Страница 16 из 99
Саша молчит, не знает, что отвечать.
— Ты что все молчишь-то? — раздраженно спрашивает Федька. — Днем ушел — прока никакого, щас молчит — тоже, товарищ!
— Я той жизни не знал, ничем не могу за тебя порадоваться… — произносит Саша.
Федька, по лицу видно, хотел обидеться, да передумал:
— А может, и молчи. Наше дело тихое. Сейчас на раскаты выйдем — ни зву-ка. Ни курить — ни-ни. Сетку будем ставить — уключина чтоб не скрипнула…
Лодка идет уж не между островов, а среди тростников, по большим просторам воды идет. И внезапно в гуще тростника остро тянет какая-то птица, и Саша, сложив по-своему руки, вдруг так же громко отвечает ей.
— Ты что? — вполголоса уже, тихо, набрасывается на него Федька. — Одурел совсем?
— Так ведь зовет…
— И что говорит? — без иронии, но как-то недоверчиво спрашивает Федька.
— Говорит: «Полнится горло восходящей луною…»
— Так прямо и говорит?
— Ну да. Примерно так…
— А ты что отвечаешь?
— Ну, соглашаюсь… Луна-то какая…
— Это вы, значит, о луне поговорили?
— Так примерно.
— Слушай, — придвигается к нему Федька, — а ты — не того?
— «Того», «не того», — как-то сухо отрезает Саша. — Сто раз спрашивали. А вот ты — «того»?
Этот вопрос Федька пропускает без внимания.
— А чё они говорят? — с хитрым любопытством спрашивает Федька. — Могут они, как собаки, людям служить? Предупредить там… А?
Саша молчит.
— Ну, что молчишь?
— Не будут они вам служить. Птицы — не собаки. Они говорят как поэты. Раньше поэты разговаривали с птицами… Теперь и поэты не могут…
— Ладно, ладно, — понижает голос Федька. — Луна всходит, цапля твоя права. А мы сейчас моторчик заглушим, поглядим, что у нас получится…
Он глушит и поднимает мотор, осторожно, почти беззвучно, достает весла, вставляет в уключины и вынимает откуда-то сеть.
— Так, — говорит. — Ты потихонечку ее трави, а я погребу….
Саша начинает стравливать сеть в воду, Федька гребет, и в законченном виде это получается красивая, каплевидной формы петля, стянутая у кормы лодки. Федька сушит весла, пробирается на корму и начинает собирать невод.
— Значит, так: я подтяну невод, и там, в конце, будет рыба. Ты, значит, берешь этот крюк… — На мешковине лежит острый стальной крюк, похожий на орудие убийства. — Берешь крюк, багришь его, вонзаешь крюк в спину и забрасываешь внутрь лодки…
— Федь, — начинает Саша.
— Что хочешь сказать? Что у тебя багрить не получится? А невод собрать у тебя лучше, что ли, получится? Знаешь, ты уж что-нибудь выбирай, а то какой ты мне помощник?
— Федя, — говорит Саша, — в таком деле помощи от меня нету…
— Ладно, — яростным шепотом говорит Федька, — неча болтать. Бери, значит, невод. Бери. И собирай обеими руками так, чтобы потом распустить можно было. Так, так. Понял? Давай.
Саша собирает невод. И вот он уж почти совсем собрался, а рыбы все нет.
— Да где ж она? — удивляется Федька. — Такое было улово! Или правда химией всю потравили, сволочи?
— Стоп, да вот же он… Э-э, недоросток, костеря… Сойдет… Ну-ка давай его сюда…. Мне-то поудобней…
Федька вонзает крюк в спину первого осетра, переваливает его в лодку. Тяжело ему. Он на Сашку шипит зло:
— Ты что сомлел? Сеть-то подтягивай!
Сашка тянет сеть, появляется второй осетр, Федька опять всаживает ему острый стальной крюк позади головы, переваливает в лодку.
Сашка смотрит, как рыба своим ртом-трубкой хватает воздух, ожигает красные жабры. Что-то есть в этих пойманных осетрах от смертельно раненных людей, которые еще дышат, но уже осознают, что все — рана смертельна, не выкарабкаться…
— Тяни! — шипит Федька.
Саша будто и не слышит его. Говорит:
— Федь, а чего мы рыбу губим?
— А что, жалко?
— Нет, скучно как-то. Тошно.
— А жрать не тошно тебе? Завтра деньги ёк — что делать станем? Валька одна нас, двоих мужиков, не прокормит.
Саша молчит.
