Скрипы из мглы...

Стихи для улыбки:

Майским вечерком... ................................................................

Я сегодня выходной! ..................................................................

На улице Шпалерной... .............................................................

Петушки.................................................................................

Исповедь оштрафованного Петрухи...............................................

Снова у Петрухи невезуха............................................................

Шлим-бим-бум и бум-бум! .........................................................

Как ты роскошно шагала! ............................................................

Несколько вступительных слов

Прогуливаясь осенью прошлого года по Дворцовой площади, я встал послушать гитариста, исполняющего песни Виктора Цоя. Рядом стоял мужчина. Он меня привлёк своим нарядом: элегантный плащ чернильного цвета с серебристым оттенком, кожаная шляпа бронзового цвета, напоминающая ковбойскую, лёгкий платочек с неброским узором, изящно повязанный на шее, сверкающие лакированные туфли, а всю композицию завершал длинный чёрный зонт, играющий, как я понял, в отсутствие дождя ещё и роль трости. Мужчина был далеко не молод, но и не старик - где-то немного больше средних лет. Он подпевал и по его виду - с удовольствием.

- Хорошо поёт! - обратился он ко мне. - Его бы к нам в Нью-Йорк!

- А вы с Нью-Йорка?

- Да, уже больше двадцати лет живу там. Сейчас вот приехал в Мариинский театр договариваться о гастролях.

- Как вам Питер?

- Отлично, просто душа поёт! - И он снова стал весело подпевать.

- Ну, а как там, за океаном? - Я почувствовал неподдельный интерес.

- Да и там отлично, только не хватает... - он чуть задумался. - ...вот его! - крикнул вдруг он, кивая в сторону гитариста, и тут же засмеялся.

Послушав ещё, мы прогулялись немножко по пощади. Поговорили. Он вкратце рассказал о себе, я - о себе. Стали прощаться.

- Дай мне твои сборники стихов, - попросил он меня, когда слились в прощальном рукопожатии, и объяснил: - Подарки нужны из России, понимаешь, друзьям моим русским!

- С удовольствием!

Накануне его отъезда встретились. Я ему принёс несколько экземпляров книги для детей "Король Алтайских гор" и свои последние сборники стихов. Он был рад.

- Знаешь, чего там не хватает? - вдруг спросил он меня напоследок.

- Чего?

- РОССИИ...

Вашему вниманию, уважаемый читатель, предлагаю один из тех моих поэтических сборников, которые я с удовольствием подарил тогда своему случайному знакомому - РУССКОМУ АМЕРИКАНЦУ.

Санкт-Петербург, 06.05.2016

ЗЕМЛЯНИЧНЫЕ ЯМЫ

Земляничные ямы

Будут там, впереди,

Соберу я для мамы

Ягод куль с бересты!

Всё, как в детстве: дорожка -

Жёлтая колея,

Прямо - леса опушка,

А над лесом гора.

Золотое колечко

В лесном небе висит,

Также весело речка

За кустами журчит.

И в берёзовой роще

Белые деревца

Шелестящие гущи

Также льют не спеша.

И трясут всё осины

Также листья свои,

Только стройные сосны

Лишь в бору подросли!

Вот за ним, тёмным бором,

Были ямы мои,

Где когда-то ребёнком

Проводил свои дни.

Где я так землянику

Есть горстями любил,

Только первую кружку

Маме я приносил!

Что родной подарить мне

После дальних дорог? -

Ничего кроме ягод

Я придумать не смог!

Вот, мечтаю, как в детстве

Я домой прибегу

И встречающей маме

Ягод куль подарю!

Будут, будут, я знаю,

Будут ямы мои

Соберу там, я знаю,

Ягод куль с бересты!

Будет так, как хочу я,

Наконец-то у нас,

Только б милая мама

Чтоб меня дождалась!

Земляничные ямы

Будут там, впереди,

Соберу я для мамы

Ягод куль с бересты!

Санкт-Петербург, 14.07.2012

В ТАГАНАЕВСКИХ ЛЕСАХ

Скалы лишь засеребрятся

В первых солнечных лучах,

Поспешу я потеряться

В таганаевских лесах!

Здесь размашистые горы,

В белокаменных кудрях

И гранатовые слёзы

Проступают на камнях.

Свяжет с осени брусника

Сочно-пламенный ковёр,

Разольётся голубика

В сотни дымчатых озёр.

А в предгорьях рвутся своды

Строить в небе терема

И малиновые воды

Вдруг наполнят выруба.

Здесь играют на свирели

Ароматные стога,

На бесчисленные трели

Рассыпается река.

Ноги не угомонятся

И куда-то всё несут,

Воздухом не надышаться,

А глаза без слов поют!

Почему до слёз любима

Эта звонкая земля,

Почему мне всё здесь мило? -

Это родина моя!

Лижет скалы, замечаю,

Солнце красным языком,

Не спеша домой шагаю

Вместе с лёгким ветерком.

Синий вечер не печалит,

В сером доме огонёк,

Чёрный тополь не пугает,

А в окошке кто-то ждёт!

Я усталый с кружкой чая

Сяду на крыльцо впотьмах...

Под луной другая сказка

В таганаевских лесах!

Вырица, 23.04.2006