Дневник

Памяти А. И. СолженицынаГодина что один обычный миг. Донскоесообщество. Сквозь плоть непаханой землидоносится «аминь» с кадильною тоскоюторжественно… Стезю «легенды» замели…О том, что… так и так… Напрасное усердье.Он там без вас в Дому, не ведомом толпе.И знает Бог Один, что каждому у сердцаположено до сна-успения… Допетьуспел ли наш герой… В Донском под небо липы.Торжественно и так, со всем наедине.Не страшно и светло, под сердцем не болит и«не нужно заходить в пристанище теней».3 августаС любовьюНа Сретенке под дождь и шум кофейных мельницна гуще или без гадаем о простом,торопимся слегка и потихоньку медлим,и мерно шелестит кофейный порошок.Так сыплется сухой шуршащий снег на крышумансарды, где зимой как в лоне глубоко.Где он прошелестит, и улетит на крыльях,и после упадёт на землю – «упокой…».Забудем о зиме хотя б до первых «мушек»,пророчащих – «уже…», на Сретенке тепло.Почти как в детстве, но тревожнее и уже,переча сосчитать, насколько утеклоиз памяти… Теперь сидеть бы до упораза чашкой… За стеклом – театр, то бишь мир,с каким не по пути: не вместе, не поспорить…А он «идёт на бис», как давешний «кумир»…И всё-таки под дождь смотрю влюблённым взглядомна сущее. На дне загадочный мотив…Быль видится впотьмах непостижимым кладомпод шелест ветерка застенчивых молитв.5 августаЗа город!Почему не в деревне, не тамна неровной дорожке?Будто слишком душа занята?!Будто вожжи возница не далиль поломаны дрожки…Зарастёт подорожником путь,не найду и приметы.Птицы вьют свои гнёздышки пусть,не застанут их в зарослях пульроковые пометы.Город тоже обижен судьбой.Я б, дорожка, пошла за тобой,но не выберусь что-то.Я готова и выше взлететь.Ты тогда меня, небо, взлелей,но не выпусти «в штопор».5 августаГРАНИ1Когда ты спишь, я бодрствую. И намне встретиться, как ни гони коня.Растворена бесцветная винавезде, где мы… И даже не понятьи не спросить друг с друга… Но с себя.Большая жизнь и малые дела.Смотрю в окно и вижу, что сентябрьне выношенный осень родила,как будто… Просыпается печаль…по лету, безмятежности часовполдневных… Кубок осени початдосрочно. Но «кувуклии» печатьне вскрыта и противится засов.2…Но ведь ещё и астры напоказраскинутся. Взлохмаченный уборих люб. На то и август не погас.И автору печальному укор.На выбор цвет. Возьми себе на стол,оставь в саду, ушедшими под снег…Успенским Богородичным постомукрась иль убери Её во Сне.Ночная Гефсимания с огнёмКувуклии. Печать уже снята.Успенское Вместилище – окно.И зеркало. Где наша жизнь – не та.6 августаПолушкино. Посвящение1Всё диковинней жизнь.Сколько в сети ни бейся,лишь ровнее нажим,голубое небесней.Под крылом голубымразнопёрого сводазолотые клубысреднерусской свободы.На смоленском крылеподмосковного трактаразгляжу параллель —отголоски атаки…Бородинский форпост.Встреча осени с летом.Жизнь и смерть, и вопросза побоищем следом:«Где потомки твои?!»Здесь, в Подушкином поле,как у жизни в подоле.Небеса – на двоих.7 августа2Из Полушкина вплавьпо полям, по опушкам —житие, а не план,плану мера – полушка.План у мира в цене.Жизнь красна и бесценна.Чем живое целей,неживое – бесцельней.В Бородинской землене свободно, не тесно.День к закату сомлел,затевается тесто —завтра быть просфорек поминальной обедне.Помолись о своейБогу душеньке бедной.За Полушкином мир,где нам жить до упора,помня прошлого миг,что лежит без укора…8 августа* * *Где грустно так, что руки вдоль колен,глаз вперился в соцветья красных фуксий,а в августа садов обильный плендобавлен, хоть и яблочный, но уксус,грущу, как странник… Где-то есть очаг,согретый дом, надёжные ворота…В саду, где он останется на час,плод с дерева немного уворован…Праматерь Ева, первая жена,как ты скора на жест, Адам лукавен,и грусти, как отборного пшена,насыпали до краешка, алкая…Алкая – вон, и за город, и в сад…В себя саму вернуться нету мочи.Есть Божье чудо, но не чудеса —не спутай на вместилище замочек.Грусти опять, но помни об ином,где всяк в дому и каждый угол красен.Где уксус обращается виноми яблока глоточек не украден.8 августа