Страница 6 из 22
Когда в адресном столе Мишу отшили, дескать, "по одному только Ф. И. О. мы вашего человека искать не будем", когда знакомый компьютерщик отыскал на Си-Ди-диске с номерами телефонов москвичей пару десятков Антоновых Д. Ю. и несколько Дмитриев Юльевичей послали подальше позвонившего им Мишу, вот тогда Чумаков всерьез задумался о розысках коллег из "Скорой помощи" или визите в местное отделение милиции.
Задумался, прокрутил в голове возможные оперативно-розыскные мероприятия, но ничего делать не стал. Жизнь текла своим чередом, умирали и воскресали больные в реанимации, обвисали ушки у породистых щенков, то и дело ломался стальной конь породы "жигуль", и постоянно хотелось спать. Время лечило доктора Чумакова, и мало-помалу Ирина забылась совсем.
Но вот Миша проскочил на красный возле метро "Новые Черемушки" и увидел Диму или его точную копию. Шутка теории вероятностей. Причуда судьбы. Игра природы. Димин двойник за рулем "БМВ", Миша в "Жигулях". Бок о бок, борт в борт. И угасшая искра воспоминаний вспыхивает вновь. И Миша мчится за "БМВ" очертя голову, плюнув на сиюминутные проблемы.
* * *
Следуя за "БМВ", Миша свернул возле метро "Беляево" в сторону Юго-Запада, проехал метров двести и снова свернул, резко ушел с автомобильной трассы в лабиринт дворов и двориков. Иномарка впереди прибавила ходу, Мише показалось, что человек за рулем "БМВ" заметил преследование и пытается оторваться от погони.
- Придурок! Куда ты так гонишь, на фига устраивать скоростной слалом среди помоек и детских площадок?! - вслух высказался Миша, попутно про себя уговаривая ногу на педали газа расслабиться. - Идиот! Кого ты боишься? Меня? Не бойся, кретин, я спрошу, от чего Ира умерла, узнаю, где она похоронена, и прощай навсегда. Морду бить не стану, поздно тебе по харе стучать, умерла Ирка. Сбрось скорость, кретин! Может, ты, автогонщик хренов, вообще не тот, кто мне нужен. Может, я перепутал и ты просто похож на Диму Антонова. Фиг тебя знает. Ну, куда ж ты так гонишь, псих!..
Угольно-черная иностранная автомашина свернула за торец очередного дома-кирпича. Миша на мгновение потерял ее из виду, и тут ему пришлось вдавить до отказа педаль тормоза - прямо перед носом "Жигулей", откуда ни возьмись, возник мальчишка на роликах с таксой на поводке.
Хвала всевышнему, хоть на этот раз тормоза не подкачали. "Жигуль" остановился буквально в метре от мальчика. Залаяла такса. Что-то обидное в адрес Чумакова прокричали старушки со скамейки под раскидистым кустом бузины. Миша отер пот со лба тыльной стороной ладони, грубо, витиевато выругался, проводил взглядом быстро удаляющегося по направлению к импровизированной баскетбольной площадке малолетнего роллера вместе с забавно скачущей таксой и тихонечко тронул машину с места.
- Ну, теперь я "бээмвуху" из принципа догоню, итить ее мать!.. процедил Миша сквозь зубы. - Думаешь, ушел, псих? Шумахер на хер, гонщик долбаный...
Свернув за угол, Миша немало удивился, увидев черный "БМВ", припаркованный подле ярко оформленного входа в некое подвальное помещение.
Кто теперь знает, на кой черт архитекторам-планировщикам семидесятых годов двадцатого столетия понадобилось устраивать отдельный вход в подвал конкретно этой, вполне типичной панельной пятиэтажки. Между тем вход имелся. Маленькое крылечко врылось в газон между двумя стандартными парадными. Бетонные ступеньки вниз под ярко окрашенной крышей. В ядовито-зеленый цвет крышу покрасили явно совсем недавно. Может, месяц назад, в крайнем случае весной. И гирлянду лампочек к крыше приладили, такое впечатление, только позавчера. Бетонные ступеньки тоже выкрасили, и тоже недавно, причем работал тот же художник-дальтоник. Ступеньки были красными. Ежели спуститься по покрасневшим ступенькам на полтора метра ниже газона, то упрешься в железную дверь с глазком. Ярко-желтую. На желтом контрастно смотрятся три черные семерки и синяя надпись "Бар".
К бару-подвалу вела хорошо протоптанная тропинка через газон. У истоков тропинки стояли старенький задрипанный "Фольксваген" и ухоженный "БМВ" объект Мишиного преследования.
"Выходит, Дима ни от кого не убегал, а просто очень спешил в этот гадюшник, так, что ли? - подумал Миша, паркуя "Жигули" рядышком с "БМВ". Похоже, что так..."
Уже через минуту Чумаков дергал желтую дверную ручку питейного заведения, помеченного тремя семерками. Бесполезно, дверь открываться не желала. Миша толкнул плечом крашеное железо. Заперто. Кнопки электрического звонка около дверного косяка не наблюдалось, пришлось стучаться, колотить по двери кулаком. Причем довольно долго.
Мигнул дверной глазок, скрипнули петли. Дверь цвета спелого подсолнечника отворилась. За порогом "Трех семерок" стоял, загораживая тщедушным телом вход в заведение, низкорослый, тощий, коротко остриженный пацан, одетый в широченные брюки клеш и тельняшку.
- Ты кто? - спросил паренек в тельняшке равнодушно.
- Конь в драповом пальто! - автоматически нахамил Миша в ответ на глупый вопрос малолетнего привратника и тут же себя одернул. Негоже ссориться со здешним швейцаром. Чумаков заставил себя улыбнуться, постарался, чтоб улыбка получилась максимально доброжелательной. - Привет, морячок! Сюда к вам в трюм только что вроде бы мой знакомый зашел, хочу перекинуться с ним парой слов. Подвинься, морячок, дай пройти, о'кей?
- А ты кто? - переспросил парень, оставаясь стоять в проходе столбиком.
"Спокойно! Не заводись", - отдал себе мысленный приказ Миша, набрал побольше воздуха в легкие и выложил на одном дыхании:
- Я доктор Чумаков, Михаил Викторович, врач-реаниматолог Московской медицинской академии имени Сеченова, по совместительству работаю ветеринаром в ЦКБ. Еще вопросы есть? Теперь мне можно пройти, а?
- Проходите... - Безразличное выражение на лице парня сменила подобострастная слюнявая улыбочка, глазки забегали. - Проходите, давайте...
Парнишка посторонился, Чумаков шагнул в подвальную прохладу, у него за спиной щелкнула замком дверь.
- Доктор, помогите раскумариться. - Парнишка схватился цепкими пальцами за рукав Мишиного пиджака. - Ломает сильно, доктор, мочи нет терпеть.