Теперь ты

- Ангола, - прозносит он.

Я пожимаю руку и чувствую себя дураком. Это что, пароль?

- Ангола будет твоим наставником, - говорит Шрам. - Он с тобой в одной группе, Вас всего четверо, еще - Амбал и Хорек.

Во черт, его зовут Ангола, а я и не понял сразу. Чуть не прокололся.

- Ангола, познакомишь его со всеми нашими, покажешь все - и на сегодня отдыхать. Сынок только вчера прошел полосу. Один день - ему отпуск.

- Морпех? - Интересуется Ангола.

- Так точно, - отвечаю я. - А разве сюда попадают по-другому?

- Сюда по-разному попадают, - задумчиво произносит Шрам. Потом, коротко махнув рукой, оставляет нас. Официальное приветствие руководства закончено. Весьма демократично. Так даже лучше. Мне нравится.

* * *

- Амбал, - говорит Ангола, и я тут же понимаю, почему Амбал получил именно такое прозвище. Моя немаленькая ладонь тонет в его огромной лапищи. Амбал доброжелательно улыбается мне и подмигивает: "Сработаемся!". Специалист по тяжелому оружию, - продолжает Ангола. - Наша надежда, всегда прикроет из ПКМ, если что.

"Ого! Он тащит на себе средний пулемет с патронами, общим весом более 15 кг, и это кроме обычного снаряжения. И вправду Амбал".

- Хорек, - представляет дальше Ангола, и я пожимаю руку. - Специалист по минам и всяким таким прибамбасам... Если где-нибудь на чего-то наступишь - это к нему.

"Полезная специальность... Если наступлю и выживу - значит к нему".

- Сомали, - произносит мой спутник. Новое пожатие. - Тут добавить нечего. Сомали - он и есть Сомали. Снайпер.

"Кроме Анголы у нас есть еще и Сомали. Что дальше?"

- Композитор Трахтенберг, - веселый смех прокатывается по залу, ударяясь в скалистый потолок над нами, и возвращается обратно. Я еще не понимаю, чего они ржут, но все равно весело. Трахтенберг ржет вместе со всеми. - Любит иметь вертолеты, - добавляет Ангола, как будто это что-то объясняет. Новый гогот в зале. Я один как ишак. "Ладно, потом увидим".

- Доктор, - я жму узкую, почти женскую ладонь с длинными пальцами. - Ну тут сам понимаешь, что к чему. Без Доктора мы никуда. Специалист по восточным единоборствам и холодному оружию. Например, арбалет - очень холодное оружие. Пока не выстрелило.

"Ого! Я рано списал его со счета. Это что-то серьезное, надо будет поговорить отдельно".

-Студент, - уважительно говорит Ангола. - Специалист по компьютерным кодам, всяким там сетям данных и этой долбаной мутоте, без которой ноне не проходит ни одна операция. Кроме того, обожает палить из подствольника, и не всегда прицельно.

- Да ладно тебе, - смееется Студент.

- За перерасход гранат ответишь, - рычит Ангола, но тот лишь отмахивается: "Спишу их с расчета прямо из центрального компьютера базы нашего ведомства..."

- Лысый, - представляет Ангола следующего. "Действительно, лысый". Тот широко улыбается, лучики от ламп играют на его коже. - Снайпер.

- Мобила, - последний среди тех, кого представляет мне мой старший товарищ. - Обеспечивает нас мобильной связью, причем дешевле, чем любая GSM-компания. Кстати, очень любит бросаться ножиками... Не попадайся ему под руку на камбузе, там у него от обилия ножей переклинивает башню. Вот. Все... Есть еще заместитель Шрама - Копченый, но сейчас он принимает экзамен у другого... , не из нашей дюжины. Познакомишься попозже.

А мне пока и так выше крыши. Иду в свою комнату, с завтрашнего дня тренировки... Интересно, что меня ждет? Кавторанг там, в баре, намекнул, что "полоса" - это для сосунков по сравнению с тем, что надо пройти здесь. Завтра увидим.

* * *

Бр-р-р. По утрам здесь, на Севере, всегда так прохладно. А сегодня подъем у нас был совсем раненьким. Ну ничего, сейчас согреемся. Полигон. На огневом рубеже я и Хорек.

"Ну-ка, Сынок, проверим, чему тебя учила мама в школе". Командует Ангола, а Амбал сидит на камне неподалеку, смолит сигарету и крутит свой пулемет. У нас в руках БАКи - бесшумные автоматические комплексы, одна из разновидностей оружия спецназа. Или автомат специальный "Вал" - как кому нравится. Почему-то решили начать проверку моих знаний с такого специфического ствола, хотя из него я стрелял гораздо меньше. Уж больно дорогая штука.

