Обрывки

......Буш и сын. Во, бля, где она, демократия и преемственность власти. Самая что ни на есть она самая, демократичная, преемственная. Разумейте народы сирые. Живописная картина, Буш - старший порет ремнем Буша -младшего в Овальном Кабинете, (каждый использует ресурсы, имеющиеся в наличии в соответствии с собственными потребностями и способностями, один там Монике платье поганил, другой в Ивана ибн Ваську играет), младший орёт, мол, не секи, батька, а батька ему в ответ, ни-ни, секячям, и не проси, раньше надо было плакать, пошто отца опозорил, куда Энроновы бабки девал, а? К бабам ходил? Или на горючее, чтоб до Афганистана добраться, потратил? Опять дурной сон.... Или персонажи....

.....так, так так, что это у нас? Ыыыы, ну, сколько можно, а? Опять Методики Эюстяришляр? До чего ж назойливые товарищи. Не могут понять, что при раз при переезде с одного этажа на другой, этот документ СОВЕРШЕННО СЛУЧАЙНО затерялся (ай яй яй, какая досада! Подумать только! И как это могло случиться!), это не значит, что его надо предоставить снова. Скажите что нету, и все тут. Даже если иностранец попросил. Попросил, ну и хер с ним. Мы (ну, они сами, без меня, я только переводил, просили другие) тоже просили его не писать отрицательные и полные яда отчеты о работе министерств и ведомств. Ща, как же, с разбегу об телегу. Все, ябеда, просучил про нас (про них, да вас, не про меня, я милый и приятный в общении человек, мне до лампочки), мол, и взятки берут, и как экономика функционирует одному Богу известно, и бюджету гименопластическая операция не помешает (подлатать надо, харррошая у некоторых работа! Что у финансистов, что у пи... это... ну..... как его.....а, у специалистов по гименопластике), и при зарплате в 50 у.е. (нет, я не пропускал буквы в этом слове) на иномарках ездят. (Касательно блаженной памяти документа, так мы переезжали в новый кабинет, и я, вовремя смекнув, что шеф уезжает в отпуск недели эдак на три, и вряд ли спохватится по его, документа, поводу, запихнул его (документ, а не шефа) в мусорную корзину для бумаг. А что вы думали? 250 с лишним страниц казенной благоглупости, которая от перевода лучше не станет, а мне жизнь подпортит. Причем серьезно. Нет, это верно, если шеф узнает про мой фортель с этим документом, мне это сядет недешево. За...т, замучает, как Пол Пот Кампучию).

.......Да, я, в некотором роде мошенник, согласен. Жулье. Признаюсь, каюсь, чистосердечное признание...... Да ну вас на, брысь под лавку, моралисты. Кто смог, тот спер (избавился от, залез на, пошел к, сбежал в, получил не заработанное, или больше, чем заработал, уехал и не вернулся, купил дом на Канарах и виллу в пригородах Лондона, во веки веков, аллилуйя. Аминь, ИИН). Нет, ну до чего ж вредные товарищи, ведь придется эту фигню переводить. А куда мне деваться с авиа несущего крейсера? Не за борт же без плавок. Там же акулы капитализма и меч-рыбы макроэкономики (во загнул, а?) рынок, понимаешь, придется работу искать, в газетных объявлениях копаться, в приемных топтаться, презрительно оценивающие секреблядские взгляды выдерживать, челюсти сжимать от злобы, мол, специалист не требуется? Шиш на "Тексуне". Гядрини кимляр биляр? Не жилось при Советской власти. Кушайте. Ни ее, ни электрификации. (Шучу, шучу. Насчет электрификации шучу. Спасибо "Бармеку" за наше будующее благоденствие в результате их инвестиций наших денег, уплаченных за их счетчики в наши же сети, земной поклон демократии за наши дни беззаботные. Или все-таки счетчики не поставят?). Сиз билярсиниз. Инди, во всяком случае. Аж клавиатура дымится. Откинемся на спинку кресла, посмотрим на труды рук своих, и с чувством глубокого удовлетворения (ну, доволен, прям как с бабы слез, рот до ушей). Ну, все, на сегодня. 6 встреч, 14 листов письменного перевода, в глазах рябит. Что??? Какой еще ужин??? С каким таким мистером Зяхирмаровым Агрыдярдом??? Почему? И никакой возможности перенести? Что ты, что ты, у меня же сессия. Почему вечером? А у меня институт такой, колледж, понимаете ли, в некотором роде, вечерний. Когда это я говорил, что я уже институт закончил? А, в CV, значить написано........ Ну, я это.... того.... В другой поступил. Недавно..... Никак? Очень важно? Только я? Без меня ничего не выйдет? (Тут я растаял, купился на утонченную лесть, на доброе слово, как теща на поздравления с восьмым марта, короче, повелся, как клитор на палец). Ладно, придется позвонить в институт, и попросить разрешения прийти на сдачу экзаменов завтра. Конечно, можно. Мы же это.... европейская, ммм... ...демократическая страна. (Наглая ложь. Я про институт и сессию, все остальное правда и AzTv). Ну, вот и отдохнул, полежал на диване, попил чаю, поплевал в потолок. Все, испортили мне вечер, господа хорошие и не особенно. Пропал, как "Аль-Каида", попался, как Оджалан. Точь в точь в песне пелось: "След кровавый стелется по сырой земле". И прости, прощай, приятное время провождение с друзьями, и забудем об обсуждении вопросов первостепенной важности, вроде с какой бы девчонкой еще переспать, и у кого ключи от квартиры на это дело одолжить. Ну, само-собой, сверхурочных не дождаться. Что? Зачтется при отпуске и отразиться в рекомендации? (А уж испугался, думал, что выпишут фонарь из штаб - квартиры, да на член мне привяжут, чтоб я и ночью работал).

