Страница 11 из 97
- Да, вы, - говорю. - Кто вам дал это платье? И откуда у вас чужой паспорт?
Варвара молчит, опустив глаза, и нервно теребит край скатерти.
- Где вы познакомились с этим человеком? - настойчиво спрашиваю я. Рассказывайте, Варя. Сейчас самое лучшее для вас все рассказать.
- Нечего мне рассказывать, - наконец выдавливает она из себя. - Дура. Заработать хотела. Вот и все.
- Нет, не все. Кто этот человек?
- А я знаю? Встретились...
- Как встретились?
- Он за мной в метро увязался. Слово за слово. В кафе пригласил. Обходительный...
- Как его зовут?
- Михаил Семенович.
"Не иначе как наврал", - решаю я. Такой не назовет свое настоящее имя первой встречной.
- Опишите мне его, - говорю.
Варя начинает припоминать внешность своего нового знакомого. Да, это тот самый тип, все сходится.
- Где он живет? - спрашиваю я на всякий случай.
И Варя неожиданно сообщает:
- Тут, недалеко. На Плющихе.
- На Плющихе? - недоверчиво переспрашиваю я. - Это он вам сказал?
- Да нет. На такси меня вечером домой завез. А потом, я слышу, говорит водителю: "Теперь на Плющиху".
- Когда же он вам платье передал?
- Вчера.
- Сказал, чье платье?
- Сказал. Сестра прислала продать. Из другого города. Пятьдесят рублей обещал. И паспорт ее дал. "Чтоб, - говорит, - шуму потом не было".
Я понимаю, почему он так щедро решил с ней расплатиться. Ведь платье оценили всего в семьдесят рублей. Он затянуть ее хочет, привязать к себе. Расчет тут примитивный и точный. Понял, кто перед ним.
- Дура я, дура, - горестно произносит Варвара.
- Как же он деньги у вас получит? - спрашиваю.
- Обещал позвонить.
- Куда?
- На работу. Куда же еще?
- Ну вот что, Варя, - говорю я наконец. - Вам уже ясно, надеюсь, что он вор. Самый обыкновенный вор, хотя и обходительный. Платье это краденое. И вы пытались его сбыть.
- Что ж теперь будет, господи? - упавшим голосом спрашивает Варвара.
- А будет то, что мы с вашей помощью его задержим. Обязательно с вашей помощью, - подчеркиваю я - Потому что, если мы поймаем его сами, тогда... он, пожалуй, успеет еще немало бед причинить. И это тоже будет на вашей совести.
Я не хочу и не могу ей что-нибудь обещать за помощь. Не могу потому, что это не от меня зависит. Хотя преступление ее, конечно, невелико. Но решать тут должен наш Кузьмич А не хочу я ей ничего обещать потому, что нельзя, чтобы она подумала, что я ей какую-то лазейку предлагаю или, еще хуже, сделку. И я рассказываю про ту актрису. Даже еще подробнее, чем Светке. И вижу, как Варвара кусает губы.
Неожиданно она говорит:
- Ну что у меня за несчастливая жизнь такая? Почему я все в грязи да в грязи? Почему я отмыться не могу?
И тогда я ей говорю про Пашку, про те его слова о ней. Я их, конечно, неточно передаю, я их смягчаю, но смысл остается тот же.
- Вот почему он не пишет. Целый год, - тихо, словно про себя, говорит Варвара, задумчиво глядя куда-то в пространство. - Теперь понятно.
Она сидит у стола очень прямо, плотно сжав колени и бессильно уронив на них руки. Такой она мне нравится больше, чем веселой.
- Напишите ему сами, - говорю я. - Напишите все как есть.
- Не умею я так писать.
- Все равно. Как умеете. Он ведь вас любит. Я знаю.
- Любит он... Водку он жрать любит.
- То другой Пашка любил, - твердо говорю я. - А этот...
И я рассказываю ей все, что знаю о сегодняшнем Пашке, о том, как он вкалывает там, в колонии, как держит слово.
Варвара молчит. Теперь, пожалуй, ей можно дать подумать.
Я украдкой смотрю на часы. Мне пора. И я говорю:
- Давайте, Варя, условимся. Только твердо. Вот мой телефон, я вам его сюда запишу, - и вырываю листок из своей книжки. - Когда он вам позвонит и вы условитесь о встрече, скажете ему, что платье продано, мы его все равно уже конфисковали, вы сразу звоните мне. Если меня не застанете, позвоните по номеру дежурного, - я и его записываю на листке. - Дежурный будет в курсе дела.
Она молча кивает в ответ.
- Смотрите, Варя, - предупреждаю я, - не подведите меня. Я вам верю. А главное, не подведите себя, не подведите Пашу. Я ему тоже напишу. И мы оба будем на вас надеяться. Из грязи всегда можно выбраться, Варя. Надо только твердо решить.
- Что я, не понимаю...
- Вот и прекрасно.
Мы прощаемся. Я ее предупреждаю, чтобы она была осторожнее с этим типом. Хотя я еще не знаю, на что он способен. Это я узнаю чуть позже.
Когда я приезжаю к себе в отдел, меня встречает озабоченный дежурный.
- Где ты пропадаешь? - сердито спрашивает он. - Тут тебя обыскались. Федор Кузьмич уже выехал. И группа тоже.
У меня что-то обрывается в груди.
- Куда они выехали? - спрашиваю.
- Убийство. В гостинице.
- Убийство?! - не веря своим ушам, переспрашиваю я.
- Да, да. Твой сотворил. Забрался в номер, а тут... В общем, поезжай немедленно, - приказывает дежурный. - Я тебе сейчас машину дам.
Я мчусь в гостиницу. Машина несется так, словно мы гонимся за кем-то или кого-то можно еще спасти. Всю дорогу меня бьет озноб, и я курю сигарету за сигаретой. Неужели он пошел на убийство? Как это случилось? Других мыслей у меня сейчас нет.
Вот и гостиница. Взбегаю по лестнице. Пустой коридор. Сюда никого посторонних не пускают. На площадке стоит милиционер. Показываю удостоверение и бегу по коридору. У закрытой двери номера, это номер "люкс", тоже дежурит милиционер. Снова вытаскиваю удостоверение. В этот момент дверь открывается, и я сталкиваюсь с Игорем.
- Приехал, - озабоченно говорит он.
Игорь, как всегда, в черном костюме и в черной водолазке. Галстуков он не признает. Невысокий, плотный, с ежиком темных волос и чуть приплюснутым носом. Он всегда ироничен, но в отличие от меня скуп на слова.
Я захожу. Номер большой. Просторная передняя и целых три комнаты. Прямо передо мной гостиная, слева спальня, справа кабинет, все двери распахнуты настежь. Кузьмич в гостиной, я слышу его хрипловатый прокуренный бас. За круглым полированным столом сидит знакомый следователь из прокуратуры. Здесь же работают эксперты, фотограф. Сквозь открытую дверь в спальне я вижу нашего врача, Зинаиду Федоровну, она в белом халате, склонилась над одной из постелей. С ней рядом еще какая-то женщина, тоже в халате. Остро пахнет лекарством.