- Поехали! - говорит Ангола. Амбал опускает пулемет на колени.

Первая мишень. Снимаю от бедра. И Хорек также. Вторая, третья. Одиночными, не целясь. Молоток он. Классно лупит. Его выстрел все время звучит на долю секунды раньше моего, хотя мишени выскакивают из-за камней одновременно. Может быть он просто знает, откуда появится следующая?

- Оружие на спину, сто отжиманий! - Мои мысли обрывает голос Анголы.

Главное - не потерять темп, не сбить дыхание. Думать можно о чем угодно. Главное - ритм, и воздух. Иначе будут дрожать руки.

- На огневую!

Хорек опять лупит от бедра и ни одного промаха. Понемногу вхожу в азарт, стараюсь не отставать. Мишени появляются все быстрее и быстрее.

- Оружие на спину! Двести приседаний, в максимальном темпе!

Главное - не сбить дыхание... Думать можно о чем угодно... Этим вы меня, парни не возьмете.

- На огневую! Смена оружия! - Теперь в руках АК, автомат Калашникова, только не совсем обычный, армейский, а "сто третий". Хорошее оружие БАК, пробивает с пятисот метров стальной лист в два миллиметра, с четырехсот поражает тело в бронежилете второго-третьего класса. Но "калашника" я люблю больше. Это мое оружие, и только мужик может меня понять. Я готов разбирать его, проверять, снова собирать, спать с ним. Возможно, это сумасшествие, но это моя любовь. А сто третий "калаш", модификация семьдесят четвертого под патрон семь-шестьдесят два - это вообще лучшая вещь. Жаль, что здесь он не применяется и придется сменить его на "Грозу", ОЦ-14, тот же семьдесят четвертый "калаш", но с интегрированным подствольным гранатометом. Впрочем, пока в руках "сто третий" - поиграемся, парни. Вспомним детство и морскую пехоту.

Грохот "калаша" привычно бьет по ушам. Это вам не БАК. Мишени выскакивают с разных сторон, скорость уже почти критическая. И размер все время уменьшается. Да, круто у них тут все оборудовано. У нас...

- Оружие на спину, сто отжиманий!

Главное - не сбить дыхание.

- Держать темп! Быстрее, парни!

Ничего-ничего. Я выдержу. Бывало и похуже.

- На огневой рубеж!

Сектор нападения увеличивается на глазах. Мишени уже появляются сбоку, на предельных углах, так что замечаешь движение из-за камня только боковым зрением. Ага! Вот Хорек промахнулся. Но спец! Сразу же, вдогонку, послал вторую пулю. Сам почувствовал, что первая не войдет в цель.

- Отставить! По десять приседаний на каждой ноге, продолжаем вести огонь!

Ну вот это нечто новое. Еще никогда не стрелял, приседая на одной ноге. Отдача... Держать равновесие... А черт! Вот и первый промах!

- Отставить! По двести отжиманий, оба!

Держать дыхание... Думать можно о чем угодно... Нельзя чтобы потом тряслись руки.

- На огневой рубеж!

- Пятьдесят кувырков! На огневой рубеж...

- Десять отжиманий на одной руке, десять на другой...

- На огневой рубеж...

Перекаты, стрельба. Кувырки, стрельба. С колена стрельба. Отжимания. Спиной к цели - стрельба. Приседания. Уже не помню сам, когда упал. Они что, именно этого и добивались? Затрахать меня до смерти, чтобы я лежал "мордой в дерьмо"? Рядом также валяется Хорек, он дышит тяжело и часто, почти как я.

Сапоги приближаются к моему лицу, и я слышу голос Амбала:

- Неплохо, Сынок! Очень неплохо для новичка! Вставайте! Вставай, Хорек. Ты промазал три раза. Шит! Вставай, иди командуй.

Хорек тяжело поднимается, и Амбал аккуратно передает ему свой пулемет. Теперь у наших мучителей в руках БАКи.

- На огневой рубеж! - Кричит Хорек.

* * *

Грохот пулемета. Это в руках Амбала живет своей жизнью ПКМ. Тяжелая штуковина, мощная. До шестисот пятидесяти выстрелов в минуту. Дай волю Амбалу, он бы столько пуль и высадил в нас, и даже быстрее, чем за минуту. Второй пулемет в руках у Копченого, в его ленте через каждый пятьдесят холостых патронов заряжен боевой. Мы все лежим на камнях, стараясь найти хоть малейшие складки местности, чтобы упаковать туда свои тела. Ангола тихо матерится неподалеку. Имитируем отряд спецназа, попавший в засаду, под перекрестный огонь.