.....а ресторан ничего. Особенно официантки. Нет, не фонтан, конечно (своевременное сравнение, я бы даже сказал, как нельзя более современное и уместное в контексте державы сравнение), но что поделать. Я про ресторан. Не гордый я. Абсолютно. Ну, разве что чуть-чуть. Дадут, и спасибочки. В смысле, накормят. Немножко. Самую малость, чайную ложечку. А там, кебабом, борщом, манной кашей, варениками или долмой (или официантка она, секретарша, продавщица, студентка, или научный работник), не важно, не о том речь, не это цель, не об том песня. У-у-у, а среди посетителей есть и знакомые. Причем не из тех, кого очень хочется видеть в конце рабочего дня. Из серии "...разве ты не видишь, сучка, без тебя намного лучше". Нет, в песне, кажется, было "тучка". Но жизнь не песня, ну и черт с ней. С песней, в смысле. С тучкой само собой. Мы познакомились на какой-то вечеринке, то ли на дне рожденья, уже не помню где, ну, от нечего делать, делать нечего было обоим, надо ж было хоть чем-то заняться, ну вот, немного пообщались, в итоге я послал ее подальше (вернее, это она меня туда послала, но куда приятнее было думать, что все наоборот). Нет, я не рыдал в три ручья, не размазывал слезы по небритой щетинистой морде, но, согласитесь, неприятно, если настроился "на клубничку", горяч, как паровоз братьев ..... этих.... Нет, не Райт..... То ли Черпановых, то ли Черепановых, какая разница, все равно англичане паровоз изобрели.... или американцы.... Нет, евреи. Пылаю, понимаешь, как воображение Жюля Верна, а тебе в полуголом состоянии (оба в полуголом состоянии, уважаемые читатели, оба) об узах Гименея втолковывать начинают. Не, не пройдет. Не выйдет. Изыди, лукавая, и прикройся простынею, а то срамота. О таких вещах надо говорить до того, как остаетесь в нижнем белье, милые девушки. Такие темы надо затрагивать до того, как затронули.... Ну, вы меня понимаете. А то, глядишь, какой мужик с нервной системой послабее, возьмет, да и пообещает. Отвечай потом за слова, ведь никакие ссылки на состояние аффекта приняты во внимание не будут. Вот и вышло, что мы на одном и том же языке, но о разных вещах говорим. Она мне о платье подвенечном, а я ей о дырке поперечной. В общем, проблема непонимания получило логическое завершение в том, что она попыталась влепить мне пощечину (я чудом увернулся), хлопнула дверью (разумеется, предварительно одевшись), и я остался с носом. Причем в руках. Нет, мы опоздали из-за трассы. Да, дороги перекрыли. Президентский кортеж. (А, в таком случае, значить, ничего, можно? Причина, дескать, уважительная, уважаемый человек проезжал? Ну спасибо, а я думал, что бить будете пребольно, и по скатерти лицом возить). Каждый раз, когда дорогу преграждает полицейский кордон, перекрывающий путь простым смертным, чтобы не простой смертный спокойно проехал, я начинаю думать о том, что пословица "Семеро одного не ждут" получает живое опровержение в отдельно взятой стране. Хотя, это, смотря, кто один. Или, скорее всего, какие семеро. Ой, додумаюсь я, ой дорассуждаюсь. До соответствующей статьи соответствующего Кодекса.