Боевая ведьма, или неприятность в виде дракона

<p>

Каж­дый год в кон­це ав­густа, обыч­но в пос­ледний лет­ний де­нек мы ус­тра­ива­ем гон­ки на мет­лах по воз­ду­ху сре­ди на­ших же. Ор­га­низа­тором как всег­да выс­ту­па­ет Вла­димир, а мы с Ми­рос­ла­вой ве­дущие этих са­мых го­нок. Сверхъ­ес­тес­твен­но­го на­роду при­ходит столь­ко, что не хва­та­ет и це­лого ста­ди­она. Пер­вые пять­де­сят про­цен­тов тол­пы при­ходят пог­ла­зеть на нас, вто­рая из-за ув­ле­чения азар­тны­ми иг­ра­ми при­ходят, что­бы пос­та­вить де­неж­ки на на­шего нес­равнен­но­го чем­пи­она, вы­иг­ры­вав­ше­го вот уже нес­коль­ко лет под­ряд. Ко­неч­но, гон­ки – это стро­го за­сек­ре­чен­ное ме­роп­ри­ятие, скры­тое и за­кол­до­ван­ное от че­лове­чес­ких глаз, по­это­му мы спо­кой­но мо­жем ве­селить­ся, не вол­ну­ясь о лиш­нем вни­мании. Со стороны мо­жет по­казать­ся слу­чай­но­го про­хоже­му, что всё ти­хо и спо­кой­но, ког­да как на самом же де­ле пря­мо над его го­ловой со ско­ростью све­та бу­дут мчать­ся мёт­лы по воз­ду­ху, кри­чать бо­лель­щи­ки и гром­ко иг­рать му­зыка. За­вер­ша­ет­ся гон­ка тра­дици­он­но обыч­ной пь­янкой, где про­иг­равшие пла­чут, а по­лучив­шие день­ги на вы­иг­равшем гон­ку иг­ро­ку, обмы­ва­ют свой вы­иг­рыш.</p>

<p>

Ку­пив ко­роб­ку пиц­цы, я пом­ча­лась до­мой. Пе­реку­сим в про­цес­се сбо­ров, с пох­мель­ем Мир­ки при­дума­ем что-ни­будь там. Всё-та­ки мы единс­твен­ные, ко­му все­го сем­надцать лет, а всем ос­таль­ным уже за двад­цать. Вла­димир яв­лялся чёр­ным кол­ду­ном, по­это­му для не­го не сос­та­вит тру­да об­легчить сос­то­яние сво­ей лю­бими­цы. По су­ти, у не­го и вы­бора-то нет.</p>

<p>

- Ми­ра, - крик­ну­ла я, вле­тев в квар­ти­ру. Из-за то­го, что бе­жала, за­пыха­лась. – Вста­вай, подъ­ем! Мы едем на гон­ки!</p>

<p>

- Как на гон­ки!? – Мир­ка тут же вско­чила с кро­вати и за­мета­лась по ком­на­те. – Я ду­мала, они поз­же бу­дут.</p>

