Страница 47 из 166
-Кто её спрашивает? Ты что, работы захотела лишиться? Советую на будущее запомнить голос её мужа! – гаркает Рассел в ответ.
В ухо Роксаны течёт шум перелистываемых бумаг, чьи-то голоса и шум принтера.
-Простите, мисс Макалистер нет на месте, она уехала, цветопроба будущей обложки никуда не годится… - сочиняет на ходу Роксана.
-Скажи-ка мне деточка, какого хрена она уехала, если знала, что сегодня к ней придёт организатор свадьбы?
Волосы на затылке девушки встают дыбом.
Выходит та рыжеволосая девица, что так мило улыбалась, выслушивая байки, об отлучке Клео вовсе не была такой очаровательной, какой хотела казаться.
-Она… не виновата, это…
-Передай своей начальнице, когда она вернётся, что я убью её. Лучше ей взять трубку.
Короткие гудки.
Никаких прощаний, извинений, ничего, кроме извещения сети о том, что Рассел Бломфилд взбешён.
Отключившись, Роксана набирает Клео.
В ответ лишь сухие отклики оператора. Сколько ещё времени она проведёт, пытаясь вернуть Логана на работу?
Бросив наушник на стол, Роксана набирает Клео отчаянное сообщение.
Тебя ищет Рассел. Приходила стерва – организатор свадьбы. Брендон меня игнорирует.
Нахмурившись, Роксана стирает последнюю фразу и отправляет сообщение в одну сторону, не надеясь на ответ.
-Брендон, - Роксана поднимает голову, услышав, как ловко Дани жонглирует его именем.
В руках у девушки глянцевые снимки её будущей рубрики. Широко улыбаясь, она едва ли не подбегает к курьеру, вытягивая фотографии перед собой.
-Кто, по-твоему, стильный?
Нахмурившись, Брендон вынимает наушники из ушей, позволяя им струиться по шее.
-Если считать, что девчонка с абажуром на голове стильная, то…
Рассмеявшись, Дани прижимает фотографии к груди.
Брендон подхватывает её смех, сливая их голоса в гул чужого счастья.
Уголки губ Роксаны опускаются. Они неплохо смотрятся вместе, а она слишком долго пользовалась его добротой и влюблённостью.
Пора соглашаться быть с Ларком и планировать, как назовёт своих детей от него.
-Для Клео, - протянув Роксане пластиковую папку, Брендон подставляет ей бланк доставки.
-Послушай, Брендон, - он так быстро оказывается рядом, что заготовленные для извинений слова разбегаются по углам.
Медленно поднявшись, Роксана притягивает к себе бланк. Это единственная возможность заставить его хотя бы послушать, что она скажет.
-Прошу, не обижайся на меня.
-Просто распишись, и я уйду, - подняв голову, Брендон отправляет Роксане взгляд, полный разочарования. – Прошу.
-Брендон, я не могу тебя потерять.
Глаза Роксаны сами собой округляются.
Оба замирают на мгновение, пытаясь переварить сказанные ею слова.
Нет, нет, нет, всё должно быть не так.
Она должна была объяснить ему, насколько ей дорога их дружба, и насколько сильно она привязана к их тёплым беседам и безобидным отношениям, не обязывающим к чему-то большему.
Ничего двусмысленного даже в голове у неё не звучало, а уж тем более не должно было соскользнуть с языка.
-Что?
-Я имела в виду… - сбивчиво бормочет Роксана. – Я не могу потерять нашу дружбу. Ты очень важен для меня. Мы… ты…. Ну, знаешь…
Рассмеявшись, девушка пожимает плечами.
Ощущение, будто она напилась. Рот начинает неметь, и язык заплетается, цепляясь за коронки зубов.
Она ведь умела говорить, никогда не запиналась, не тушевала и уж точно знала, что нужно ответить зазнавшемуся белому, насколько бы дерзко это не звучало.
С Брендоном было так легко. Их дружба началась так ненавящево и просто.
Их смс-ки на праздники, где они обещали друг другу встретиться в заслуженные рождественские каникулы, но никогда не встречались.
Их звонки раз в неделю с расспросами о том, как прошли выходные, и когда же они, наконец, проведут хотя бы час из них вместе.
Роксане было так комфортно с ним.
