Страница 24 из 206
13. КомментарийЧитатель мой, куда ты запропал.Ты пару монологов переспал,теперь ты посвежел – сидишь, остришь,а вечером за преф или за бриджот нового романса улизнешь,конечно, если раньше не заснешь.Так, видимо, угоднее судьбе.О чем же я горюю, о себе.Пожалуй, нет. Привычно говорю.Ведь я и сам немногое дарю,привычно говорю: читатель где!И, кажется, читаю в пустоте.Горюй, горюй, попробуем сберечьвсех персонажей сбивчивую речь,что легче, чем сулить и обещать,чем автора с героями смешать,чем вздрагивая, хмыкая, сопяв других искать и находить себя.Горюй, горюй. Сквозь наши временаплывут и проползают именадругих людей, которых нам не знать,которым суждено нас обогнать,хотя бы потому, что и для наструдней любить все больше каждый раз.Итак, за сценой нарастает джаз,и красные софиты в три лучавыносят к рампе песню Скрипача.14. Романс СкрипачаТогда, когда любовей с нами нет,тогда, когда от холода горбат,достань из чемодана пистолет,достань и заложи его в ломбард.Купи на эти деньги патефони где-нибудь на свете потанцуй(в затылке нарастает перезвон),ах, ручку патефона поцелуй.Да, слушайте совета Скрипача,как следует стреляться сгоряча:не в голову, а около плеча!Живите только плача и крича!На блюдечке я сердце понесуи где-нибудь оставлю во дворе.Друзья, ах, догадайтесь по лицу,что сердца не отыщется в дыре,проделанной на розовой груди,и только патефоны впереди,и только струны-струны, провода,и только в горле красная вода.15. КомментарийОн отнимает скрипку от плеча,друзья, благодарите Скрипача.Так завернем в бумажку пятакии – в форточку. И взмах его рукина дне двора беспомощно мелькнет,он медленно наклонится, вздохнети, растянув в полуулыбке рот,упавшие монеты подберет.Вот вспоминай года после войны.По всем дворам скитаются они,и музыка ползет вдоль темных стенто дважды в день, а то и трижды в день.Свистят, свистят весь день смычки калек,как будто наступает новый век,сплошное пенье, скрипки, кутерьма,и струнами опутаны дома,и все смычки военные свистят,и пятаки по воздуху летят.Как учит нас столетье выбиратьтот возраст, где удачней умирать,где целый дом роняет из окнатот возраст, где кончается война,тот возраст, где ты шествовал меж пуль.Ты голову просовываешь в нуль,просовываешь новую тоскув нуль с хвостиком, а хвостик – к потолку.Но где они, куда они ушлии где твои слова их не нашли.Ведь это все звучало не вчера,и, слыша только скрипки со двора,сквозь эти дни все рушится вода.К каким делам мы перешли тогда.Была ли это правда, или ложь,теперь наверняка не разберешь,но кто-то был правдив, а кто-то лжив,но кто-то застрелился, кто-то жив,а кто играет до сих пор в кино,но остальные умерли давно.Но был другой – таким и надо быть -кто ухитрился обо всем забыть,своей игрой столовые пленяв.Живи, живи. Мы встретимся на днях.Живи в послевоенных городах,играй в столовых, вечером – в садах,играй, играй провинциальный вальси мальчикам подмигивай – для нас.Твой день пройдет, мелькнет, как легкий турсреди смычков, огней, клавиатур,провинциальный клен прошелестит,и женщина знакомая простит,и Бог простит безумный краткий веквоенных и заслуженных калек,и ты уйдешь, не задолжав за хлеб,но искус у окна преодолев...16И продолжать осмеливаюсь я.Вперед, моя громоздкая ладья,читатель мой, медлительность прости,мне одному приходится грести.Вот Арлекин в проулок повернул,а Лжец Поэту ловко подмигнули, за руку схватив, повлек в проход,за ними увязался Дон Кихот.И вот они уже у входа в бар.Усталый Человек на тротуарбессильно опустился и заснул,а дождь все лил, и разносился гулдневных забот. Скрипач висел в петле.А мы поговорим о Короле.17. Баллада и романс Короля
Баллада
Жил-был король, жил-был король,он храбрый был, как лев,жил-был король, жил-был король,король без королев.Он, кроме хлеба, ничегоне ел, не пил вина,одна отрада у негобыла: война, война.И день и ночь в седле, в седле,и день и ночь с мечомон мчался, мчался по земле,и кровь лилась ручьемза ним, за ним, а впередирассветный ореол,и на закованной грудиво мгле мерцал орел.Летели дни, неслись года,он не смыкал очей,о, что гнало его туда,где вечный лязг мечей,о, что гнало его в поход,вперед, как лошадь – плеть,о, что гнало его впередискать огонь и смерть.И сеять гибель каждый раз,топтать чужой посев...То было что-то выше нас,то было выше всех.Ответь, ответь, найди ответ,тотчас его забудь,ответь, ответь, найди ответ,но сам таким не будь.Он пред врагами честь своюи шпагу не сложил,он жизнь свою прожил в бою,он жизнь свою прожил!Гони, гони, гони коней,богатство, смерть и власть,но что на свете есть сильней,но что сильней, чем страсть.Враги поймут, глупцы простят,а кто заучит роль,тот страстотерпец, тот солдат,солдат, мертвец, король.Простись, простись, простимся с ним,простимся, чья вина,что тишь да гладь нужна одним,другим нужна война,и дробь копыт, и жизни дробь,походные костры.Одним – удар земли о гроб,другим – кларнет зари.