Суррогаты

Бомж тихо застонал, стараясь не привлекать лишнего внимания оранжевых роб:

— Санитар… санитар…

Ещё бы запричитал — медсестра или сестра…

Анекдот, да и только. Но не в их случае, хотя с чёрным подтекстом, оставлял позади себя дорожку крови.

Никто так и не откликнулся. Пришлось самому открывать лбом двери на уровне пола, и ползти дальше, волоча на себе Фетисова. Уж тому, как сотруднику ФСБ при наличии соответствующих документов должны оказать первую медицинскую помощь в лучшем виде, ну и заодно ему. Скажет, мол: переодетый в бомжа агент на задании. И провалили.

Внутри здания также было пустынно, но всё-таки ощущалось присутствие посторонних шорохов. Они приближались — люди. Бомж заранее обрадовался им, но когда увидел воочию тех, с кем столкнулся — растерялся. Но не те, кто занялся ими. Он так и не успел обратиться к ним за помощью, как последовало применение местного наркоза в виду удара тяжёлым и тупым предметом по голове, а затем прозрение вслед за сотрясение серого вещества с красными тельцами внутри.

Оба гостя находились в палате — и не сказать больничной, но… всё-таки с больными. Те были совсем больными и похоже на то, что сейчас ныло от боли после удара у бомжа. Один псих допрашивал их, ведя запись на рулоне туалетной бумаги, макая перо в кровь, используя вместо чернил.

— На что жалуетесь, больной? Ведь вы больной? Не отпирайтесь! Я вижу: у вас идёт кровь… носом…

Бомж встрепенулся. Подняться на ноги не удалось, и не потому, что обессилел от потери крови, а иной причине и банальной до безобразия — психи приковали его к кровати, как прежде их санитары. Похоже, что собирались пытать.

— Вы хотите, чтобы я помог вам, смог установить точный диагноз? В то время как вы отказываетесь сотрудничать со мной! — вспылил "писькин" доктор.

— Чё происходит?! — не мог взять в толк бомж.

— Дело ясное, что тёмное! Больной, совсем больной! И отказывается лечиться! Придётся делать это в принудительном порядке! — обескуражил своим последним заявление психопат, выступая не то в роли психиатра не то хирурга. — Сестра, инструмент!

— Я — санитар…ка… — выдал какой-то псих-педик в одном халате без штанов. И при наличии усов, да платка на голове, повязанном на манер галстука — скрывал лицо подстать бандиту с дикого запада Америки.

— Да хоть, врачуха-зачуха! Делай, что велю! Инструмент… медицинский! А ты чё приволок?

— Пилу, топор, тесак, вилку и нож…

— Да ты маньяк! — не сдержался психопат.

— Ага… — подтвердил тот.

Бомж спал с лица. Сейчас сексуально-неуравновешенный психопат порубит его на куски. Уже и тёмные целлофановые пакеты были приготовлены предназначенные для выноса мусора.

— Ладно, начали! — согласился "хирург". — Зажим!

Маньяк подал плоскогубцы.

— Тампон…

Тот выдал женскую прокладку. Психопат-хирург смахнул ей пот с лица, а только затем принялся убирать кровь с раны у бомжа.

— Спирт… Ещё… Два по сто…

— А мне можно? — не удержался бомж.

Психопат влил ему его и не в рот, а в рану.

— У-у-у… — затянул бомж, — …убицы-ы-ы…

— Не надо слов благодарности, ещё ничего не сделали, — заявил маньяк, занимаясь бомжем — вытирал с него салфетками пот, куда прежде сам сморкался и слезился. Ему было жалко того, что творил с ним иной психопат. — Ну кто так режет, а кромсает? Дай мне! Я сам…

Бомж лишился сознания. Ещё бы — "хирург" полез к нему в брюшную полость за пулей пальцем, показавшимся у него со спины. Оказалось, она прошла навылет.

— Вот, а если бы сразу установили это со слов пациента — давно заштопали!

Очнулся бомж, когда его практически подлатали, пришив к кровати. С простынёй он и поднялся. Благо не пришили иным образом, а то, что могли — сомневаться не приходилось. Имел-то дело с психопатами-маньяками.

— И я о том же — свободен! — крикнул ему вдогонку психопат, переключившись всецело на Фетисова. — Ох, и роскошный экземпляр!

Его раздел догола маньяк.

