Страница 16 из 34
«Брать или не брать?» — терзал мой разум коварный вопрос.
Покруче Гамлета, однако.
Меж тем рука моя терзала зонтик. Тяжеленный, граммов двести, не меньше, крупногабаритный, никак не влезающий в объемистую спортивную сумку, уродский на вид и откровенно отвратительный. Бесполезный, прямо скажем, предмет.
Тучи угрожающе сгустились над строем многоэтажек, протяжно завывал ветер, а градусник показывал вполне приемлемые плюс двадцать. Вот вам и осень в райском промышленном городке на берегу лучшего на свете моря. Я критично оглядела себя в зеркале: кроссовки, джинсы, легкая курточка. Идеальный спортивный стиль, куда зонтик определенно не вписывался. Кроссы черные, джинсы черные, курточка нежно-розовенькая, не потому что от природы такая, а полиняла слегка… ну, подумаешь! Хм, зонтик тоже черный. Куда мне к этому прикиду еще одну черную вещь?
— На фиг зонтик. Добегу, если че, — оптимистично заявила я, не подозревая, что обрекаю себя на погибель.
Где можно быстро и, главное, за смешные деньги получить порцию гнева и неконтролируемой ярости вкупе с полнейшей безысходностью? Правильно, только в утренней маршрутке. Попутно здесь можно заводить новых друзей, обогащать словарный запас, прослушать свежий обзор политических новостей от ведущих экспертов. Или даже лучше — встретить вторую половинку, пусть на жалкие минут двадцать, но всё же. О, эти томные вздохи над ухом, жаркое слияние тел, близость душ. Да, вас прижало друг к другу по чистой случайности, когда водитель переполненной маршрутки остановился на очередной остановке и проклинаемый всеми новый пассажир с воплем «Я всё равно пролезу! Пустите по-хорошему!» заскакивает туда, куда, казалось бы, не заскочить, и пробивает дорогу локтями, борясь не на жизнь, а на смерть.
Не думайте, что я не люблю маршрутки. Я их ненавижу. Особенно в пятницу, особенно после адской рабочей недели. Раньше мы с Анной ездили только с немцами, на разбитой в хлам «Газели», но с приездом новых специалистов на этой воистину гребаной неделе мест переводчикам не хватало. Вот и пришлось тащиться на маршрутку.
Свежая партия из Германии внесла некоторое разнообразие, но, поверьте, ничего хорошего там не было. Больше всех впечатлял шумный араб-полиглот, проживающий в Дюссельдорфе и прозванный коллективом Хламидой (а при личных контактах «Вы») за нечитаемостью официального имени.
— Ай эм э вери импортант перзззон! (Я очень важный человек!) — доверительно кричал он всем на ухо.
А нам, девочкам, советовал обязательно ехать в «Джермани» и выходить замуж за немца. Его произношение убивало моё чувство прекрасного. Он утверждал, что знает семь языков и ***надцать диалектов индийского. Он говорил на всех семи языках и ***надцати диалектах индийского по поводу и без, заливисто смеялся и дружески трепал всех за щеки, включая начальников, главных инженеров почтенного возраста и ни в чем не повинных уборщиц.
— Канец рабочяго дня! — громогласно вещал он, стуча в двери кабинетов по всему офису, и всячески демонстрировал природное дружелюбие.
На этом моменте вам, вероятнее всего, хочется спросить, какого черта я рассказываю полнейшую чепуху и ни словом не обмолвилась о господине фон Вейганде?
Нечего рассказывать. Честное пионерское.
Это даже игнором назвать трудно. Это вообще ничего. И «ничего» убивает намного больше всех известных проявлений внимания. Ни тебе взглядов, ни грязных намеков. Ничегошеньки.
Я больше не носила «ошейник», но не думаю, что фон Вейганд сильно парился по этому поводу. Он вообще не смотрел на меня лишний раз, а когда смотрел, то абсолютно равнодушно.
«Ну и хорошо», — думала я, балансируя на одной ноге в переполненной маршрутке.
«Ну и ладно», — продолжала думать я, проталкиваясь к выходу.
«Да чтоб он сдох… и так, чтоб помучался!»
Последнее, кажется, подумала вслух и весьма гневно, потому как крупногабаритный мужик прямо по курсу мигом отскочил в сторону, сметая всё на своём пути, чуть ли не перекрестившись, а я благополучно выбралась на грешную землю. Прямо под дождь и в лужу. Под обалденно сильный проливной дождь и гигантской глубины мутную лужу.
