Программист

Вот накаркал! Нечего описывать! Работа! Вечером вчера прилетает в офис заплаканная мамаша, ребенок пропал. Со школы не вернулся. В школе она была, там видели, как домой пошел после уроков. До дома двадцать минут ходу, если с черепашьей скоростью ползти, а его уже три часа нет. Раскинул камни. Вижу живой пацан, а где и что с ним без понятия. Попытался мамашу успокоить. Куда там! Она в слёзы. Найди и всё! У меня тут завал полный, решили с ребятами в выходные поработать, чтобы разгрести, а тут она со своим мальчишкой и моя информация, что живой он — её никак не успокаивает. Говорю ей, что с друзьями где-то ходит, может в гости к кому зашел. Нет, говорит она, плохое чувствует. Плюнул и пошёл с ней. Подумал, что недолго будет, поскольку в нашем квартале и школа и дом их. Пошли к дому. Чувствую что тут он. Мамаша поднялась в квартиру — нет его. Но в доме — точно вижу. Спрашиваю: Друзья в доме есть? Есть — отвечает. Так сходите по друзьям, проверьте, я начинаю раздражаться. Пока женщина бегает по друзьям, стою у дома и чувствую, что мальчишка живой, но как-то плавает. Не знаю, как передать ощущение. Образ его словно дымкой из стороны в сторону плавает, от земли оторвался и облачком, сгустком над землёй парит. Не сразу понял, что скорее всего либо спит он, либо без сознания. Когда мамаша вернулась, сразу у неё спросил:

— Вход в подвал в каком подъезде?

— В пятом вроде…

Мы поспешили в пятый. Поломанный замок висит на дверных дужках. Темно, как сами знаете у кого и в каком месте. Запахи соответствующие этому месту. Помимо того, что в подвале гадят, и протекают канализационные трубы, тут, похоже, кошки собаки помирают регулярно. Ничего удивительного. На улице мороз. Вся бродячая живность к теплу тянется. Хорошо, хоть темно в подвале только на входе, там где-то посередине лабиринта лампочка горит. Поэтому, чуть дальше сереет, царит полумрак. Пробираемся к свету и видим сидящего на своем рюкзачке мальчишку, прислонившегося спиной к простенку. Мамаша бросается к нему и начинает трясти. Пацан явно в отключке.

— Сыночек! Артурчик! Очнись! Что с тобой! Миленьки мой! Сыночек! — просто надрывается женщина, прижимая мальчишку к себе. К запаху канализации примешивается запах какой-то химии, на земле валяется набор любителя острых ощущений: стеклянный пузырек грамм на 50, тюбик клея и целлофановый пакет. Мальчишка пытается приоткрыть глаза и начинает вяло реагировать на материнские объятия:

— а… у… хе…

Достаю мобильник и набираю скорую.

— Алло, скорая? Примите вызов. Токсичное отравление. Мальчик десяти лет. Адрес — улица Ипатьевская дом тридцать два. Квартиру не знаю… В подвале мальчишку нашли. Да. Наркоман.

— Да какой он тебе наркоман! Как ты можешь так говорить?! — гневно сверкает заплаканными глазами мамаша, и продолжает рыдать над ребенком, — Сыночек! Миленький! Очнись! Родненький!

— Давайте его на улицу, на свежий воздух, — вздыхаю я, и подхватываю мальчишку на руки.

Морозец на улице крепкий. Снег скрипит под ногами. Уже стемнело, и каждые светящиеся фары, появившиеся во дворе, мы принимаем за долгожданную машину скорой помощи, а скорая всё не едет. Мальчишка никак не приходит в себя. Через щелки век видно белки закатившихся глаз. Мысленно матерю этого недоноска, и искренне сочувствую его матери. Что с него вырастет? И вырастет ли?

Глава 9

Вот так в суете и промчалась дикой взбесившейся тройкой неделя. Позавчера умер Петрович. Сегодня на похоронах собралась куча народа. Наверное, около тысячи человек было. Столько знакомых лиц увидел. Однокурсников и просто компьютерщиков нашего города. Кажется, его знали все, и он знал всех. Нелепая, безвременная смерть — инсульт. Многие говорили на кладбище, что молодым умер — 53 года всего было. А по мне не скажу, что молодой, своё пожил, а то, что ещё не старый и полный сил, то да… В толпе шушукались, обсуждали, кто придет после него. Специалистов то полно, но такого, который бы налаживал мосты между деньгами и компьютерщиками ещё поискать.