— Сколько дырок-то…

К ним маньяка с ярко-выраженными сексуальными наклонностями психопат не допустил.

— Здесь я — хи-хи-хирург… — не то засмеялся он, не то заикнулся. — Ближе к делу!

Он сам пододвинулся к телу, изучая пулевые раны. Одна в лёгком, иная в голове.

— Два дупла, — сделал он запись на туалетной бумаге. — Хотя нет — одно, иное в голове — скворечник! Залатаем! Сестра — капельницу!

— Я — санитар…ка…

— Понял! Тогда самовар! И "дичь" — лично для меня…

В "утку" и стал сбрасывать психопат всё-то, что использовал во время операции при препарировании тела Фетисова, точно патологоанатом, нежели хирург.

Когда Семён Борисович очнулся, то был похож на самовар, узрев собственное отражение в зеркале, предоставленное ему каким-то психопатом.

— Психи-хи-и… — захрипел он и засвистел одновременно.

Психопат повернул у него краник от самовара, вставленный в грудь, слил немного крови в стакан, и залил спиртом, сделав себе напиток "Кровавая Мэри". Томатный сок нынче дефицит, а крови — хоть залейся.

— Маньяки-и-и…

— И это он нам вместо слов благодарности, — обратился психопат к маньяку за поддержкой.

— Ага, неблагодарный! Мы тя, можно сказать, с того света вернули, а ты…

— Где я?

— У нас… — заулыбались психи.

— А вы?

— В больнице…

— Какой?

— Клинической…

— Психушке?! — полезли у Фетисова на лоб глаза. Он силился вспомнить события, из-за которых угодил сюда. На ум пришёл лишь случай столкновения в подземке с майором — тот выстрелил в него. Отсюда и кран от самовара вместо клапана в груди, и жестяная пластина в голове на скобах. Не человек, а терминатор, блин!

— С выздоровлением вас, больной, — заявил в продолжение психопат. — Хотя, глядя на вас, и не скажешь — здоров! Придётся ещё погостить у нас…

— В дурдоме?! — ошалел Фетисов.

— Нет, он сейчас твориться снаружи — на улице…

Психопаты подкатили Семён Борисовича по его просьбе к окну, и он сам убедился воочию: в городе хозяйничают люди сплошь в оранжевых робах. И вместо инструмента труда у них всех орудие убийства в виде огнестрельного оружия.

— Это они психопаты маньяками, а не мы, — выдал санитар…ка.

— Спасибо, братцы, — поблагодарил их искренне Фетисов. — Выручили, а и вылечили! За мной должок!

— А ты кто?

— Большой человек в этом городе! И очень скоро выпущу вас всех отсюда — слово даю — офицера! А сдержу, чего бы мне это ни стоило! Даже если жизни!

— Да ладно, брат, все ж свои! И потом нам нравиться здесь! Айда санитаров с медперсоналом мочить! — разошлись психопаты.

С заявление об их освобождении он явно поторопился. Не всё так просто было в его случае с ними.

Психи облили привязанных друг к другу сотрудников психиатрической клиники, а затем немножко поджарили, сунув в руки одному из них оголённые провода.

— Ламбада! — зашёлся маньяк. — Всем танцевать!

Медперсонал задёргался под напряжением тока, проходящего по их телам. Танцевали они под Борю Моисеева — недолго. Быстро выдохлись — и не сами, а ди-джей на местном радио. Оно испортилось в виду отключения подачи тока. Город обесточили. Диверсанты в оранжевых комбинезонах знали своё дело.

Оставалась мобильная связь — вышки антенн передач на крышах высотных зданий, но и ими уже занимались. Суррогаты применили по ним РШГ, производя повсеместно подрывы.

Город был полностью блокирован ими и отрезан от внешнего мира. Прекратилось всякое сообщение извне.

— Связь не работает! Мобила не берёт! — пытался Усольцев-младший дозвониться до кого бы то ни было из отдела ФСБ. Он думал: из-за того, что находится глубоко под землёй. Высовываться пока не спешил, как и подставлять лоб под пули.

Кто-то же "отоварил" Фетисова наглым образом, притом, что его лицо знали все представители криминала, как в законе, так и начинающие элементы. А он всего-то обычный сотрудник ФСБ да и звёзды у него в разы меньше размерами чем на погонах полковника. Не хватало Егора. Ох, не хватало. Не доставало, а…