Страница 78 из 85
Главный кошмар ситуации в том, что о достоинствах пистолет-пулеметов перед войной все заинтересованные стороны давно и отлично знали, но, тем не менее, из войск их изъяли, с вооружения и с производства сняли. В феврале 1939 года. Перед самой войной! Производство нового пистолет-пулемета, ППШ, в итоге пришлось начинать с нуля, осенью (!) 1941 года. В ходе битвы за Москву товарищ Сталин лично (!) эти пистолет-пулеметы по войскам распределял. Поштучно. Видимо, других дел у него не было… А главная причина ляпа — психологическое неприятие "пехотной метлы" нашими доблестными кавалеристами. Ну, тошнило их, от самой идеи. Увы… Это повторяется из века в век. Бывают виды оружия, от которых военных тошнит. Но очень хреново, когда свои личные желудочные позывы люди путают с государственной мудростью. Оружие не может быть хорошим или плохим, только эффективным и нет…
Увы, если и есть константы, неизменные во всех мирах и веках, то одна из них — армейский идиотизм. Вы думаете, военные любят воевать? Нет, они любят красиво побеждать. Эстеты… А воевать, по взрослому, сурово и деловито, они боятся. Панический ужас перед необходимостью вести ограниченную химическую войну расколол Совет пополам. Гражданские — поголовно "за". Военные — поголовно "против". Почему? Из принципа! Склонен думать, в силу профессиональной деформации. Ну, подсознательно не принимает душа, что вместо пресловутого "честного боя" кого-то, без переговоров и сантиментов, травят газом, как таракана или вредного грызуна… А может быть, им химическую защиту таскать не нравится? Так никому не нравится. И что? Есть и ещё одно предположение. Служить, в мирное время, как правило, идет контингент с неадекватно высоким чувством собственного величия. А чего? Там можно спокойно, до пенсии, чесать комплексы хулиганистого подростка почти безнаказанно. Зачем взрослеть? Есть и подчиненные, и худо-бедно — власть, и денежное довольствие, и уважаемое положение "защитника" в обществе. А реального дела — не спрашивают. Лепота!
Простите, когда вместо дела, год за годом, с виду взрослые люди занимаются играми (!) в войну, они забывают отличие игры от жизни. Начинают путать её со спортивным соревнованием, где побеждает самый ловкий, быстрый, меткий, смелый или находчивый. Если, конечно, соревнование идет по строгим правилам. Когда правила устанавливают именно самые ловкие, сильные и смелые, "по праву гордые", хе-хе… Хочется им, что бы так было… Как хулиганистым подросткам, поздним вечером, орущим песни и хлещущим пиво на площадке лестничной клетки жилого дома, хочется, что бы жильцы пугливо терпели их хамство, или вели себя "по правилам". Возмущались, звонили в милицию, взывали к совести… А желающего своими руками выставить хулиганьё на улицу можно и "поучить жизни". Он же сам полез! Сам виноват! Никто не докажет! Драться, в одиночку, с потерявшими берега щенками? Оно рабочему человеку, после трудового дня, надо? Перебьются. Мы пойдем другим путем! Пусть своими ногами, уматывают. Добровольно принудительно. И?
Пластиковый кулек с нашатырным спиртом, вылетающий из темноты (а зачем лампочку отключили?), который, лопнув, мгновенно превращает уютное местечко в бетонную душегубку — это 'не по правилам'! За такое надо бить. Но, некогда… Глаза лезут на лоб, дыхание перехватывает, мерзкое зловоние пропитывает и волосы, и одежду… Животный ужас перед удушьем выбивает из пьяных мозгов все мысли. Бежать! Бежать! Рекомендую! Простое, надежное и дешевое средство. Провонявшая аммиаком лестница к утру проветрится, но хулиганы — больше не придут. Никогда… Что б они не орали, скатываясь по ступенькам, к спасительному выходу и свежему воздуху… Испытав, хоть один раз (!), собственное унизительное бессилие перед чужой железной волей, хоть звери, хоть люди, стараются избежать его повторения. Дедушка Дуров — гарантирует. Что, не нравится? Почувствуйте разницу между "детскими шалостями" и взрослым наведением порядка.
