Страница 15 из 43
- Это ты своему тренеру расскажешь... Сколько лет занимаешься?
- Давно, лет десять - это точно.
- Ты же камээс? - доктор задавал вопросы, не отрывая глаз от бумаг пациента.
- Там запись старая, я весной мастера получил, - Фил ткнул пальцем в значок на лацкане пиджака.
- Молодец, - врач отложил в сторону медицинскую книжку, снял очки и в задумчивости потер переносицу.
Фил молчал, с тревогой ожидая продолжения разговора.
- Ну что я тебе могу сказать, Филатов... Не ты первый, у многих к этому времени в коре головного мозга происходят изменения. К сожалению необратимые.
- Это что значит? - растерянно улыбнулся Фил.
- Это значит, парень, что с боксом тебе придется завязывать. В противном случае последствия могут быть самыми печальными... - доктор положил на плечо оторопевшего парня руку и заглянул ему в глаза. - Тебя сколько по голове долбили, а? То-то! А в результате - множественные микроскопические кровоизлияния и... Короче, продолжишь выступать - станешь как Мохаммед Али. Видел, как он в Лос-Анджелесе олимпийский огонь нес? Болезнь Паркинсона - это, брат, не шутка, ясно?
- Да при чем здесь Мохаммед Али? - подскочил с кресла Фил. - Доктор, вы на меня посмотрите - я же здоров как бык! Да я головой могу стены ломать!
- Только не у меня в кабинете. Ладно, что я тебя как маленького уговариваю? - поморщился врач. - В общем, так: я отправлю свое официальное заключение в твое общество, а там пусть решают - что с тобой делать!
- Да пиши куда хочешь! - вдруг сорвался Фил.
Чертыхаясь про себя, он пулей выскочил из кабинета.
- Ну и дурак!.. - доктор, покачав головой, скомкал его энцефалограмму и с досадой швырнул ее в урну.
В коридоре Фил быстро остыл. Ему было ясно: если в общество поступит бумага из диспансера - все, это конец. Его спишут в два счета, и никакие уговоры там не помогут. Если что-то и можно было сделать, то только здесь, в диспансере. Лишь этот бритоголовый док мог решить его судьбу. Нет, надо было во что бы то ни стало попытаться с ним договориться!
Фил развернулся и снова открыл дверь кабинета.
- Доктор, так что - вариантов вообще никаких? - примирительным тоном спросил он. - Неужели ничего нельзя сделать?..
- Зайди-ка, - кивнул врач.
Он встал из-за стола, подошел к Филу и плотно прикрыл за ним дверь.
- Ты вот что, Филатов, ты духом-то не падай, - ободрительно улыбнулся он. - Можно ведь не только на ринге выступать, как ты считаешь?
- Ну, наверно... - не понял тот.
- Я вижу, парень ты хороший, жалко, если вот так пропадешь. Поверь, я многих спортсменов знал... Некоторые чемпионами были, а теперь по пивнухам пасутся, - бритоголовый доктор говорил мягко, участливо и убедительно. - Но тебе, Валера, если хочешь, я мог бы помочь. Правда, с одним условием чтобы все осталось строго между нами...
- А это смотря о чем говорить будем.
- Договоримся!.. - сверкнул золотыми зубами врач и дружески похлопал Фила по плечу. - Ты что-нибудь слышал об экстремальных боях?..
Они долго беседовали за закрытыми дверями - очередь в коридоре уже начала роптать. Наконец Фил вышел из кабинета, сжимая в руке бумажку с адресом. В дверь тут же сунулась чья-то нетерпеливая голова.
- Можно?..
- Минутку, - врач затворил дверь и снял трубку телефона.
- Гришаня? Здорово, старый, - весело говорил он. - Ну что, нашел я тебе еще одного. Прикинь - боксер, мастер спорта, полутяж, не парень картинка! Да, я его к тебе отправил, прямо сейчас. Запиши - Филатов Валерий. А?.. Нет, не думаю. По-моему, это как раз то, что надо - олух полнейший! Я, говорит, могу стену головой пробить! Так что, Гришаня, с тебя причитается... Ну да, как обычно... А? Ага... Ну давай, не кашляй!..
Доктор нацепил очки, одернул халат и, открыв дверь, позвал:
- Следующий!...
XVII
Дело у собачника было поставлено по-хозяйски, на широкую ногу. Небольшой двор весь был заставлен клетками, в некоторых из них сидели собаки - причем не только мастифы. Белов успел заметить и пару доберманов, и одинокого грустного ньюфаундленда.
Сам хозяин - плотный краснолицый мужчина лет пятидесяти - тоже производил впечатление человека основательного и солидного. Он встретил покупателя у калитки, сдержанно поприветствовал и пригласил его в дом, щенок был там.
- Знаете, я так давно об этом мечтал, - Саша был заметно взволнован. Это просто праздник...
- Да это для тебя праздник, а для меня как... со слезами на глазах, проворчал собачник. - Как дите ведь родное отдаешь в чужие руки... Ну, вот он.
В комнате на табуретке сидел щенок - невероятно милый и забавный. По бокам его сморщенной курносой мордочки висели огромные, как лопухи, уши.
- Ай, красавец!.. - восхищенно пробормотал Саша.
- Красавец, - согласился хозяин.
Белов присел на корточки перед щенком и обхватил ладонями его симпатичную морду.
- Ах ты мой хороший, родной... Бойцовский... - радостный Саша трепал его за уши, гладил, и даже прижался щекой к его теплой шерстке. - Дай, Джим, на счастье лапу мне...
- Квартира-то у тебя есть? - вдруг спросил собачник.
- Двухкомнатная, - кивнул Саша.
- Двухкомнатная? - с сомнением покачал головой хозяин. - Н-да... Это, конечно, хоромы...
- Да вы не беспокойтесь, я в принципе знаю, что значит такую скотину в доме содержать. Мне мастифы просто очень нравятся - это моя собака, понимаете?..
- Ладно, - вздохнул мужчина. - Я поначалу к тебе заходить буду. Помогать, там... Как кормить, чем...
- Хорошо, я понял.
- А насчет цены... Ты помнишь, да?
- Ну да, как договорились - в рассрочку... Тысячу я сейчас отдам, а потом все остальное донесу...
- Да, конечно, только вот рассрочка мне эта... - снова засомневался собачник.
- Ну мы же уже договорились, да? - Саша заметил, как мнется хозяин, и испугался, что тот может передумать.
- Угу... Мне, понимаешь, главное - чтобы щенок в хорошие руки попал... Ладно, все! Я вижу, ты на него запал!
- Еще бы! - с облегчением засмеялся Белов.
- Погоди-погоди... - хозяин глянул в окошко и друг засуетился. - Там, кажется, подъехал кто-то.
- Так мы договорились? - опять встревожился Саша.
- Да погоди ты! - с досадой отмахнулся собачник и быстро вышел из комнаты.
Спустя пару минут он вернулся в сопровождении какого-то длинноволосого мужчины спортивного вида.