Страница 6 из 24
В молниях проросшего, в пыли;
Пусть в тарелку мне добавят супа
С овощами милой мне земли!
Слышу трубы! На земле покатой
Ветрено, светло! Не повернуть.
Как перед мечом, перед лопатой —
Песня славы и далекий путь.
И прощу, клянясь звездою в небе:
Если изменю тебе, мой край,
И приду к тебе, моля о хлебе,
Хлеба мне не подавай.
1935
«Нет вестей, а почтальонов много…»
Нет вестей, а почтальонов много…
Возврати мне слесаря наряд!
Дай мне обувь легкую в дорогу,
Может, я еще вернусь назад.
Вижу: трудятся толпой высокой
По путям, степным и городским,
Люди с костью крепкой и широкой,
Сердцем, полным крови и большим.
С детства слышны над моей судьбою
Их — все ближе, ближе! — голоса.
Вспоминаются моря порою…
То мне вспоминаются леса,
Где, завидев толстые коренья,
Ствол до неба, легкие листы,
Силы хочется, в крови биенья,
Шумных дел и счастья правоты…
Здравствуй, мир
Лесов и городов!
И пускай
Листы моих стихов —
Все мои поступки, песни-крики —
Уместятся в скромной тесноте,
Не в тяжелой, как железо, книге,
На древесном маленьком листе.
1935
Чтобы!
Чтоб воришка свои позабыл дороги,
Даже колоса в поле
Украсть не мог!
Чтоб лопата хозяина на дороге
Охраняла,
А не пес и замок!
Чтоб над вывесками, парусами,
станками
Был работник славен в труде!
Ибо каменщик —
Это не только камень,
А рыбак —
Не только сети в воде.
Чтобы от базара, от клятвы
лживой,
Мелких денег, схваченных без
труда, —
Сор да крошки остались,
И торопливо
Унесли бы птицы их навсегда!
Чтоб монеты
Не знаком наживы ржавели,
А сияли орденами труда!
Чтобы, писком начатая в колыбели.
Стоном жизнь
Не кончалась никогда!
Чтоб делить —
Только зиме и лету
На державы землю! А если нет —
Расплывемся по небу,
Разбив планету
На множество маленьких злобных
планет!
Вот зачем
Мы идем по земле, торжествуя,
Вот о чем трубит боевая медь.
…И на этой зеленой земле не могу я
Равнодушно, как нищий уличный, петь!
1935
Солдат Европы
Винтовки длинные уперлись
В землю. И тени отброшены вниз.
И неужели тень от штыков
Прекраснее тени трав и дубов?
Неужели сойдет на мостовые
Новобранец поющий —
За медной трубой
И, на крик детей обернувшись,
Впервые
Винтовку увидит за спиной?
Неужели по светлым побегам хмеля
Он шагнет (о, воронов торжество!) —
Не поговорить о посевах,
А целя
В меня,
Товарища своего…
Нет.
Если в солнечном лиственном мире
Лгут ему,
Что винтовка шире
И выше дерева, —
В жаркие дни
Пускай воткнет ее в землю сухую
И попробует укрыться в ее тени.
И увидит,
Как ласточки, с гнездами в клювах,
Мимо, мимо летят.
И увидит,
Что нет между ними границы,—
Пусть по-разному нас научила мать
Говорить. Мы не разноперые птицы,
Чтоб на разные голоса распевать!
И покуда мир не цветник — мышеловка.
Рядом воинами нам идти,
Пока последняя в мире винтовка