Страница 18 из 18
– А если ты не поступишь в институт, то я и правда буду сомневаться – а моя ли ты дочка?
И я обещала ему, что сделаю все, чтобы доказать, что я – его дочь.
А сегодня стало известно, что меня приняли, и мы с мамой и папой пили шампанское, а потом отец – могу ли я теперь называть его отцом? – рассказал мне все.
Рассказал мне, что на самом деле – я дочка его двоюродной сестры Арины, и что Арина – всегда, как он выразился, вела «вольный образ жизни», и что он даже ума не приложит, «кто может быть моим настоящим отцом».
Я заплакала и сказала, что все равно хочу видеть их обоих, и мою настоящую мать, и моего настоящего отца.
А папа (не могу же я теперь взять и называть его «дядей Егором»?) усмехнулся и сообщил пренебрежительно:
– Ты опоздала, Ирочка. Аринка уже лет десять, как померла. Допилась до белой горячки.
– Не говори про нее так! – закричала я.
– Не смей на меня орать! – приказал папа.
Он никогда раньше не говорил со мной так строго.
– Пожалуйста, не говори о моей настоящей маме в таком тоне, – попросила я его.
– Твоя мать – это Галина Борисовна. Она тебя вырастила, выкормила, вывела в люди. А твой отец – это я.
Но я всегда была упрямой и возразила ему:
– Ты – не настоящий отец. А я хочу знать своего настоящего папу.
– Ну, тогда поезди по тюрьмам. Или по ссылкам. Или по шалманам. Авось отыщешь, – засмеялся мой ненастоящий отец.
И я закричала:
– Ненавижу тебя!
И он впервые меня ударил, и выбежал из комнаты, и я слышала, как он говорил моей ненастоящей маме:
– Ты, Галина, была права. Вырастили отродье на свою голову...
– И ты так ничего не узнала о них? – выдохнула Настя. – О своих настоящих родителях?... Больше ничего не узнала?
– Нет, – грустно улыбнулась Ирина Егоровна. – Тогда – не узнала. Потому что очень скоро мне стало не до того.
Она вышла из кухни. Вернулась с бутылкой – снова коньяк, непочатый.
Дрожащей рукой наполнила свою рюмку. Насте – плеснула чуть на донышко. Закурила.
Настя сидела ни жива ни мертва. Ее мозг терзала догадка – такая страшная, что ей даже не хотелось об этом думать...
– Ты говоришь – стало не до того, – с надеждой произнесла она. – В том смысле, что ты уехала в стройотряд, и там влюбилась, и потом у тебя появилась я?
– Не совсем. – Ирина Егоровна свою стопку выпила залпом. – Видишь ли, Настя... С тех пор, как отец... как Егор Ильич мне все рассказал, с ним что-то случилось. Он начал пить – помногу... С работы приходил постоянно злой. И пьяный... Кричал на маму... на Галину Борисовну. А меня просто не замечал. Демонстративно не замечал. Отворачивался, когда я выходила к завтраку. Цедил сквозь зубы, когда я его о чем-то спрашивала. И... бил меня... За то, что я отрезала волосы и сделала «химию». За то, что вернулась домой не в десять, как обещала, а в половине одиннадцатого. И даже за то... знаешь, как он говорил... за то, что я смотрю на него волчьим взглядом... Но я все терпела. И жалела уже не себя – а его... Мне казалось, я понимаю, что происходит... Мне казалось, что так он срывает злобу за то, что я – не его дочка... А однажды... однажды он пришел домой очень рано, мама еще не вернулась с работы. Я в это время купалась. Я не ждала, что кто-то придет и дверь в ванную не заперла. Лежала в воде и массировала ноги специальной щеткой – тогда считалось, что это хорошее средство для поддержания фигуры... И он ворвался в ванную, пьяный, и стал кричать, что я совсем потеряла стыд, что пробы на мне ставить негде... Я выскочила из воды, хотела вытолкать его, но он... он схватил меня...
– Нет, мама, нет! Не рассказывай!... Пожалуйста! – закричала Настя.
Она выскочила из-за стола, подбежала к матери, обняла ее, зарылась в пропахшие табаком волосы... И всхлипнула:
– Как он мог?!
– Потом он что-то говорил про затмение, – цинично усмехнулась Ирина Егоровна. – Про помрачение рассудка... И про аффект... Ну, Настенька, не плачь, не плачь...
Мама осторожно высвободилась из ее объятий. Опять налила себе коньяку. Виновато сказала:
– Я, наверно, пью слишком много... Но ты же не будешь меня укорять?
– Мама... – выдохнула Настя. – Да если бы я знала... Если б я знала про все это раньше! Знаешь, как бы я любила тебя! Как бы жалела! Как берегла!
– Ни к чему тебе это было знать, – отрезала мать.
Ее губы кривились – то ли в усмешке, то ли в горькой гримасе.
«Она старается сделать вид, что давно все пережила... Она старается – даже сейчас! – показать, что она – железная... Каменная. Всесильная. Что ж – пусть. Пусть, если ей так легче».
– Как же ты смогла? – тихо спросила Настя. – Как ты смогла простить его?!
Ирина Егоровна пожала плечами:
– А у меня другого выхода не было... Практически сразу после этой истории я уехала в тот стройотряд. Ну а что там случилось – я тебе уже рассказала... И куда же мне было деваться – одной, с тобой, грудным ребенком?... Да и отец – Егор Ильич то есть – в ногах у меня валялся. Умолял понять и простить. Говорил, что пьян был, что не смог бороться с соблазном. Клялся, что с собой покончит, если я его не прощу. Я и простила...
Глаза матери сверкнули недобрым огнем.
Она повторила раздумчиво:
– Да, простила... До поры до времени...
Настя почувствовала, что сходит с ума. Она схватила свою рюмку, на дне которой плескался коньяк. Выпила, закашлялась, потянулась за сигаретой... Руки тряслись, она никак не могла состыковать огонек зажигалки и «кэмэлину».
Мама усмехнулась – да, в твердости духа ей не откажешь – и помогла Насте прикурить. Горько улыбнулась:
– Ну что, доченька? Небось не рада, что мы с тобой этот разговор завели? Зря, зря я тебе рассказала... А то жила бы ты себе спокойно... Считала бы, что я – тварь, каких поискать... Кляла бы со своим Сенькой мать-злодейку...
– Нет. Не зря, – твердо ответила Настя. И вдруг попросила: – Покажи мне их фотографию.
– Чью? – Мама сделала вид, что не понимает.
– Фотографию моих настоящих бабушки и дедушки. И не говори, что у тебя ее нет.
– Ишь, раскомандовалась, – усмехнулась мама.
Но фотографию принесла. Жалкую любительскую карточку с полуразмытыми контурами.
Настя с жадным любопытством вгляделась в лица: неопрятная женщина с потухшими глазами... Рядом – небритый, испитой мужик...
Конец ознакомительного фрагмента.