Страница 51 из 67
- А что ты хочешь?
Они посмотрели друг на друга.
- Чтобы нас оставили в покое,- сказала Лабелла.- Мы уже достаточно… м-м..
- Награбили?..
- Ну, и это тоже. Но ведь никого никогда не убивали. Почему в суде это не принимают в расчёт?.. У тебя на совести больше трупов, чем у нас всех вместе взятых. Или, скажешь,- нет, а?..
- Не скажу,- он пожал плечами.- Это моя работа. Это моя жизнь, я сам её выбрал. Так что ты хочешь, Белл?..
- Не прятаться,- просто сказала девушка.- Ни от кого. Ты ведь можешь это сделать?..
- Скажем так - смогу, если всё вернётся на круги своя. Если я прищучу Председателя, и меня указом Главы восстановят в должности - тогда я могу обещать, что твоё имя, и имена всей твоей команды сотрут из розыскной базы…
Он сказал это и внутренне плюнул самому себе в лицо. Ничего он не может обещать. И даже за содействие в спасении всей Солнечной Системы их никогда не оправдают. Это политика КСН: оступился - будешь наказан. Как пример для других. Справедливость, так сказать…
- Мы можем взять этот ваш бункер,- говорила Лабелла,- у нас есть оружие. Там, у вас, его, конечно, больше… но я так понимаю, тебе нужен всего один человек?.. До него добраться не так уж сложно.
- Наверное.
Если Белл, Рухта и все остальные хоть нос в бункер сунут, они оттуда уже не выйдут минимум лет пять. Может быть, того полусумасшедшего старичка-керибазейца, которого Лабелла подобала в одной из колоний просто из жалости, ещё и отпустят, а их… Оружие, ха!.. Иногда, как говорит Найдж, стволами горю не поможешь.
- Значит, решено?..- сказала она.- Мы вам, вы - нам?.. Идёт, а, начальник?
Логан повернул голову. Посмотрел в ей в лицо и сказал:
- Нет.
- Почему?..
- Я справлюсь один.
- Я слышала, что человек - странное создание, но что настолько?! Хартнел, ты даже через вахту не пройдёшь!..
- Ну… это ведь будут уже мои проблемы?..- улыбнулся Секретарь.- Или ты за сутки так ко мне прониклась, Белл?.. Не могу сказать, что это неприятно…
Она зло сверкнула глазами и, круто развернувшись, вышла. Логан проводил взглядом точёную фигурку и невесело хмыкнул. Сделал доброе дело, можешь поставить в календаре галочку… Он посмотрел на бесполезный ПК-браслет. Двадцатое августа, час дня. Успел или не успел?..
- Хэй, братишка!- в дверях возник Найджел с перебинтованной рукой и двумя большими кружками кофе на металлическом подносе.- Хватит слюни на иллюминатор пускать, я только что из рубки, часов через восемь будем в бункере! На вот, держи. Только без сахара, они тут не употребляют…
- Найдж.
- А?..
- У тебя есть восемь часов, чтобы придумать самый креативный, самый идиотский и самый неразумный способ, каким можно через охраняемый вход добраться до кабинета Председателя без дырки во лбу.
- Зачем?!- Домингес от удивления едва не уронил поднос.
- Потому что помочь нам,- вздохнул Логан, неотрывно глядя на Землю,- может только чудо…
Вечерело. Где-то вверху, над крышами домов медленной масляной краской разливался закат. Грэй слонялся по двору "колодца", от безделья пиная пустые пластиковые бутылки. Васенька третий час ковырялся во внутренностях кабины, настраивая и перенастраивая схемы. Морган, так и не добудившись Гиппокрита (базилевса запихнули в телепортер и оставили в покое, потому как в себя приходить он категорически не желал), развлекалась перед зеркальцем, рисуя на лице замысловатые узоры. Накрасит, придирчиво осмотрит результат, фыркнет, сотрёт, и снова красит. И как до сих пор не надоело?..
- Серенький!.. А так?
- Кошмар,- отозвался он.
- Ну ты ведь даже не посмотрел!..
- Морган, если я действительно скажу, что думаю по этому поводу, ты обидишься… У тебя с лица скоро вся эта штукатурка слоями отваливаться начнёт!..
- Не начнёт, она очень стойкая!..
- Жаль…
- Что?..
- Ничего…- он обернулся. Да-а, не лицо, а маска скорби по естественной природной красоте. Вокруг глаз чёрные "фонари", брови доведены чуть ли не до ушей, а уж помада типа "синяя птица" вообще убийственное впечатление производит!..
