Страница 85 из 95
* * * Я любила тебя — сколько муки. Хоронила тебя — сколько нежности. Я хочу сохранить твои руки И тебя позабыть в безнадежности. Не забуду я осень сырую, И как землю кидали на гроб, И как стиснуло грудь мне больную… Сердце мое — словно рана. И болит и рвется оно. Ты ушел от меня так рано, И оставил мне горе одно. И тоскую и плачу в ночи. И кричит мое сердце — молчи! Не открыли мы нашу тайну: Как горели с тобою отчаянно! * * * Я помню жаркий, душный день… И мы лежим в цветах ромашки. Покачивается в колосьях лень, И ползают вокруг букашки… Больно сердцу, в голове дурман. Страсть и нежность — разве не обман? Жизнь прекрасна, сон на миг нам дан. Смерть сметает всё в туман. Твоя улыбка жжет мне душу. Твой глаза глядят в меня. Персты несут немыслимую ношу Любви твоей несметного огня. И я горю в твоих объятьях, В твоем неистовом огне, И я распластана как на распятье, Принадлежащая тебе[21]. Лондон, ноябрь 1998 * * * Тоска упавшего листа… Тень дрожащего перста. Предательница слеза Застилает глаза. * * * Изнемогаю от любви — не гони! О, всеобъемлющая страсть! Хочу, хочу в нее упасть! И гаснет мой разум. Прости мне всё сразу! И нежность и любовь, Что вспыхнула вновь, И безумие стиха… Ночь тиха. Ночь тиха… У окна роза, Что весенняя греза, Хороша, но сломана. Жизнь изломана. * * * Какое безумие — благоразумие! * * * Почему не хватает слов — на любовь! * * * Колокольный звон плывет по полям. Полуденный зной туманит сознанье. И гимн я пою моим Богам За совершенство Созданья. * * * Как приятно лежать в винограднике И на горы смотреть далекие. И стоят кипарисы, как ратники, В воспоминаньях своих — одинокие. Пьянею я от запаха цветов, Дурею колокольным звоном, Слабею от мычания коров И птичьих сладких перезвонов. И я закрываю глаза в истоме, И не могу шевельнуть рукой, Лежу недвижно, как будто в коме, В меня, наконец, проник покой. * * * Прекрасен сегодня petit dejeuner: Le pain, marmelade, et lait, et café. И в венах кипит, взбудоражена, кровь, И выпрыгнуть хочет из сердца любовь. * * * Я такая бледная! Сердце мое бедное! * * * Этот южный запах Португалии, Он и душит и пленяет вас. Этот яркий, красный цвет азалии Заползает страстью в глаз. А потом он проникает в вены, Кровь вскипает в солнечных лучах. Хочется присесть к вам на колена, Потеряться в радужных мирах. * * * О, если б знал ты, как тоскую О жизни прожитой моей. Не передать мне боль немую Незнающей душе твоей. Как тает жизнь, слабеют нити, Что связывали с прошлым нас. Уже тускнеет обольститель, Сияние прекрасных глаз. Уже не слышу голос твой, Не чувствую твое дыханье, Но ощущаю сердца бой И жажду обладанья. И нежность твою несу чрез года, И радость слияния душ. И так же тоскую, как прежде, любя, Мой бедный, любимый, единственный муж. * * * Ты — как маленький птенец: Угодить боишься в сети. Не понять еще, глупец, Сколько нежности на свете. * * * В Португалии в замке Всё, как четыре века назад, Жара, виноградник и месса. И дева сидит, опершись о балкон, И звон колокольный и он. И снова пришла сюда любовь, И духота, и слабость. И вновь виноградник готовит вино И будет дарить нам сладость. И замок стоит, гордясь красотой, Пленяя всех, как и прежде, И девушки ходят сюда толпой Теша себя надеждой. И так же пахнет сухой травой. Кузнечики скачут в пашне. И сердце полнится лишь тобой, Совсем, как в сердцах тогдашних. Ничто не меняется на земле, И ценности здесь всё те же. Вот только любимый приходит к зиме Всё реже, всё реже… вернуться
21
Эти три стихотворения — первые стихи Елены Образцовой, написанные вскоре после смерти ее мужа Альгиса Жюрайтиса. Остальные стихи даются в произвольном порядке, не отражая хронологию их написания.