Тень прошлого

«Обалдеть можно», – подумал Званцев, в который раз внимательно изучая ее лицо в поисках хоть каких-нибудь следов бурного прошлого. И, как всегда, ничего подобного он не обнаружил. У Оли было лицо восемнадцатилетней студентки – холеной и вышколенной. "Двадцать восемь лет, – с уважением подумал Званцев, – и ни одной морщинки.

Так иногда выглядят полные дуры. Жизнь просто проходит мимо них, ничуть их не задевая и не оставляя на них отпечатков своих грязных лап. Но она-то далеко не дура…"

– Блокнот можешь закрыть, – сказал он вслух, – разговор у меня.., гм.., не для прессы.

Оля послушно закрыла блокнот и опустила его на колени.

– Слушаю вас, – сказала она.

Голос у нее был как хрустальный колокольчик. Сравнение получилось избитое, но другого Званцев подобрать не мог – что же делать, если Один голос звучал именно так, а не иначе!

– Дело вот какое, – стал излагать Званцев, борясь с желанием снова закурить. – Твои старые связи сохранились?

– Какие именно? – уточнила Оля.

– Самые старые, – ответил Званцев, сильно выделив первое слово.

– Нет, – сказала Оля, – никого из тех, кто лежал со мной в роддоме, я не помню.

Званцев, не удержавшись, рассмеялся. Напряжение ушло, он успокоился. В самом деле, подумал он, чего я дергаюсь? Если берешься делать дело, то его надо делать всеми возможными способами, наиболее быстро и эффективно.

– Меня интересуют самые ранние связи из тех, что относятся к твоей самостоятельной жизни, – все еще улыбаясь, сказал он.

– Вам нужна девушка по вызову? – прямо спросила Оля. Здесь, в этом кабинете и с этим человеком, она никогда не притворялась скромницей.

– Мне нужна артистка, – сказал Званцев. – Не тебе объяснять, что б…ей в Москве навалом. По Тверской из-за них не пройти. Мороженое купить сложнее, чем телку снять… Так вот, телка мне не нужна. Мне нужен человек, которому я мог бы поручить серьезную работу.

– Тогда возьмите меня, – не задумываясь, сказала Оля.

– Тебя? Это, конечно, был бы идеальный вариант, – колеблясь, проговорил Званцев. – Просто идеальный.

Но мне не хотелось бы тебя засвечивать , а такая возможность имеется. Ты ведь у меня в приемной сидишь, как на витрине.., и потом, есть еще и другие соображения. В общем, нет, это не пойдет. Не потому не пойдет, что я тебе не доверяю, а потому, что ты для этой работы не подходишь в принципе. Здесь не должно быть никакой связи с «Бореем», понимаешь?

– Понимаю, – сказала Оля. – В таком случае я должна подумать, – Думай, – кивнул Званцев, – только не долго.

Время поджимает.

– Мне нужно сделать несколько звонков, – сказала она. – Звонить начну после одиннадцати: девушки долго спят после ночной смены. К обеду постараюсь что-нибудь придумать.

– Можешь так не торопиться, – разрешил Званцев. – Я могу подождать до завтра.

Оля не ответила: обмен информацией закончился, а просто трепотни она не признавала, будучи девушкой строго функциональной, как кухонный комбайн или реактивный истребитель.

– Можешь идти, – сказал Званцев и тут же спохватился. – Нет, постой… Балашихин уже здесь?

– Пришел десять минут назад. Ждет в приемной.

– Ах, даже так? Ну и славно. Гони его сюда, мне с ним потолковать надо.

Оля вышла, и на смену ей в кабинет вошел Балашихин.

Был он, как обычно, бодр и подтянут, но под глазами набрякли нездоровые мешки, а сами глаза имели нехороший розоватый оттенок, что яснее всяких слов свидетельствовало о бурно проведенной ночи.

– Привет гениям администрирования! – фамильярно приветствовал он Званцева, без приглашения усаживаясь на только что покинутый секретаршей стул. – Как спалось?

– Наверняка лучше, чем тебе, – язвительно ответил Званцев. – Опять всю ночь куролесил?

– И вовсе не всю, – массируя предательские мешки под глазами, сказал Балашихин, – а только половину.

Просто здоровье уже не то, что прежде.

– Смотри, – на полном серьезе предупредил Званцев. – Вот так погуляешь однажды, а проснешься в гробу.

– – Ну и что? – пожал плечами Балашихин. – Я все равно паду на той, на той единственной Афганской, и бородатые дехкане склонятся молча надо мной, – дурашливо пропел он голосом Окуджавы.

Званцев едва заметно поморщился. Клоунские выходки Балашихина всегда напоминали ему о другом клоуне, и в этих воспоминаниях не было ничего приятного.

– Кстати, – словно подслушав мысли Званцева, продолжал Балашихин, – ты знаешь, с кем я сегодня ночью керосинил? Нипочем не догадаешься! Иду это я по улице и вдруг вижу: стоит «Лендровер»… Ну, не догадался?

«Черт побери, – подумал Званцев. – Только этого мне и не хватало для полного счастья. Надо же, как вовремя я про него вспомнил… Да нет, не может быть. Неужели?..»

– Забродов, – обреченно сказал он. – Неужели на том "самом «Лендровере»?

– Ага, – кивнул Балашихин. – На том самом, с точностью до шести знаков.

– Ну, – изо всех сил изображая заинтересованность, спросил Званцев, – и как он?

– Представь себе, тоже в отставке, – сообщил Балашихин. – Я его, можно сказать, к нам почти сосватал. Ты как, не против?

– Нет! – не заботясь о том, что ответ может показаться Балашихину чересчур резким, отрезал Званцев. – То есть, да. Против. Категорически.

– Что такое? – растерянно спросил Балашихин. – Почему?

– Потому, что он идеалист, – с видимым усилием беря тоном ниже, ответил Званцев. – Идеалист и романтик, а таким на нашей работе делать нечего. Он живет в мире сказок, а мы работаем с конкретными людьми в конкретных обстоятельствах. Он же дурак, ты что, не знаешь? Он может свернуть шею тому, кого будет охранять, если ему вдруг покажется, что его объект некорректно обошелся с дамой. Нет, и даже не проси. Кроме того, у нас нет вакансий.

Он раздраженно щелкнул крышкой портсигара и закурил, с силой выпуская дым через ноздри.

– Да, – медленно проговорил Балашихин, – да. Пожалуй, ты прав. Мне тоже так показалось. Жизнь его ничему не научила.

– Вот именно, – буркнул Званцев. – Что затвердил в военном училище, тем и живет… За веру, царя и Отечество. Ты много ему сказал?

– Обижаешь, Андрей Игоревич, – развел руками Балашихин. – За кого ты меня, собственно, держишь?