— Сегодня просто не мой день, — заключила я, впихнувшись под спасительный навес, где и без меня толпилось прилично народу.
Мне бы остаться тут, переждать непогоду, как все вменяемые люди делают. Но я не была вменяемой, не искала легких путей и вообще не собиралась лишний раз о чем-то думать. Я твердо решила не опаздывать, добраться до родимого офиса в срок и пох*й, что без зонта.
«Может, стоит вернуться и подождать там?» — посоветовал внутренний голос, когда я стремглав миновав проходные, опрометью пустилась по раздолбанной дороге.
И мне бы внять голосу разума, воротиться назад, выждать время, пока непогода утихнет. Куда там! Включившаяся дурь напополам с врожденным нечеловеческим упрямством несла моё бренное тело в эпицентр урагана. Прикрыв самое драгоценное (старательно выпрямленную утюжком челку) спортивной сумкой, я смело шлепала по грязным заводским лужам, практически смирившись с насквозь мокрым всем остальным.
«Что за вселенская несправедливость?» — повторяю мысленно, размышляя отнюдь не о дожде, и даже не о том, что мне чертовски холодно.
Фон Вейганд — центр моего мироздания. Работа не была бы адской, мистер Хламида казался бы приятнейшим собеседником, кругом бы переливалась сказочная радуга, а белые пони мило пощипывали травку перед проходными. Да что там пони! На моей улице перевернулся бы грузовик с марихуаной, будь он хоть немного…
Хоть немного — что?
Влюблен.
Сердце на секунду остановилось, а может, и дольше, чем на секунду, а может, я просто перестала его чувствовать. Застываю на месте, позволяя дождю хлестать себя со всех сторон.
Влюблен? Об этом глупо думать, такое случается только в сказках и романтичных голливудских фильмах. Не хватало втрескаться в него по уши, Лора. Прекрати мечтать. Слишком больно потом падать. Не вздумай! Поздно…
Продолжая ловить лужи на своем пути, не обращаю внимания на то, как хлюпает вода в кроссовках, как неприятно облепила меня мокрая одежда. Внутри еще более мерзко, чем снаружи. Девочка, которая хотела поиграть во взрослые игры, в секс без обязательств. Глупая девочка, которая пыталась быть плохой. Как же ты могла втрескаться в него по уши?
Ничего, я переживу. Подумаю об этом потом. Осталось пройти мостик, еще метров десять по неасфальтированной грязище и около сорока метров до здания офиса. Минут пять в целом.
«Тойота» фон Вейганда мягко притормаживает у входа, вынуждая меня замереть. Не хочется светиться в мокром шмотье, тем не менее на работу идти необходимо и он по любому увидит. Всё-таки лучше позже. Проявляю каплю благоразумия, затаившись в пожелтевших кустах. Спешить мне некуда, проходные пройдены, пропуск сработал и теперь можно часами слоняться по территории завода, опоздание никто не докажет. Намокнуть не боюсь. Куда больше?
Любуюсь им, дурацкая улыбка невольно расплывается на губах. Мистер Секс… о да, идеален. Он выходит, но дверцу авто закрывать не спешит, раскрывает зонт, протягивает руку. И то, что я вижу дальше, позволяет скользким ледяным щупальцам обвить горло, проникнуть под кожу, вспороть изнутри. Сумка падает на землю, но челка меня уже не волнует. В груди сжимается или обрывается. Такое чувство, будто меня переехали асфальтным катком. Раз десять, со всех траекторий. Или словно мою голову отделили от тела, поиграли ею в футбол, а после вернули на место.
Я вижу, как из «Тойоты» выходит Анна, как фон Вейганд держит её за руку и держит зонт над её головой, как они вместе заходят в офис. Капли дождя застилают обзор. Картинка мутнеет. Щиплет глаза. Или я плачу?
— Поехали вместе, раз с немцами больше нельзя. Во сколько пересечемся? — спрашиваю Анну вчера.
— Не знаю, как у меня получится. Ты, давай, езжай сама, если что, — отмахивается подруга. — Позвоню утром.
Конечно, она не позвонила, а я и думать забыла о договоренности. Вот, значит, как оно «получилось». Услужливое воображение рисует картины, от которых тошнота подкатывает к горлу. Не хочу разбираться, кто из них кого хотел первым. Факты налицо. Неприступный шеф-монтажник фон Вейганд (при виде которого затихает даже темперамент мистера Хламиды, превращая фонтан веселья в рядового сотрудника) вдруг подвозит мою подругу. Мою бывшую подругу на работу. С какой радости?!