Страница 39 из 46
В тот вечер я, как и обычно, открыла электронную почту в надежде, что Человек, Которого Не Было, вспомнит обо мне и проявится в моей реальности. Мы не виделись с тех пор, как я подарила ему книжку. Казалось, прошла целая вечность, а я так и не смогла понять, почему ему сложно написать мне хотя бы пару слов или просто позвонить, чтобы задать абсолютно ни к чему не обязывающий, чисто земной вопрос: «Как дела?» Он же прекрасно знал, как я бываю рада редкому «общению» и как мне одиноко. Я любила его беспричинной и безусловной Любовью, чувствуя в нём нечто близкое, и мне хотелось, чтобы он был где-то рядом – в письмах, звонках и встречах, как Человек, Который Просто Есть. Но почтовый ящик привычно сообщил, что новых писем – ноль целых и ноль десятых. Я решила написать ЧКНБ сама, поделиться последними новостями: и о фильме про Р.А.М., и о «кастинге», и о поездке в город М., где меня поселили на кладбище, и о многом другом. Писала долго, но, как выяснилось, в Никуда. Нажала на кнопку «Отправить». Почта зависла. Что я ни делала, письмо не отправлялось. В результате оно… исчезло. Переписывать заново не было смысла – ЧКНБ не читает моих писем. Может, Маша права, и его не существует в Земной Реальности? Его послали Силы Тьмы, чтобы подтолкнуть меня уйти Отсюда, не выдержав Экзамена Жизни?.. Он – та Чёрная Тень, о которой говорил Учитель?..
Я мельком бросила взгляд на обычно размещаемые анонсы последних новостей в Интернете. Я их уже давно не читаю. Все светские и политические новости можно условно разделить на две категории: о том, как кто-то кого-то «поцеловал», и о том, как кто-то кому-то «наступил на хвост». Далее все начинают обсуждать, случайно или специально это было сделано, а если специально, то с какой целью. Ещё бывают новости о том, как кто-то известный (хотя, возможно, уже всеми позабытый, но внезапно напомнивший миру о своём былом существовании) перешёл в Иную Реальность. И тут зачастую, откуда ни возьмись, появляются многочисленные «друзья» ушедшего. Они вспоминали «друга» лишь в тот день, который, к сожалению, бывает раз в году, или ещё реже, но теперь хотят получить минуту славы и рассказать об ушедшем то, что сам он почему-то в Земной Реальности никому рассказывать не пожелал. Иногда появляется некто, загадочно намекающий на существование неофициальной причины перехода человека в Реальность Иную, и смерть обрастает легендами. Чем больше – тем лучше. Следуют пышные проводы и установление роскошного памятника, что нужно исключительно людям – так принято здесь. Память же о человеке остаётся явно в другом месте, но никак не на кладбище.
Мне грустно от всех этих новостей. А других здесь почти не бывает. Поэтому однажды я перестала читать новости. И жить стало проще. Да и всё, что происходило, происходит и будет происходить, находится в информационном поле вокруг нас. Уверяю, Там – гораздо больше новостей, и они не искажают действительность. Вместо чтения новостей лучше вспомнить друзей и близких и пообщаться с ними, пока те ещё не перешли в Иную Реальность.
Я уже собиралась закрыть Интернет, как в одном из анонсов заметила фотографию того самого мужчины, которого я часто встречала в последнее время в виде портрета на стенах почти во всех кабинетах руководителей, но никогда не видела в оригинале. Мужчина смотрел с экрана монитора прямо на меня и даже как-то вопросительно. Мне захотелось с ним поговорить, но я не знала его телефона и у меня не было его электронного адреса, однако желание поговорить не исчезало. Тогда я взяла тетрадку, ручку и написала:
«Здравствуй… Я почти ничего не знаю о тебе, как и ты – обо мне. Но мне захотелось с тобой поговорить. Ты спросишь, кто я. Но я до сих пор не знаю ответа на этот вопрос, несмотря на то, что пришла на Землю уже более тридцати лет назад. Я знаю только то, что Жизнь в Земной Реальности – достаточно короткая штука, чтобы играть в ней в какие-либо игры и не быть собой. Я – абсолютно аполитична, но воплотилась в стране, которой ты руководишь. Эта страна похожа на большой и красивый Сад. Я знаю, как сложно уследить за всем, что происходит в саду, потому что у меня есть домик за городом. Сад кажется маленьким, но в нём постоянно надо работать, чтобы, он не зарастал сорной травой и радовал тебя осенью. И я часто думаю: как же это трудно – быть Богом, потому что Дом у Бога – гораздо больше и моего домика, и отдельной взятой страны. Вся Вселенная – его Дом и Сад, и Бог должен видеть и слышать всё, что происходит в каждое мгновение в каждом уголке, и делать так, чтобы, его Сад не зарастал и не перестал приносить плоды… В этом мире я чувствую себя гостьей Люди сравнивают меня с Монахиней, называют заклинательницей, потому что я пишу стихи в духе Заклинателей Серебряного Века. Если захочешь, я подарю тебе свои книги, когда мы встретимся. Я могла бы пригласить тебя в гости – у меня мало вещей, но много загадок. Правда, у меня нет твоего портрета на стене, но, думаю, что и у тебя пока ещё нет моего. На стенах в моей квартирке-келье живут иконы, из Святых Мест и мои собственные картины, про Иную Реальность. Я нарисовала их после семинара Р.