Мерзлый ком земли, брошенный на гроб, гулко отозвался в душе. Вроде и не родного человека потерял, а что-то пробило внутри, выжало скупую слезу. На поминки не пошёл. Там и без меня народа хватит, да и не могу я водку пить, а объяснять окружающим — не поймут. Подумают, что выпендриваюсь, не уважаю покойного. Поэтому сразу с кладбища поехал домой. Купил пива и прежде чем сделал первый глоток, поднял бокал и мысленно простился с Петровичем. Пусть земля тебе будет пухом.

А перед сном, появилась мысль — посмотреть как там Петрович. И я уснул…

«Легкими шарами одуванчиками раскатились планеты. Гигантская гора, закрытая облаками. Понимаю, что это не гора, а скорее центр галактики, закрытый туманностями. Пытаюсь подлететь ближе, но незримая преграда меня останавливает. Перед глазами появляется бегущая строка из треугольников, кругов, квадратов, и символов похожих одновременно на буквы из иврита и санскрита. Одновременно с титрами начинает говорить на неизвестном языке некто невидимый. Прото язык. Не понимаю ни языка на каком ко мне обращаются, ни светящихся надписей. Заворожено смотрю на гору, с которой идёт Свет, охватывающий всё и разлетающийся по всей вселенной. Престол господа. Мимо меня снуют сонмы душ, занятые какими-то своими делами. Пытаюсь понять текст и сказанное мне, и смысл сказанного и написанного доходит напрямую в душу, минуя сознание:

… По какому праву ты здесь? Твоё время не пришло. Ты не вызван. Твоё место не здесь.

Молчу. Мне нечего сказать, врать не рискую, оправдаться не пытаюсь. Они правы мне здесь не место. Поворачиваю назад, лечу, и встречаю другой артефакт. Божественный свет в нём сворачивается как в водовороте и пропадает в черной бездне. Заглядываю в бездну. И… … прихожу в неописуемый ужас. Виденное почти мгновенно улетучивается из памяти, но сам шок в каком пребываю от увиденного врезается в память. Взволнованно мечусь у бездны. Это бесчеловечно! Это немыслимо! Чувства человеческие ограничены, именно поэтому видения ада описывают через пытки, через боль физическую. Действительность куда страшней. Множество мук непонятных телу, но ужасных для души. А на самом дне черной дыры неустанно работает глаз хозяина, гильотина. После увиденного начинают приходить знания о добре и зле в изначальном их понимании. Ну почему? Почему понятия божественной справедливости, понятия добра и зла, всё это доходит до нас в каком-то извращённо урезанном виде, через укоры совести и памятники письменности? Заповедей ведь оказывается гораздо больше… И логика Бога совсем несопоставима с логикой человеческой! Вот главная проблема! Нам не говорят, и никто не удосуживается объяснить ни смысл собственного существования, ни божеской логики. В возмущении летаю, мечусь, вокруг абсолютно черного пожирающего свет провала. А в сознании, как в клетке бьется мысль: За что?

Сколь ужасны должны быть грехи, чтобы заслужить такой расплаты???!

Рискую. Пролетаю над бездной. Не упал! Слава Богу! Догадываюсь — механизм прост, падаешь вниз согласно тяжести грехов. Чем тяжелей, тем ниже. Не упал, ещё ни о чем не говорит, я ведь не умер… Среди тысяч душ, покинувших этой ночью землю, Петровича я так и не увидел».

Осталась неделя до нового года. Пора закупать подарки, игрушки и прочее. Ирка открыла в холодильнике сезон под названием «Не трогай, это на новый год!». Ага! Как будто мне сейчас есть не хочется, а только на новый год сёмги отведать, и красной икры, и копченого мяса и душистых хрустящих груздей. Открываю холодильник, давлюсь слюной и закрываю холодильник. То, что из него брать разрешено, слюноотделение не вызывает. Борщ, конечно, уважаю, но я его почитай каждую неделю вижу на протяжении жизни. После недолгих борений с совестью открыл холодильник. Оторвал кусок колбасы, задумчиво сгрыз. Вроде желудок успокоился, а глаза жирную слабосоленую сёмгу забыть не могут. Открыл холодильник опять, прикинул, что исчезновение одного груздя, маленького такого грибочка, в банке рыжая, возможно, не заметит. Отловил грибок и с наслаждением захрумкал. Эх! Быстрее бы новый год!