Так тепло, солнечно и просто, как не было ни с одним парнем.
Её тело, притягивало к себе только брутальных мачо, усеянных мускулами. Брендон – это не её история.
Он такой ранимый и чистый, словно ему пятнадцать. Взгляд, как у преданного щенка, детская ревность к другим парням, неловкие обиды и слишком быстрые прощения.
Когда вдруг она проснулась и поняла, что не может без этого жить?
Не может жить без этого чистого детства, переливающегося в нём, или именно без него?
С шумом сглотнув, Брендон снимает капюшон толстовки, обнажая пушистые волосы.
Короткие пряди встают торчком, неловко пригладив их рукой, Брендон приводит лишь к тому, что волосы становятся ещё более растрёпанными.
-Ты так и… не подстригся? – Роксана едва заметно улыбается.
-Нет, мой парикмахер, и я… мы с ней вроде как поссорились, - Брендон подаётся вперёд, в голубых глазах горит озорной огонёк. – Но, я очень хочу помириться.
-И я, - подавшись вперёд, Роксана обнимает Брендона.
Его тёплые руки ложатся на её лопатки, и, уткнувшись носом в его плечо, Роксана вдыхает запах холодного города.
-Я по тебе соскучилась.
Усмехнувшись, Брендон проводит рукой по волосам девушки.
-Нам нужно почаще вот так ссориться, чтобы ты скучала.
Отстранившись, Роксана бьет его кулаков в грудь. Скривившись, Брендон театрально прижимает руки к груди.
-Ранила меня в самое сердце!
-Больше не позволю нам ссориться, никогда.
Роксана закатывает глаза, поймав саму себя на перечини детских «никогда».
У неё была масса таких, и с каждым годом вплоть до восемнадцати лет, накапливалось всё больше, пока она не пообещала себе больше не говорить «никогда».
-Ты не представляешь, как мне приятно это слышать, - Брендон улыбается, засовывая руки в карманы толстовки. – Но, всё же я жду подпись на бланке, и мне нужно ехать обратно, чтобы отвезти его в пункт назначения.
Улыбнувшись, Роксана оставляет на бумаге извилистую подпись, похожу на почерк Клео.
Она не специально изменила собственную подпись, честно. Это вышло как-то само собой.
Подхватив бланк, Брендон заталкивает его в рюкзак.
-Давай вместе поужинаем вечером. В Бургер-Кинге вечер фонариков.
Энергично закивав в ответ, Роксана вновь не может сдержать улыбку.
-Я согласна.
~***~
Нару, ладан, камфора, сандал, мускус и ещё сотни мягких, маслянистых ароматов растекались по помещению.
Клео понятия не имела, что столько запахов может переплетаться в одну прочную цепочку аромата, что чувствуешь за несколько кварталов до магазинчика.
Он был крохотным.
Сотканный из чистого дерева, должно быть когда-то здесь пахло именно им, пока Адриа не внесла некоторые коррективы своими благовониями.
Витрина была спрятана за тонкими занавесками нежно-бежевого цвета с крохотными, переливающимися на свету звёздочками.
У самого прилавка, заставленного маслами, веточками засохших ирисов и лаванды, был постелен ковёр.
С изображениями извилистых корней деревьев, он скрывался под тяжелым деревом, водрузившим на себя ароматную жизнь Адриа.
У дверей висел колокольчик, в лице тонких полосок мягкого железа, переплетённых леской и маленькими кусочками настоящего дерева, покрытого лаком.
-Я так надеялась, что Верн уже здесь, - швырнув сумку на крохотный столик, скрытый тенью занавесок в укромном уголке, Адриа спешит к прилавку.
Клео неуверенно шествует следом.
Проведя рукой по дереву, она осторожно касается стеклянных баночек, наполненных маслами.
Поднеся одну из них к лицу, Клео вдыхает запах душистой лаванды с лёгким древесным оттенком.
-Её применяют для очищения помещений, - раздаётся голос Логана за спиной, подойдя к прилавку, он обходит его стороной, и встаёт напротив Клео.
Поставив баночку на место, Клео неловко улыбается. Его взгляд кажется настолько суровым, словно он в любую секунду готов выгнать её отсюда.
Адриа ушла и теперь ничто не помешает ему выставить её за дверь своей жизни.