А.М., тебе было бы интересно с ней познакомиться… Каждый из нас приходит на Землю, чтобы, сделать здесь что-то доброе и светлое. И я хочу быть полезной людям и оставить свой след, прежде чем вернусь домой к Богу. Ты очень занят, и делу тебя чуть меньше, чем у Бога, но… я хочу поговорить с тобой о поэзии. Говорят, я родилась не в своё время, потому что раньше поэтам было проще – хорошие стихи издавали за счёт издательств, устраивались творческие вечера, поэтов ценили, о них знали. Но я – не о себе, потому что сегодня есть много достойных поэтов, только у них, как у представителей скорее Иной Реальности, нет денег, в том числе на рекламу, и они вынуждены, издаваться за свой счёт, устраивать творческие вечера для друзей и близких, оплачивая аренду зала. Донести творчество до людей в нашей огромной стране без денег практически невозможно. Те же люди, которые обладают большими деньгами, как правило, не обладают уникальным даром настоящих поэтов. И мучительно осознавать, сколько талантливых произведений и их творцов канут в небытие, в то время как они могли бы составить часть культурного наследия для всех, кто живёт сейчас и будет жить после. Мне хочется помочь талантливым людям, но я не знаю, как. Возможно, мы что-то придумаем вместе, ведь, помогая им, мы поможем нашему Саду не зарасти бурьяном, и он обязательно принесёт нам достойные плоды, осенью. Как бы то ни было, я искренне желаю тебе пройти свой Путь, творя Добро и привнося Свет в этот большой и красивый Дом, который построил Бог…»
Я подписала письмо, выдернула листочки из тетрадки, сложила их в форме птицы, открыла окно и отпустила в Небо. Я знаю, когда-нибудь оно обязательно найдёт своего адресата.
Глава 18. Тёмный свет
Он пригласил меня почитать стихи на Крышу. Он был Олигархом. Мне вдруг захотелось его пожалеть. Задумайтесь, ведь Олигархам не так просто жить, как обычным людям, им надо содержать, помимо всего прочего, ещё и разные «крыши». Крыша – одна из его квартир, расположенная на двух последних этажах высотного дома, откуда видно много чего красивого из области Земной Реальности, но совершенно не видно Иного.
Я уже забиралась на Крышу, когда Олигарх проводил выставку картин Художника. Олигарх, надо отдать ему должное, помимо заводов, пароходов, яхт, вилл и прочей земной ерунды, как ни странно, любил искусство. На выставке Художника на Крыше собралось много забавных персонажей, большинство из которых считали себя гламурными. Я скромно стояла в стороне, потому что не представляла, чем могу быть интересна этим людям, – они обсуждали погоду, последние новости, телевизионные передачи и жёлтую прессу. Я могла рассказать им о том, как пройти в Библиотеку Вселенной, но они вряд ли бы до неё добрались, даже если бы я расписала маршрут по шагам. Ко мне тогда подошла женщина, представившись Писательницей, назвала свою фамилию, сообщив, как бы между прочим, о полумиллионном тираже своих книг, и сказала, что моё лицо ей кого-то напоминает. Явно обидевшись на то, что её громкое имя не означало для моего слуха ровным счётом ничего, она поинтересовалась, кто я. Если бы я произнесла в ответ слово «заклинательница», она бы меня не поняла. Поэтому я сказала, что пишу стихи. Писательница задумалась. Моё имя ей было, конечно, неизвестно, но она не сдавалась, перечисляя гламурным голосом с гламурным видом все те гламурные тусовки, на которых когда-то побывала, в надежде, что на одной из них она и лицезрела меня. Мне хотелось, чтобы Писательница переключила своё внимание на кого-нибудь ещё из присутствующих, но я не умела врать, чтобы остановить её словами: «Ах, да-да! Припоминаю, кажется, именно там я случайно потеряла любимое золотое кольцо с огромным бриллиантом!» Поэтому, дослушав элитный перечень до конца, я печально улыбнулась, констатировав, что ни на одной из тусовок меня не было. Я тогда чуть-чуть почитала им всем. Кто-то спросил: «А как это у вас получается ТАК писать?» Я не хотела их обижать, поэтому пожала плечами. Если бы я в своей жизни ходила по гламурным тусовкам, я бы ТАК не писала. Для того чтобы ТАК писать, нужно прожить много жизней в одной и, каждый раз умирая, воскресать снова.