду, – я откровенно теряюсь от такого стечения обстоятельств, но потом спохватываюсь: – Ой, а что делать-то?
Оказывается, ничего страшного. У ребят кафе при заправке. Той, что на верхней трассе, той, что вторая от выезда из города… Лена – так зовут мою Котиху – вообще-то хозяйничает сама, но сейчас все чаще приходится уезжать по всяким другим делам и нужна помощница. Местные идти не хотят – сдельная оплата чревата полным безденежьем. Да и сами хозяева не хотят местных – те избалованы сезоном, и работать не любят.
«То есть не любят бесплатно работать», – мысленно поправляю я объяснения Лены, не слишком любящей «этих местных», и все время на них наговаривающей.
Позже выяснится, что сама Лена – приезжая. По большой любви Виктор забрал ее из-под носа у других женихов, привез в Ялту и сделал тут хозяйкою. Места эти Лена полюбила сразу и безоговорочно, а вот здешний народ так до сих пор терпеть не могла:
«Наглые и ленивые!» – убежденно заявляла, едва речь заходила о коренных крымчанах. – «Не все, конечно. Но те, что не такие – обязательно как-то с приезжими связаны. Кто в браке с нездешними, кто учился не тут… Мы на них влияем как-то положительно…» Все эти рассказы она обрушит на мою голову потом, а пока мы принюхиваемся и взвешиваем взаимовыгодность.