Страница 49 из 65
91
Российский полковник, лик коего явно не отмечен печатью добродетели, а правый погон, кажется, залоснился до блеска от постоянного соприкосновения с мешком краденого армейского имущества, толкается в дверь с золоченой (а может, и в натуре золотой — средствА, чай, позволяют…) табличкой «Генерал-майор Баблищев, начальник российской делегации на VII оружейной выставке-ярмарке Эмираты-2001»:
— Товарищ генерал, полковник Манаткин по вашему приказанию прибыл!
Убедясь, однако, что посторонних в помещении не имеется, переходит на деловой тон:
— Босс, там к вам саудовцы — надо б их принять!
Генерал с явным неудовольствием отрывается от компьютера, прерывая — на самом, блин, интересном месте! — партию в порнотетрис.
— А точно — надо? Может, ну их, вахабитов этих гребаных? — от своего подчиненного сей военачальник отличается лишь тем, что его-то погоны в полном ажуре: за него, по всему видать, те мешки давно уже таскают другие.
— Точно, точно! Они из здешнего королевского дома — это по типу как Администрация президента; по-русски не бельмеса, но слово «otkat» уже знают!
— Ну, тогда проси. И сам оставайся — будешь переводить.
Двое пожилых худощавых бедуинов в белоснежных бурнусах, вежливо и с достоинством поклонившись хозяевам кабинета, усаживаются напротив генерала.
— What's about bugging here (Как тут насчет прослушки)? — берет быка за рога тот, что повыше.
— Всё чисто, — заверяет полковник. — Проверяемся по три раза на дню, как монашка на триппер: нафига ж нам otkat делить со штирлицами?
— Ну, тады — ой! — и высокий, перейдя на чисто русский, сдирает свою бутафорскую бородку.
— Радкевич?! Ядрён-батон! — дружно выпучивают глаза хозяева кабинета. — А по телеку только что впаривали, будто ты того… в бега ударился…
— Не дождетесь! — ослепительно улыбается Робингуд. — И к делу, господа — время не терпит. Мой саудовский партнер, — тут он кивает в сторону бесстрастного пожилого бедуина, — личный представитель принца Турки аль-Фейсала. Принц хотел бы купить, без лишней огласки, кое-что из российского высокоточного оружия; оплата наличкой — из рук в руки.
— Переносные зенитно-ракетные комплексы «Игла», надо полагать? — понимающе усмехается полковник, деловито раскрывая свой ноутбук. — Пункт назначения — Афганистан? или Чечня?
— Мимо кассы. Принцу нужен мобильный зенитно-ракетный комплекс С-300. Причем никак не позднее полуночи.
— Че-е-ево-о ?!? — вторично отвисают челюсти у обоих коробейников. — Нет! — ошарашено мотает головой генерал, — на это я пойтить не могу! Руководство страны…
— Руководство страны в курсе, — бесцеремонно обрывает его Робингуд, выкладывая на стол бланк с рукописным текстом. — Почерк Сергея Ильича вам, надеюсь, известен?
— Да… — мямлит тот. — Но я должен… хотя бы по телефону…
— Разумеется. Звоните немедля; само изделие и мое имя, естественно, не называйте — если, конечно, не собираетесь попилить откат с американскими штирлицами…
Др-р-рынь!..
— Товарищ вице-премьер? Тут у меня ваше предписание, доставлено… да, он тут… так точно! есть соблюдать строжайшую секретность!
Уф-ф-ф!.. Генерал вытирает обильно выступивший пот и делает невнятно-кислый утвердительный жест (так, чтоб при случае можно было бы от оного жеста отпереться, выдавши его за отрицательный): вся эта история ему до крайности не нравится, но ослушаться вполне недвусмысленного повеления начальства… Нет, и всё равно стрёмно: С-300 — это ж тебе не противотанковая мина и не цинк патронов к калашу, как его спишешь? Мало ли что вице-премьер…
— Не мандраже, — хмыкает Робингуд. — Сделка-то чистая. Секретность и прикрытие — только потому, что американы за поставки своих молью траченных «Пэтриотов» кому хочешь глотку перервут. Вот саудиты и хотят испытать конкурирующую зенитную систему по-тихому, оттого и поручили это дело Турки аль-Фейсалу — благо формально он нынче никаких постов не занимает. Принц арендует у нас за наличку одну установку, мы — с утра пораньше — проводим стрельбы в обстановке приближенной к боевой, и если результаты окажутся реально лучше, чем у «Пэтриотов»…
— Ага, так небось весь этот наезд на тебя, ну — по телевизору… — понимающе кивает полковник. — Кстати, а твоя-то роль в сделке какая?
