Дневник

2Чьим ирису пристало платьем стать,что золотист, лилов и будто бы небрежен?Так ветер оборачивает стан,у линии безбрежных побережий,испанки, андалуски… Но зачемтак далеко, так горячо, так южно?Коль ветру не назначено – за чьейспешить душой – испытанной иль юной…19 июня 20053…И прочих – хор, что сложены в букет —свечной люпин, дурманящий чубушник,назначенные в вазу, на буфетпоставленные, видимо, что будут…Что будут. Будут… Будут? Грузный векприжал к земле и душу в персть впечатал,и, радугу срисовывая с век,полощет в мироздании печальном,раскладывая прачкой на цветахсвои холсты, как древние крестьяне,златые – расправляя над крестами,и целое слагая из цитат.20 июня 2005Перемена, или в ответДвадцатый день июня – Духов день.Что ветр принёс? И дул ли от Сиона?И не был ли толикой моциона,парящей в безвоздушной духоте?О, нет. Я помню Холм, и Шум, и Вихрь,коленопреклоненье в твердь Сионю,с падением и с жаждою – с иною,с ненадобностью составленья вирш…Москва дрожит, и дождь стоит стеной,иной ретиво ждёт зонта укрыться,иной – молчит, сверяя скреп у крыльев,взлетая – из утробы – гостевой.20 июня 2005* * *Когда бы на Басманную – в Москву! —что за дела?! С билетом в третьем классетри барышни, актриса – тот же классик,перемешавший горечь и тоску,и ласку – свет и тень… Сойдя со сцены,вдруг разошлись, оставшись между нас,как будто – без лица, без слов, без цели…Но не давая драму – на бестселлерпеременить, когда с душою смеженадуша… Короткий миг… что жнёт и сеет.29 июня 2005За дорогойЗдесь бередит волненье травчто схоронилось в слабых удах —и не-преодолимый страх,и нерастраченную удаль.Мне поле колосков кладётв ладонь поникшие головки…А жизнь, что в плаванье ладьёйпошла, уже бежит галопом…Куда ж нам плыть, спешить, бежать,коль каждый колосок на месте,и на полях священных жатввсяк убегающий – намечен.3 июля 2005ПортретВ костромской картинной галерее,не мигая, смотрит мальчик в красномна былое, будущее… Греетна ходу июль… И август, вкрадчив,достаёт до краешка, тревожит…О, не Юг, не Франция, не Ницца…Где глядят возвышенно и низкоберега, сливаясь в волнах волжских.Где в корабль, плывущий не по ходу,ни войти, ни выбраться наружу,ни забыть, ни вспомнить – не нарушивчереды тяжёлую походку…Все мы дети с воинским уставом,лишь – резвиться, да уж крепко держит…Мы – устанем, только не устанетмальчик в красной масляной одеждев костромской картинной галерее —старый холст и безымянный мастер…Нам – не то, мы названы, мы зреем —отдохнём, увидев свод в алмазах,может быть… Вдоль улицы губернскойя плыву от ключика до устьяпо реке незримой – от купелидо слиянья, где светло и узко —и откуда «вдруг» Источник Света…Этот малый городок затерян,но болит вселенскою затеей —память, стынь, тоска – макушка лета…Это Мальчик – он берёт за душу,он опять неопытен и красен…Это время – с плаваньем подушнымпод – под грудь – затянутое – рясой…Пыль и зной – безвременно и жарко,проплыву и выберусь на насыпь,как рыбёшка, вынутая наспехиз воды – уже – с метой на жабрах…Так что – где он, где он? – мальчик в красном,в башмачках из новенькой лазури…Наперёд – безвременен, и вкрапленв череду… как преданность и сурик —в жизнь и холст… А мы – вперёд – теченьем…Оставляя годы, город, горесть,книгу, лист, страницу, строчку – повесть,чтоб взрослея – сделаться – точнее.Кострома, 13–18 июля 2005* * *Что этот день? В нём всё – что у Творца.Сумей принять и – будет. И вперёд,быть может… Может быть, земным перомне начертать… Ни прямо, ни с торцане посмотреть творению в упор.О, вечный день! О, яблоки в раю,что падают оземь в людском краюи – в медь, и в таз, в варение – в укориль молча, незатейливо… Укрой!И – не держи, и – следуя – врачуй.25 августа 2005В СТОРОНУ ОЛЬГИ. ДВАЖДЫ1Когда знаешь Имя,но не – чему оно входом,когда под его взглядомостаёшься и идёшь, оставаясь,когда называешь – Ольга —а в ответ – воды, звезды —тогда Ольгиной сольюсоединяются звенья.Ольга – вход – выход.