Казанский университет

7. ЩАПОВ

Боже, как жутко жить взаперти русской душе! Простору, воздуху ей надо! Потому и спит русский человек и охвачен ленью, что находится взаперти и опутан тройными веревками; потому и чудится ему вавилонская блудница!

А. П. Щапов

Пора же, наконец, русским ученым понять, что наука может беспрепятственно развиваться лишь там, где ее учения свободны, и что такая свобода мыслима лишь в свободном государстве. На основании этой аксиомы можно сказать, что наши политические мученики делают для будущего развития русской науки больше, чем ученые филистеры, не видящие потребностей нашей современной действительности из-за реторт, летописей или кристаллов.

Г. Плеханов«Афанасий Прокофьевич Щапов»Афанасий Прокопьевич Щапов,урожденный в сибирских снегах,был в своих убеждениях шаток,да и шаток порой на ногах.Обучаясь не где-нибудь — в бурсе,он в кельишке своей неспростапроживал при вольтеровском бюстепод растерянным ликом Христа.И вцеплялся он в книги когтисто,полурусский и полубурят,от баптизма бросаясь к буддизму,к ерундизму — враги говорят.Он стоял за конторкой упрямо,пол промяли его башмаки.«Это нового столпника ямы»,гоготали дружки-бурсаки.Он историк был. Честный историк.Выпивал. Но в конце-то концовчестный пьяница все-таки стоитсотни трезвенников-подлецов.Проститутке с фальшивой косою,он, забавя упившийся сброд,декламировал с чувством Кольцова,пробуждая «дремавший народ».А она головенку ломала,кисть засаленной шали грызя.Ничегошеньки не понималатолько пучила, дура, глаза.И твой пасынок пьяный, Россия,с ощущением связанных крыл,как публичного дома мессия,он возвышенно речь говорил:«Тоска по родине вне родиныпод сенью чуждых чьих-то рощсидит, как будто нож под ребрами,а если выдернешь — умрешь.Там семечками не залускано,не слышно «в бога душу мать»,но даже и по хамству русскомувдруг начинаешь тосковать.Но если хамство ежедневноеи матерщина — просто быт,то снова, как болезнь душевная,тоска по родине свербит.Мне не родной режим уродливый,родные во поле кресты.Тоска по родине на родине,нет ничего страшней, чем ты.Я потому сегодня пьянствую,как пьянствуют золотари,что раздирает грусть гражданскаяменя когтями изнутри.Глядите, бурши и поручики,я поцелую без стыда,как Дульцинее, девке рученьку,цареву руку — никогда!Я той Россией очарованный,я тою родиною горд,где ни царей и ни чиновников,ни держиморд, ни просто морд.Чужие мне их благородияи вся империя сия,и только будущая родинародная родина моя!»Лишь казалось, что он собутыльник,пропивает свой ум в кабаке.Он был разума чистый светильнику истории русской в руке.И забыв и Кольцова, и шапку,и приняв огуречный рассол,Афанасий Прокофьевич Щаповиз борделя на лекцию шел.И в Казанском университете,как раскольник за веру горя,он кричал: «Вы не чьи-нибудь дети,а четырнадцатого декабря!»«Как он лезет из кожи истошно»,шепот зависти шел из угла,но не лез он из кожи нарочнопросто содранной кожа была.Как он мог созерцать бессловесно,если кучку крестьян усмирятьна сельцо под названием Безднавышла славная русская рать?И в руках у Петрова АнтонаИисуса в расейских лаптяхпротив ружей солдатских — иконаколыхалась, как нищенский стяг.Но, ища популярности, что ли,все же Щапов — не трезвенник Греч,словно голос расстрелянной голи,произнес панихидную речь.И, за честность такую расщедрясь,понесла его власть-нетопырьчерез муки безденежья, черезотделение Третье, в Сибирь.Его съели, как сахар, вприкуску,и никто не оплакал его,и на холмике возле Иркутсканету, кроме креста, ничего.

8. ФИГНЕР

Бороться! Преодолевать! Победить себя! Победить болезнь, безумие и смерть… Но как бороться, как преодолевать?

В. ФигнерМрачна Шлиссельбургская крепостьдержавных творений венец,и верить в спасенье — нелепость,но если не верить — конец.Повеситься — выход несложный,но кто-то с безверьем в борьбестучит деревянною ложкойпо водопроводной трубе.И сквозь подвывания ветраслагаются стуки в слова:«Я Вера, я Вера, я Вера.Вы живы еще? Я жива».Расписывал сказочки Палех,но в сказочной этой странецинизм — в орденах и медалях,а вера — с тузом на спине.Как странно судьба начертала,что, тихонькая на вид,казанская девочка сталаневестой твоей, динамит.Ах, Вера, все было бы просто,когда бы ты слушалась, нокрамола и молодость — сестры,а может быть, это одно.На лекции Лесгафта ты лилетела, как будто на бал,и черные волосы плыли,отстав от тебя на квартал.Но первый мужчина, которыйувидел твою наготу,был мерзостный хрыч — коридорныйс гнилыми зубами во рту.Ухмылка лоснилась на морде,а ты в крепостной конурестояла на гнусном осмотре,как Жанна д'Арк на костре.Ты медленно вытянешь волоссо страхом невольным внутри,но шепчет неслышимый голос:«Конечно, седой. Не смотри».И чувствуют зрячие пальцыморщины — зарубками лет.Какая гуманность начальства,что в камере зеркальца нет!И новая милость державы:во двор, где полынь и бурьян,идешь ты с лопатою ржавойи горсткой садовых семян.И в рыцарях взрывов и рискаребяческой нежности взрыв,и плачет навзрыд террористка,случайно жука раздавив.Зовут перелетные утки,захлестывает синева,и, будто бы бомбы-малютки,в суглинок летят семена.Им будет, наверное, больнопод множеством топчущих ног,но выдержи, семечко-бомба,ползи, шлиссельбургский вьюнок!Конечно, эпохи уродствоцветами украшенный ад,но важно само садоводствоне место, где выращен сад.На всех перекрестках опасных,во всех шлиссельбургах землилетят семена из-за пазух,чтоб наши потомки взошли!Везде, где царят изуверы,в любой угнетенной страневы будьте достойными верыс бубновым тузом на спине.Вы, люди, запутались в распрях,вам сад разводить недосуг,но всюду, как в камерах разных,всемирный растет перестук.Сквозь стены двадцатого векастучитесь бессмертно, слова:«Я Вера, я Вера, я Вера.Вы живы еще? Я жива».