— Обычная. Я эту сделку крышую.
— Это от кого ж это?..
— Не исключено, что от американского спецназа.
— Ого! Даже так… А уронить ту крышу — не боишься?
— Я вообще мало чего боюсь… Ладно, давайте к делу.
— К делу так к делу, — теперь полковник собран и сух. — Значит, так: изделие обойдется вам в 180 лимонов…
— Ну, это если саудитам оно приглянется. А пока что оно нам — только прокатиться и пострелять. Кстати, это и вам легче, в плане отчетности, нет? — (судя по облегченным кивкам, которыми при этих словах Робингуда обмениваются генерал с полковником, — да, не в пример легче). — Короче, речь идет об одном ракетном залпе — 4 ракеты 9М8-3… Скажем, 4 лимона. Идет?
— О-кей, — откликается полковник, переглянувшись с генералом. — Только поправочка: залп тот станет вам в 7 лимонов.
— Семь?! — теперь уже челюсть виснет у Робингуда. — Вы чё, с дуба рухнули? Я ж не со вчера в этом бизнесе: ему три — красная цена в базарный день!
— Ну, ступай и поищи где-нибудь — за три…
— Ладно, тогда так. Три плюс еще один — вам лично. А если мы удачно отстреляемся, так вам еще и «Рособоронэкспорт», чай, комиссионных отвалит — не прилагая рук… Идет?
— На руки не один, а два! — ставит точку полковник.
— Ладно, хрен с вами. По рукам…
— Не! — вдруг возбуждается к активности генерал. — Нету на то моего согласия! Стрёмно…
— Чё те стрёмно, пень с глазами? — начинает терять терпение атаман. Полковник слов таких не произносит, но поглядывает на своего босса вполне солидарно с бандюганом.
— Ей-богу, товар такой странный, совсем небывалый! Лучше я вам «Стрелы» продам , а?… — канючит воевода. — А то ну как до самого перемьер-министра дойдет?
— До премьера-то? До «Миши-Два-Процента»? Ну так включайте те два процента в смету — и весь сказ…
— А — до президента?
— Ну, ребята, — разводит руками атаман, — тут я пас. С президентом я откат не пилю, и насчет его расценок не в курсе…
92
В небольшом помещении, завешенном красочными рекламными постерами с изображениями российской боевой техники (ну, хоть где-то научились-таки себя подавать!) — Робингуд с давешним напарником-бедуином и несколько серьезных мужиков — кто в форме, кто в цивильном. Полковник Манаткин тоже тут — переминается у дальней стенки, и физиономия его явственно отражает тяжкое душевное томление: с одной стороны — откат в два лимона единым траншем, это ж можно навсегда завязать и свалить куда-нибудь к чертовой матери, в смысле — на Багамы, а с другой — ежели вдуматься, так нафига покойнику те лимоны? А тут ведь, как он с некоторым запозданием начал осознавать, пахнет именно этим…
— Прошу садиться, товарищи. Полковник Манаткин отрекомендовал вас как лучших в российской делегации спецов по обращению с соответствующими системами вооружения. Полковник, будьте добры — представьте меня личному составу.
— Гм… — сдавленно прокашливается наш рожденный хватом Слуга Царю, Отец Солдатам . — Борис Радкевич, майор в отставке. Спецназ ГРУ… Нынче курирует ряд сделок на международном оружейном рынке, в которых нашим официальным структурам, вроде «Рособоронэкспорта», по разным причинам светиться нежелательно. Гм… Прошу любить и жаловать.
В ответ следуют сдержанные кивки: чего там, дескать, не дети малые, соображаем — как делаются дела в оружейном бизнесе…
— Суть проблемы такова. Одна из богатейших арабских нефтяных монархий, — (с этими словами Робингуд кивает на непроницаемого бедуина), — желает купить наши зенитные комплексы С-300. Завтра… точнее, — (взгляд на часы), — уже сегодня, поутру, состоятся показательные стрельбы. Поразить цель — предельно сложную цель! — необходимо с одного залпа. Промах исключен, никаких «вторых попыток» не предусмотрено — тут уж, по условиям заказчика, «да — да, нет — нет, а что сверх того — то от Лукавого». Ну как, беретесь?