Страница 4 из 4
Бубен выстукивал возвращение.
С плитами на спине, как черепаха с тяжким панцирем, я пополз по осыпи воронки. В лицо ударил резкий восточный ветер.
Мой ветер.
Ветер телесной силы.
Ветер с той стороны, где все начинается.
Ветер с той стороны, где рождается день.
Ветер, несущий освобождение.
Ну и пусть мне суждено провести остаток дней в хрупком теплокровном теле.
Ну и пусть это будет совсем короткая жизнь.
Один миг по сравнению с сотнями тысяч лет.
Но — миг свободы.
То, чего мне, придавленному тяжкой ответственностью планетарного масштаба, всегда не хватало.
А теперь — будет.
А вы оставайтесь с вашей пустой вселенной и шариком, на окраине этой вселенной подвешенным.
Меня больше нет.
Вы сами этого хотели.
Ветер и бубен влекут меня наверх, в средний мир, прочь из воронки…
Спасибо, друзья. Теперь я уже и сам доползу.
2003 г.