Программист

Лишний меч нам не помешает.

— А с чего ты решил, что я друг — настороженно вопрошаю я, — и что мой меч ваш?

— Все наши враги по ту сторону стен, — усмехнулся кузнец, — и когда увидишь, как они полезут, твой меч сам из ножен выпрыгнет.

Хмуро. Зябко. Непонятно. Придвинулся ближе к горну, взглянул в прореху на крыше. Небо всё тоже, тусклое блёклое, как побитая молью солдатская шинель, Протянул руки к огню.

— Ничего, солнышко выглянет, будет веселей.

Кузнец аж отшатнулся, бросив косой взгляд на меня.

— Да ты парень с дуба рухнул! Солнце здесь появиться только когда сгинет проклятие.

Когда сдохнет последняя тварь! Не раньше. Говорили его светлости не трогать капище, как же, послушает он… Прокляты теперь все мы! Ты что думаешь туман за стенами? Иди, выйди и сгинешь в том тумане. Хуже только ночью, когда лезут… крыши вон разбираем, чтоб костры жечь.

— И что много их? — спросил я, перебивая кузнеца и поглядывая на увесистый меч сиротливо стоящий в углу.

— Беда не в том, что много. Беда что их нельзя убить… Рубят их ночью, рубят… Кажись не останется никого, ров под стенами полный. А на утро глядь — а они опять целехонькие… Я же говорю проклятие… А людей всё меньше и меньше…

Невесёлая перспектива меня не смутила, попривык как-то к нечисти, а что нельзя убить… То это надо проверить, чем их можно убить? Подойдя к мечу, взял в руки, меч оказался лёгкий как пёрышко. Провёл ладонью по лезвию, вытирая угольную пыль.

… … … … Опять провал памяти… … … … … …

Лязг железа. Шумное дыхание и крики. Кто свой, кто чужой вопросов не возникает. Да, в ярости у многих перекашивает лица, и становятся безумными глаза, но с них фонтанами бьёт кровь, они изрыгают стоны и проклятия.

Те…, ДРУГИЕ смотрят, мёртвыми глазами и лезут, лезут, и лезут, карабкаются на стены, норовят зацепить гнилыми ядовитыми когтями, поцарапать, чтобы на следующую ночь ты стал таким же мёртвым с безумной жаждой человеческой крови. И тогда того, кто прикрывал твою спину, с кем делили ты кров и хлеб — приходится убивать….

Железная скорлупа на мне покрыта кровью и слизью. Когда меч рубит мертвеца, ни кровинки не выступает, лишь брызжет зловонная гадость. Наверное, от меня воняет как от покойника, наверное, потому как не чую запахов вообще. Вот ещё один выскочил из-за стены как чёртик из табакерки. Рубанул сходу, влёт, развалив почти до пояса. И он ухнул вниз. Нагнулся, посмотрел за стену. Вот он свеженький поверх остальных лежит, корежит его, будто сдыхать собрался. Но он будет стонать тут до утра… потом отползёт в лес… И ночью вернется.

Надо что-то придумать. Долго нам не продержаться.

… … Тут снова провал в памяти, который я попытался восстановить исходя из последующих событий… … ….

Смола и нефть не горели за стенами, а в крепости запросто, а за стенами ни-ни… Пробовали, уже не раз пробовали обливать нечисть смолой, нефтью и маслом, но как только факел или стрела попадали в туман, тухли сразу, будто влажной ладонью гасили свечу. План был прост — пустить нечисть в замок и спалить к их чёртовой матери!

Откинут мост. Открыт барбакан. По обе сторона от входа сюрприз — противотанковые ежи для зомби, пучки связанных острых кольев, чтоб ворвавшаяся толпа не смела нас массой и не разбежалась по замку. И два спешно вырытых неглубоких рва под нефть и смолу.

Две линии обороны.

Саму схватку плохо помню. Потому как ад. Горящая нечисть и люди. Потоки крови и огня. Чёрная копоть, заслоняющая порой всё происходящее, въедается в глаза, глаза слезятся, и тогда ты полу ослепший тычешь мечом во всё, что приближается. Тёмный силуэт кидается навстречу, и нет уже сил поднять стотонный меч.

Но всё же, поднимаю, а вот отбить чужой удар не успеваю — только поднять навстречу.

Боль пронзает солнечное сплетение, вековечный холод проникает насквозь и выходит между лопаток, но я чувствую, как на моём мече повисла ноша. От боли закидываю голову назад, и слышу крик: Свершилось!

Успеваю увидеть как на небе зажглось ярким золотым огнём солнце, чтобы тут же потухнуть для меня… И я опять оказался в склепе и слышу монотонный голос гида.

