Страница 5 из 13
Только теперь Иванов заметил низкое бетонное здание, стоящее рядом с воротами, которые ничем не выделялись среди других секций ограды. О том, что там находится въезд, можно было догадаться лишь по косвенным признакам: дорога упиралась в решетку с одной стороны и продолжалась с другой.
Иванов выпрыгнул из машины и, не в силах сдержаться, медленно пошел вперед, всматриваясь в ночь за забором. Вон вроде виднеется какое-то строение, то ли изба, то ли трансформаторная будка, шумит невидимый лес, ветер доносит с той стороны запах сырой хвои… Тут Иванова кто-то схватил за шиворот и дернул назад, да так жестко, что куртка затрещала по швам.
– Ты почему такое тупое, мясо? – тихо, но энергично прорычал водитель. – Сказано, за черту не заходить!
Подошедший Китаев всунул в руку обескураженно замершего Иванова чемодан и показал на дом. Они подошли к двери, лейтенант приложил карточку, и дверь распахнулась. За ней открылся коридор, еле-еле освещенный синей лампой.
– Почему здесь так темно? – невольно перейдя на шепот, спросил Иванов.
– Потому что даже смертники хотят жить.
Глава 5
Игорь, поколебавшись, шагнул внутрь. Узкий коридор, заставленный ведрами, лопатами и грязной разношенной обувью, вел в бревенчатую комнату. В избе пахло жареным луком и водкой. Бо́льшую часть комнаты занимал стол, окруженный разномастными стульями. На столе, покрытом яркой, в цветочек, клеенкой, беспорядочно громоздились тарелки, кастрюли, стаканы и кружки. Напротив двери белела печка-голландка, по бокам печки – наглухо закрытые шторами окна. У стены стоял диван. На диване валялось тело под армейским тулупом, из-под воротника торчал вихрастый затылок. Еще одно тело спало полулежа на столе. У этого тела затылок был бритый. На большее в комнате места не оставалось.
– Это что? – спросил Игорь.
– Это и есть Колобок, – ответил Бригадир.
– Вот этот или вон тот? – уточнил Игорь.
– Вот этот, – Бригадир указал на тело за столом. Потом подумал и добавил: – Вроде бы.
С Бригадиром Игорь познакомился на крыльце полицейского участка. Был уже поздний вечер, когда стражи порядка наконец отвязались от честного журналиста, приехавшего готовить эксклюзивный материал про Зону. Игорь вышел на улицу, только достал сигарету – и тут на свет выскочил потасканный мужичок неопределенного возраста.
– Парень, курить есть? – спросил он, жалобно шмыгнув длинным красным носом.
Игорь угостил. Мужичок отрекомендовался Колей-Бригадиром, посетовал на беспредел ментов, а потом, осмелев, попросил стольник на опохмелку. Игорь дал. За что и был отблагодарен приглашением в гости к реальному мужику Колобку, потому что «по ночному времени, все одно в общагу не просочишься, а там тепло и нормально».
– Тепло, ничего не скажешь, – сказал Игорь, оценив обстановку.
– Да ладно, чего уж! – отмахнулся Бригадир. – Нормально. Садись.
Он освободил место на столе, собрав в стопку ближайшие тарелки. Выставил бутылку водки, бросил рядом две шайбы рыбных консервов и, покопавшись в груде посуды, добыл пару более-менее чистых стаканов. Сноровисто наполнил.
– Давай, чтобы сырость выгнать, – поднял стакан Коля.
– Давай, – Игорь звякнул стаканом о стакан.
– Вот тут картошки немного есть, возьмите, – раздался хриплый голос.
Игорь проглотил обжигающую жидкость и уставился слезящимися глазами на новое действующее лицо. Лицо оказалось круглым, лопоухим и, несмотря на явно проступающий солидный возраст, каким-то по-детски открытым. «Действительно, Колобок», – подумал Игорь.
Крупный мужик, одет в тельняшку с неровно обрезанными «под майку» рукавами, из-под растянутого ворота выглядывала волосатая грудь с какой-то разноцветной татуировкой, на лысой голове, наискось от брови к темени, тянулся узкий бледный шрам, будто от хирургического скальпеля. Сонными, заплывшими, но очень внимательными глазами Колобок рассматривал Игоря, попутно протягивая закопченную алюминиевую кастрюлю.
– Здорово, хозяин, – просипел Бригадир.
– Здорово. А это кто?
– Игорь звать. Только приехал. Менты забрали.
