Страница 4 из 4
На Выйду-вальяк ко мне подходит здоровенный парень.
— Я вижу, вы джазист, — говорит он, кивая на мой значок. — Махнемся значками. Я вам свой, боксерский, а вы мне свой, джазовый.
— Нет, никогда, — твердо говорю я.
— Понимаешь, я ведь боксер…
Рука его тяжело давит мое плечо.
— Все равно не отдам, хоть убей, — говорю я.
Парень вдруг улыбается.
— Ну, гуляй.
Вхожу в гостиницу, поднимаюсь по лестнице. В холле третьего этажа на диване сидит белобрысый тромбонист, разговаривает со своим тромбоном, грозит ему пальцем в раструб.
— Ты думаешь я не… А я тебе скажу, что ты… Больно много о себе воображаешь!.. Тоже мне тип!..
Стою у окна. Дождь. По мокрой улице к агентству Аэрофлота проносят смиренных зачехленных бегемотов.
Я снова хочу в страну джаза.
Май 1967. Таллин