Армия мирного времени, в категориях реальной войны (с середины ХХ века её называют тотальной), мыслить не способна. Подозреваю, что этот психологический глюк — результат полувекового промывания мозгов фильмами "про войну", где все герои и враги как минимум человекообразны. Где сплошь погони и подвиги. Красивые пейзажи, красивые девушки, красивая форма и даже красивые трупы. Этакое отравление "гламуром-милитари". Фактически же, война — просто работа. Жаль, что словами это трудно объяснить…
Помню, в 1995 году, к празднику 50-ти летия Победы, по телевизору крутили документальный фильм. Много серий подряд, ветераны Второй Мировой, из разных стран, рассказывали, что знали о войне. Поразил меня ответ на простенький, на первый взгляд, вопрос — что такое война? Если её описать 1–2 словами? Одни ветераны, например немцы, растекались мыслью по древу, вещая о чести, доблести и героизме… Другие, кто пострадал сильнее, говорили о крови, голоде и ужасе. Только русские и японцы высказались кратко: "Война — это работа". Тяжелая и страшная работа, которую непременно нужно сделать самому. Если её сделают за тебя другие, если ты понадеялся на других — до конца войны можно не дожить. А может, эти передачи легли на готовый видеоряд? В 1994 году, к годовщине снятия Блокады, немцы привозили шикарную экспозицию. Метров двести сплошной стены стендов, с фотографиями и копиями документов. На каждом стенде — самые типичные образцы для обеих воюющих сторон, Третьего Рейха и СССР. Сравнивайте! Плакаты… Письма с фронта (с переводами)… Фотографии… Запомнились два "самых типичных фото с фронта", что солдаты отсылали на родину. Бравый немецкий унтер — свежий, наглаженный, аккуратный, подтянутый. Русский рядовой — в стоптанных сапогах, выгоревшей мятой гимнастерке, пожилой и усталый. Внешне совсем не похожий на победителя. До Берлина — ещё шагать и шагать пешком. Он дошел. Дополз, по-пластунски. Работяга — одолел "спортсмена". Посмотрите на фотографии, особо рекомендую знаменитое фото, из Ленинграда 1945-го, где у мужика на груди солдатский "Георгий" и советская "Слава", pядом. Им было некуда отступать и они победили. Да-с…
Нам тоже некуда отступать. Ну, а воевать — некогда. Поэтому, все мечты "красиво победить" химики сделали бессмысленными. Априори. Полиэтиленовые пакеты на головах… Мешки с активированным углем на шее… Ящики для добычи — на животе сбоку. Пока светит солнце — работа. На износ… Блестит слюда в траве и среди камней. Блестят от пота голые спины… Блестят капли влаги на запотевшей от дыхания внутренней поверхности пленки… Самодельные противогазы, сваренные из обрывков пластика, удается снять только в короткие часы отдыха, в вентилируемых отсеках трюма. Или, когда ветерок милосердно дует со стороны реки. Запах хлорпикрина, кажется, пропитал всё вокруг. Одна радость — гнус куда-то подевался тоже. Хлорорганических соединений любая живность с трахейным дыханием не выносит. Падает на лету. Когда ветер с суши задувает в сторону заводи, на поверхность воды дождем сыплется мелкая мошкара. Рыбам — раздолье. Людям — маета. Зверям — ад…
Как-то само собой подразумевалось, что в "коридоре" из двух полос химического заражения, есть два выхода. И зверьё побежит спасаться в лес… Инерция мышления! В гору-то бежать трудно, а лес, в условиях задымления (а с чем ещё можно сравнить запах слезогонки?) — источник ужаса. Всё живое бросилось к реке.
Пришлось стрелять… Медведь и пара оленей доставили хлопот больше всего. Сами попробуйте, хоть раз, качественно обработать дегазирующим раствором крупного мохнатого медведя! А потом его ободрать. Мокрого! С оленями — та же самая петрушка. Жалко их было, если честно… Красивые же. Мертвых зайцев, по кустам и ямам, подобрали больше десятка. Птиц, мышей и бурундуков — никто не считал… Они выскакивали из своих нор, падали с веток, бежали изо всех сил, от невидимого ужаса… и умирали. Плановые потери, ага… Так и остались валяться на земле. Падальщики их не тронули. Ни мух тут, ни хищников. Мертвая зона… Словно в романе Ремарка.