– А чего отпустили?
– Я журналист, приехал про Зону материал собирать.
– Да ты что?! – искренне удивился Колобок.
Игорь достал из внутреннего кармана пресс-карту и отдал хозяину дома. Тот внимательно рассмотрел документ, передал Бригадиру, который разглядывал пресс-карту еще дольше и даже вроде бы, перед тем как вернуть, понюхал.
– Настоящая? – спросил Колобок уважительно.
– Самая что ни на есть, – успокоил Игорь.
– И будешь про Зону писать? – уточнил Коля.
– Буду.
– А про что конкретно?
– А вот про все про это. Как забрали меня менты, как грозились посадить, мозг выносили три часа, рассказывали про страшные кары, про стенд с фотографиями трупов из аномалий, про то, что солдатам назначена премия за каждого подстреленного сталкера, про добрых людей, что приютили, – про вас то есть… Правду, короче.
– Хорошее дело, – одобрил Бригадир и снова наполнил стаканы.
– Хорошее дело… – повторил Колобок. – Правду писать. Только вранье это все.
– Почему? – спросил Игорь.
Колобок, не чокаясь, выпил и швырнул стакан на стол. «В хлам пьян, – понял Игорь. – Сейчас начнется!» Колобок, исподлобья глядя на Бригадира, закурил. Тот тяжело вздохнул и виновато посмотрел на Игоря.
– Не могут они тебя посадить, пока ты на этой стороне, – медленно произнес Колобок. – Не за что.
– Дружище, передохни, – посоветовал Коля.
– А если вояки сталкеров стрелять начнут, те ответят, – продолжал Колобок. – У них договор. Подстрелить могут только при пересечении Периметра, неважно в какую сторону. Имеют право. Ну и самое главное, парень: мы – не добрые люди.
– Завязывай! – снова вмешался Бригадир.
– Заткнись и наливай! – отмахнулся Колобок. – О чем я? А, да… Мы – совсем не добрые. Вот он, Коля-Бригадир, например, отвечает за поиск клиентов.
– Колобок, хорош! – прикрикнул Бригадир.
– Он приводит их сюда, ко мне, – упрямо продолжал хозяин дома. – И тут мы с ними пьем.
Колобок поднял стакан, Игорь взял свой, потянулся, чтобы чокнуться, но тот покачал головой.
– Вылей.
– Зачем?
– Вылей. Прям под стол можно. Коля, дай ему другой стакан и плесни водки.
Бригадир с кислой рожей исполнил приказание. Выпили.
– Я, к примеру, тебя отвлекаю, – хрустя огурцом, продолжил пояснять Колобок. – А он в это время тебе в стакан льет… не знаю, что там у него за дрянь. Ты отключаешься, мы забираем бабло и ценные шмотки, а тебя – на улицу. Приходишь в себя, ни хрена не помнишь, идешь к ментам, те отправляют тебя домой. Бизнес. Понял?
– Понял, – кивнул Игорь, напряженно глядя на Колобка.
– Полегчало? – тихо поинтересовался у хозяина Бригадир.
– Достали! – внезапно сорвался на крик Колобок. – Во что ты меня, сука, втянул? Я честный сталкер, а не беспредельщик!
– Был ты честный сталкер! – заорал в ответ Коля. – Но вышел весь, вместе с ногами! Загнулся бы давно без меня. На помойке!
Колобок, дико вращая глазами, попытался подняться, облокотившись на стол, но у него ничего не получилось. Тогда он схватил сковородку и швырнул в Бригадира. Тот успел отвернуться и взвыл от боли, когда тяжелая посудина ударила по спине. Игорь отскочил в сторону, еще не решив, что в этой ситуации делать. Бригадир же, опрокинув стул, скатился под стол, а оттуда сиганул прямо в коридор.
– Ну, гнида, смотри, – проорал он из тамбура. – Борщ тебе объяснит, кто есть кто!
Колобок, натужно сопя, снова умостился на стуле и отер пот со лба. Лицо его раскраснелось, белый шрам на голове проступил намного отчетливее. Осмотревшись, он нашел на столе пачку, достал трясущимися пальцами сигарету.
– Садись, чего вскочил, – сказал он хрипло.
Игорь, поколебавшись, уселся на свое место. Хозяин курил, изредка поглядывая на него исподлобья.
– Думаешь, я Колобок, потому что рожа круглая? Нет, хлопец. Потому что не хожу, а качусь.