<p>

- Во­ван зво­нил, мы не­об­хо­димы, как ве­дущие. Впро­чем, как всег­да.</p>

<p>

- Я в душ пер­вая, - под­ру­га бро­силась в ван­ную, опе­редив ме­ня.</p>

<p>

Взяв здо­ровен­ный жир­ный ку­сок пиц­цы в рот, я при­нялась ис­кать в сво­ём гар­де­робе тот са­мый кос­тюмчик, ко­торый мне Мир­ка по при­колу по­дари­ла из секс шо­па. Под­ру­га выско­чила из ду­ша и при­нялась рыть­ся в мо­ём шка­фу в по­ис­ках на­ряда и для се­бя. Я, конеч­но же, не бы­ла про­тив. Всё-та­ки столь­ко лет дру­жим. Не­уже­ли, я как луч­шая подруга, мо­гу что-то по­жалеть во­об­ще для Мир­ки. Не-а, да я с ней пос­ледней крош­кой надо бу­дет, по­делюсь. Ван­ную при­няла за де­сять ми­нуток, вы­суши­ла во­лосы фе­ном и при­нялась яр­ко кра­сить­ся. На гон­ках, как ве­дущие, мы дол­жны не прос­то вы­делять­ся, а блис­тать, быть ярче мил­ли­ар­дов звезд, усе­ян­ных на тём­но-си­нем не­бе. Ес­тес­твен­но и ре­чи быть не мог­ло в та­кой мо­мент о ка­ком-то стран­ном по­сети­теле, дол­гом от­сутс­твии ма­мы. Я уже предвкушала, как бу­ду выс­ту­пать пе­ред тол­пой, пред­став­ляя на­ших гон­щи­ков, как бу­ду бо­леть за Де­на – то­го са­мого нес­равнен­но­го гон­щи­ка на мёт­лах, вы­иг­ры­вав­ше­го вот уже сколь­ко лет под­ряд. Все на не­го и ста­вят в ос­новном. Де­нис – это сын на­шей верховной ба­бы яги, пер­вый кра­сав­чик сре­ди кол­ду­нов, не­обы­чай­но силь­ный для сво­его воз­раста и что са­мое глав­ное для всех ведь­мо­чек – ха­риз­ма­тич­ный.</p>

<p>

Всё-та­ки в этом пла­не мы с Ми­руси­ком ти­пич­ные де­вуш­ки. Нам, что­бы соб­рать­ся на­до, как ми­нимум два ча­са. Вла­димир уже прос­то не­годо­вал от злос­ти. Пи­сал уг­ро­жа­ющие смс-ки ти­па «вре­мя уже де­сять ве­чера, а вы не на мес­те». Меж­ду про­чим, у нас ещё как раз час и ос­та­вал­ся, по­дума­ешь. Мы ведь не ка­кие-то «арис­токра­ты», как наш Вов­ка, дотош­но пун­кту­аль­ный. Б-р-р! Но ре­зуль­та­том двух­ча­сово­го ста­рания над сво­ей внешностью я бы­ла до­воль­на, как че­шир­ский ко­тик. Длин­ные тём­но-каш­та­новые во­лосы соб­ра­ла в вы­сокий кон­ский хвост. Уло­жила при­чёс­ку та­ким ко­личес­твом ла­ка, что, вошед­шая в ван­ную ком­на­ту под­ру­га-ведь­моч­ка чуть не за­дох­ну­лась. А вы­ходи­ла оттудова, гром­ко чи­хая и прок­ли­ная ме­ня за ис­порчен­ный ма­ки­яж. Кста­ти, имен­но поэтому сбо­ры нем­ножко за­тяну­лись. Се­ро-зе­леные гла­за под­ве­ла чёр­ной под­водкой, тщатель­но вы­рисо­вывая и пых­тя над зер­ка­лом ко­шачьи стрел­ки. Гу­бы нак­ра­сила кроваво-крас­ной по­мадой, пря­мо под цве­та ком­би­незо­на. Ком­би­незон сос­то­ял из коротеньких шор­ти­ков вни­зу и то­па на мол­нии с длин­ны­ми ру­кава­ми ввер­ху. Об­на­жив деколь­те, я натяну­ла чёр­ные зам­ше­вые бот­форты, ко­торые длин­ною бы­ли чуть ли не до бед­ра. Миросла­ва выг­ля­дела, как сек­су­аль­ная вос­точная кра­сави­ца. Чёр­ное об­тя­гива­ющее платье, мас­сивные зо­лотые ук­ра­шения и яр­кий ма­ки­яж с та­кими же зо­лоты­ми гу­бами. Волосы сна­чала уло­жила в вы­сокий кон­ский хвост, ко­торый впос­ледс­твии зап­ле­ла в ко­су. По­лучи­лось а-ля Жас­мин из «Ал­ла­дина». </p>