— Это захоронение относиться к тысяча… … бла-бла-бла (не слышно каком году). Здесь покоятся останки основателя рода… … бла-бла-бла (опять не расслышал)….и первого хозяина замка. Замок подвергся нападению неприятеля, о чём свидетельствует фреска на стене. К сожалению, часть фрески утрачено и нет никаких сведений….(ни фига не слышно)… останки находятся во втором саркофаге. Поскольку… … … … летописей той поры не сохранилось. И на саркофаге отсутствуют… … … … … Останки принадлежат мужчине средних лет.

И приходит понимание: Это же мои останки! Мой гроб! Спасибо граф за оказанную честь, значит, мне повезло убить последнюю тварь, и там — на фреске изображено как я протыкаю, и меня протыкают. Спи спокойно безвестный рыцарь».

Проснулся и обалдел. Сон во сне, да ещё какой. Сел записать и часть сна забыл. Но зато пришла мысль, что что-то подобное я уже видел — про сон во сне. Был такой фильм с Лёней Дикаприо. Но такое….Ни в какие ворота не лезет. Сказка, а не сон. Скажу сразу, сюжет не мог быть никак навеян моими предпочтениями. Я не большой поклонник Толкиена и всяких страшилок с зомби, скорее наоборот. Не очень понимаю, что приснившееся может означать. Но думается мне — этот мир гораздо сложнее, чем мы можем себе представить, и наша реальность лишь одна из плоскостей многогранника. Когда-то читал, что человек не может представить того, что не может быть на самом деле. Где-то, в какой-то другой реальности всё это вполне может быть…

Записал сон и почувствовал, что провалы между фрагментами сна, не были провалами, что-то там происходило — и действие складывалось логично.

Как быстро и неумолимо летит время. Сегодня утром выглянул в окно, а там легкий снежок лег поверх осенней грязи. Ночью подморозило. Ноябрь уже не за горами. А там глядишь завалит, заметет и прощай тепло до конца Апреля. Терпеть ненавижу эту пору. Листьев уже нет. Вся красота осени похоронена под слоем грязи, и снега ещё чистого нет. Когда белым чистым саваном закроет землю, когда поскрипывает снег под ногами, воздух паром выходит изо рта, а из прояснившей ясной синевы неба светит желтая звезда по имени солнце. Деревца стоят нарядные, укутанные изморозью, а мороз распишет узорами оконные стекла. Хотя нынче росписи мороза не увидишь. И дома, и на работе окна — пластик. Тепло, комфортно, но красоты нет… Впрочем до настоящей зимы ещё две-три недели, а пока придется грязь помесить… Вздыхаю и отправляюсь на работу. Грустно. Вчера пощупал Ирку, не в буквальном смысле, а ну… вы понимаете. Мне нужно было узнать, почему ребенка сделать у нас не получается. И если про себя любимого я не могу узнать ничего (доступ закрыт), то хотя бы про жену информацию получить. Разумеется всё это мог бы сделать и раньше, но опасался узнать нечто пусть и косвенно про себя… Не даром опасался, как оказалось. Пришла инфа, что ребенка она может родить, если сменит мужа. Пипец! Выходит, это я бесплодный. Отдавать рыжую я никому не хочу и не буду. Надо как-то эту проблему решить. Пока не придумал как… Зато узнал ещё одну неприятную информацию. Новый начальник, оказывается, к Ирке клеится, проходу не дает. Она всё отшучивается, но ситуация — хоть работу меняй. Вот уж хрен ему на рыло! Этого я так не оставлю, он у меня скорее работу сменит, чем жене уйти придется.

Вчера днём был у комитетчиков, показали фото человека и попросили инфу про него. Рассказал, что мог. Сказали спасибо. Отношение ко мне стало другое, более уважительное, что ли… Пользуясь случаем, как бы невзначай спросил фамилию начальника отдела (комитетчики Иркин отдел курируют). Те удивились, но сказали. Нарыл в соцсети фото господина Терентьева, распечатал и сегодня сделал «подклад», не уверен, но вроде так это колдуны называют. Суть ведь в чем… Наша жизнь это программа, пусть очень сложная, умная, но с другой стороны не Господь Бог, а просто программа, которую можно обмануть. Вы про махинации с землёй кладбищенской слышали? Вот то-то и оно, что предметы, связанные с кладбищем, несут информацию смерти и если эту инфу внести в информационное поле живого человека, то глобальная программа воспринимает, что чел уже скопытился и его нужно убирать. Вот живой и здоровый человек начинает сохнуть и оказывается очень скоро на кладбище.