Федька еще одного осетра бросает в лодку.
— Все, кажись. Немного ж мы взяли. В старые-то годы — о-о!— тут одним неводом можно было весь банк взять. А это что? Обловили все море-то.
Выбирает невод.
— Да ты не сиди как вяленый, ты ее на крюк — и в нос, чего она будет под ногами у нас трепыхаться, что ли? И мешками укрой…
Сашка говорит:
— Нет, наоборот давай. Я невод выберу, а ты уж на крюк…
— Чувствительный, — усмехается Федька, хотя о чем он думает — бог знает.
Сашка черный невод тащит из воды, капли с него сбегают.
Под нос бормочет:
Годы, люди и народы
Убегают навсегда,
Как текучая вода.
В гибком зеркале природы
Звезды — невод, рыбы — мы,
Боги — призраки у тьмы.
— Ты чего там бормочешь, стихи, что ль? — пыхтя, спрашивает Федька. — Книжки небось читаешь?
— Читаю.
— И чего начитал?
— Не мы ловим — нас ловят. Сами себя ловим, мучаем, жить не даем себе…
Федька секунду молчит, потом командует:
— Значит, так, братишка: это мы с тобой потом обсудим. А пока нас, правда, за жопу не взяли, пройдем-ка, знаешь, чуть дальше, там забросим...
Смотрит на рыб в лодке, которых Саша укрывает мешками.
— Что же это, — шепчет Федька. — Только четыре? Ну, дела… Так мы бензин не окупим. А ночь — короткая. — Саше: — Ты возьми-ка совок, отчерпай воду-то… А то потонем — а ты все будешь сидеть-раздумывать…
Сашка берет совок, черпает темную, смешавшуюся с бензином и кровью воду.
Взвывает мотор, и его звуком едва различимая лодка вспарывает тьму ночи.
В глухой ночи летят на моторе. Потом долго на веслах идут.
В темноте Федька управляется отлично: он сильный, смелый, в своей стихии. В километре от буровой, за тростниковой крепью, Федька решает обставлять неводом второй участок. Они возятся в лодке, топчутся, но в результате опять Федька — на веслах, Сашка травит…
— И пошли-пошли…. Полегонечку… Тут яма есть… Секретное место… Мое… — с гордостью говорит Федька, да понять его некому…
В тростниках птица протяжно кричит на луну…
sub XVI /sub
Когда мрак затопляет все вокруг, платформа буровой в море, днем издалека кажущаяся нелепой табуреткой (с вышкой посредине), ножки которой погружены в воду, — она почти не видна, она вброшена в ночь россыпью далеких огней, похожих на яркие звезды. И, ложась спать, ребята-музыканты от своей палатки такой ее и видят. Однако вблизи, даже при неярком дежурном освещении, она предстает гигантской технологической конструкцией, рукотворным островом из могучей стальной арматуры, которая поддерживает на четырех колоннах целый завод над морскими волнами. И чем ближе к ней, тем более гигантским, циклопическим представляется все сооружение, по размаху многократно превосходящее все, что есть вокруг: оно не только на несколько порядков крупнее и масштабнее всего, что есть в окружающем пейзаже, оно, для тех, кто не видел ничего подобного, — глубоко поразительная вещь, которая и совершеннее, и дороже… ну, всего… Весь город — со всеми его домишками, ресторанами, автомобилями, щербатыми мостовыми и старыми трамвайными путями — кажется каким-то нелепым, скучным конструктором из допотопных кубиков и деревьев из крашеного поролона по сравнению с этим стальным чудом, несомненно в превосходной степени воплощающим в себе красоту и мощь настоящего. С высоты птичьего полета видна неравномерно освещенная гигантская площадка, на которой компактно собрано целое поселение: собственно буровая, до половины своей высоты скрытая крышей цеха, внутри которого размещены динамо-машины, пульты управления, двигатели, вращающие тяжелые бурильные трубы, мощные насосы и трубопроводы, по которым добытая нефть проталкивается в нефтепровод, проложенный по морскому дну. На крыше кронблока — на самом верху буровой — горит яркая, как маяк, фара, в отраженном свете которой видны невероятные — в руку толщиной — тросы, на которых вывешена вся система бурения. Четырьмя ярко светящимися точками обрамлена небольшая вертолетная площадка, нитка огней тянется вдоль «причала», где виден подвешенный на шлюпбалках небольшой катер… На другом конце пара фонарей высвечивает серые металлические емкости с горючим, грузовой электрокар, уходящую вверх, в темноту, «ногу» подъемного крана…