- Морган!..- дрогнул наёмник.- Ну я понимаю, тебе это нравится… но нельзя ли как-нибудь поестественней?!
- Что, плохо?..- огорчилась девочка.
- Да ты с таким марафетом страшнее самых нефотогеничных чудищ!..
- Серенький!..
- Что?.. Ну, что?! Сама же спросила!.. Морган. Морган, не смей. Нашла, из-за чего плакать!.. Морган… Ну хорошо, хорошо, я не прав! Я просто ничего не понимаю в косметике!.. И вообще, тебе идёт…
- Да?..
- Да!.. И прекрати реветь по любому поводу, ты уже взрослая девочка, в конце-концов.
- Нет, мне правда идёт?.. Правда-правда?
- Угу,- он на всякий случай отвернулся и принялся считать кирпичи в стене. А не то ведь сорвётся с языка!.. Надо будет постараться этот чемодан, чтоб его, "нечаянно забыть" здесь. Во-первых, только лишний груз, а во-вторых - на это же смотреть невозможно!.. Ничего, пару часов истерики мы как-нибудь переживём, а потом успокоится… Он краем глаза покосился на с упоением трудящуюся над совершенствованием внешности Морган. Даже язык от усердия высунула. Ребёнок. Какой же ты, в сущности, ещё ребёнок…
- Грэй, поди сюда!..- позвал от кабины Васенька, даже не подозревая, что спас напарнику если не жизнь, то уж точно - нервы, потому как девочка уже собралась снова поинтересоваться, хорошо ли она выглядит.- Подержи-ка фонарик…
- Ещё долго?..
- Ну, как тебе сказать… Сейчас я сюда ещё одну плату всобачу, а там будем смотреть… Ай!.. Это хорошо.
- Хорошо?.. Тебя же током дёрнуло.
- Так и правильно! А пока контакты не сходились - не дёргало! Стало быть, фаза есть. Ещё левее посвети… ага, здесь… угу… угу… - системщик с довольным фырканьем выпрямился.- Вот. Вроде наладил. Всё, конечно, на соплях держится, но…
- Главное - до нашей реальности добраться.- сказал Грэй.- А там я лично этот гроб в цветной металл сдам…
- Меня в долю возьмёшь?.. За титан ого-го сколько дают!.. Ох, развернусь…
- Купишь дачу на Рублёвке и топ-модель в подружки?..- усмехнулся наёмник, выключая фонарь.
- Плоско мыслишь, напарник!.. Сам с этими дачами и моделями запаривайся. Я вот… эх!.. Мамулю немеряную бы прикупил, процессор гигов этак на много, видюху помощнее, да… а, ты всё равно не поймешь!.. Из лесу же…
- Тринадцатый.
- А что, что ты мне кулак под нос тычешь?! Из лесу и есть!.. Я ж не говорю, что это плохо… Только не ври мне, что ты на свет появился в роддоме номер пять, ладно?!
- Балабол ты, Васька. Причём бесполезный… Морган, заканчивай!.. Мы отправляемся.
- Уже?..- она посмотрела на своё отражение, по-видимому, осталась довольна, и, сунув зеркальце в карман, встала с перевёрнутого ящика.- Я готова!.. Серенький…
- Васька, я её сейчас прибью…
- Зайка, иди в кабину!..- ласково попросил Чайников, стараясь не отразить на своём лице ту самую дикую гамму чувств, что несколько минут назад обуревали наёмника при виде наглядного примера недобросовестной рекламы на неокрепшую детскую психику.- Мы торопимся… Иди, иди, это он просто от восторга голос потерял!.. Красота, сама понимаешь, страшная сила!..
Девочка с довольной улыбкой перешагнула через порог.
- Спасибо,- выдохнул Грэй.
- Не за что… сам офигел… не лицо, а апогей, блин, постмодернизма!.. Но ей разве объяснишь?..
Они обменялись понимающими вздохами. Чайников огляделся вокруг:
- Эх!.. Кому рассказать - не поверят! А уж Бухель-то точно от зависти посинеет - такую пьянку пропустил!.. Эй, напарник, ты меня вообще слушаешь?..
- Помолчи-ка…- Грэй настороженно повёл носом и напряг слух. Собаки. Точно - собаки. Свора. Движутся сюда?.. Или уже…
Совсем рядом послышался шорох. Чайников оглянулся на проём между домами и ойкнул - на них смотрела псиная морда. Ротвейлер. Класса "мегачелюсть", толстый, зубастый, и в строгом ошейнике на полшеи…