<p>

Ког­да вы­ходи­ли из до­ма не хва­тало толь­ко про­жек­то­ров, вен­ти­лято­ров, нап­равлен­ных на нас и су­пер кру­той му­зыки. Всё ис­порти­ли на­ши пен­си­оне­ры, как раз си­дев­шие на лавочке пе­ред подъ­ез­дом.</p>

<p>

- Ах! Ба­тюш­ки свя­ты! – гром­ко вскрик­ну­ла од­на ста­руш­ка, ог­ля­дывая Ми­рос­ла­ву уко­риз­ненным взгля­дом. Вто­рая чуть за свя­той во­дой в сум­ку не по­лез­ла. – Это что ж де­ла­ет­ся-то!?</p>

<p>

- Прос­ти­тут­ки! - мы стой­ко вы­тер­пе­ли это ос­кор­бле­ние. Хо­тя, нет! Это я стой­ко вы­тер­пе­ла, а вот Мир­ке бы­ло по ба­раба­ну.</p>

<p>

Ах, да, сов­сем за­была ска­зать. Ми­рос­ла­ву мои со­седи прос­то не­нави­дели. Они во­об­ще счи­тали, как та­кая де­воч­ка, как я, мо­жет дру­жить с та­кой…ну и там по­токи гнев­ных тирад. Я честь под­ру­ги от­ста­ива­ла так, слов­но сол­дат на по­ле боя, но не по­мог­ло. Пенсионеры, как не­долюб­ли­вали мою под­ру­гу, так и не­долюб­ли­ва­ют.</p>

<p>

- К нар­ко­манам, на­вер­ное, пош­ли, - пе­рек­рести­лась старушки, гля­дя в на­шу сто­рону.</p>

<p>

Н-да, ве­чер­ние ста­рожи­лы на­шего подъ­ез­да!</p>

<p>

Тем вре­менем мы как раз заш­ли за дом по­даль­ше от люд­ских глаз, что­бы усесть­ся на свои мёт­лы. И по­чему все го­ворят, что, мол, во­об­ще не­удоб­но си­деть на этой де­ревян­ной мётел­ке. Ни­чего по­доб­но­го! Я во­об­ще счи­таю, что луч­ше­го тран­спор­та че­лове­чес­тво ещё не при­дума­ло. Впро­чем, че­лове­чес­тво и не зна­ло о вол­шебных мёт­лах, а вот его сверхъестес­твен­ная часть этим ви­дом тран­спор­та поль­зо­валась с ог­ромным удовольствием. Ле­та­ет на та­кой ско­рос­ти, что лю­бой ско­рос­тной бо­лид и в срав­не­ние не идёт. Воз­дух не заг­рязня­ет. В об­щем, сплош­ная поль­за от ме­тел. На мет­ле я ка­талась, как нас­то­ящий про­фес­си­онал. Для ме­ня это бы­ло по­доб­но скей­тбор­ду, на ко­тором я мог­ла сто­ять и чувс­тво­вать уп­равле­ние всем те­лом. Имен­но по­это­му шан­сов сва­лить­ся с мет­лы –ноль. Вот и сей­час, ког­да под­ру­га пред­почла, как обыч­но сесть на мет­лу, я вско­чила на неё, как на скейт и с ра­дос­тным виз­гом «Юху» стре­митель­но взле­тела ввысь. А даль­ше начались гон­ки меж­ду на­ми. Мы ле­тали по не­бу на­пере­гон­ки. Страш­но толь­ко од­но – вдруг са­молёт про­летит и пас­са­жиры уви­дят нас, ну или мы вре­жем­ся в кры­ло са­молё­та. К наз­на­чен­но­му мес­ту, точ­нее ста­ди­ону, где уже соб­ра­лась тол­па и ожи­дали толь­ко нас, мы яви­лись с по­луча­совым опоз­да­ни­ем. Вла­димир уже сто­ял на по­роге в на­шу «гри­мёр­ную» и не­одоб­ри­тель­но так ка­чал го­ловой.</p>