Евангелие от обезьяны

Вы хотите, чтобы я этосказал жене, сидящей у постели тяжело больного сына? Ну да, сейчас. Извините.

А когда я набрал ее номер, из моей ясной головы исчезли даже эти мысли. Потому что она плакала так, как никогда на моей памяти. И потому что из ее рыданий я понял только одно:

– Пожалуйста, приходи. Консилиум. Пожалуйста, приходи как можно быстрее.

И я понял, что время, похоже, выходит. И побежал. Потому что машины у меня теперь уже не было.

***

Наследство, – зачем-то отчеканилось в ясной голове, когда я бежал по эскалатору, расталкивая пасажиров и пугая их ссадинами и синими опухолями; отчеканилось так, как будто хозяину головы не все равно, как будто мне теперь есть до этого хоть какое-то дело. – Она ходила за ним ради наследства: ведь одинокие овощи нередко завещают свое имущество тем, кто убирает за ними дерьмо и скрашивает последние дни их увядающей жизни, верно? «Глядишь, сейчас и осталась бы с наследством» – так Марат высказался о Лине; из чего следует, что единственную живую родственницу Бар в процессе составления онлайн-завещания вниманием обделил.

«Теперь жилплощадь перейдет в руки человека, который оставался верен до конца».

«Ее больше интересовало другое… более, скажем так, материальное».

«Бар сам составил завещание... об этом вам, конечно, известно»...

Все эти фразы, смысл которых я не постиг в разговоре с Маратом и расшифровку оставил на потом, – из них сейчас тоже сложился пазл. Запоздалый, ни на что уже не влияющий и никому теперь не нужный.

Вот почему Вера никогда не рассказывала мне о своей работе. Чтобы у меня не было шанса даже заподозрить, даже теоретически допустить возможность существования ее личных доходов и сбережений.

Причины? Они очевидны. Я не витаю в иллюзиях: женщина ведет себя подобным образом лишь в одном случае. Тогда, когда парню, от которого она шифруется, нет места в ее мечтах о будущем – если ту надрывную агонию, в которой мы живем последние два года, можно назвать мечтами о будущем.

Это настолько в духе той течной сучки, по которой в прошлой жизни сохли все мои друзья по «Хищнику»… Это настолько, мать вашу, стильно, что я даже на четверть секунды забываю о Стасе и пытаюсь ухмыльнуться распухшим, похожим на пластилиновую анимацию ртом. Нико! даже десятки разномастных и разнокалиберных членов – славянских, кавказских и монголоидных – не смогли вытолкать из Веры эту Нико: хитрую, расчетливую, эгоистичную и… И прекрасную.

Если бы все вокруг не потеряло смысл, я бы восторгался сейчас тобой, чертовка Нико. Ты снова, несмотря на восемь добанных лет, меня удивила – да так, что красоту твоей игры не затмевает даже мое унижение. Могу лишь догадываться, на сколько квартир, дач, гаражей и золотых изделий ты успела развести облагодетельствованных стариков, калек и умственных инвалидов.

Конечно, ты вложила все в дело – в наше с тобой общее дело, уж в этом-то я не сомневаюсь. И все же… Все же: ни об одном из своих замутов ты мне не рассказывала и сделала все возможное, чтобы не рассказали другие. Например, Бар, которым я мог бы заинтересоваться как старым знакомым, узнай я о твоей работе чуть больше, чем ты хотела мне показать... Гениальная, идеальная стерва.

…гениальная идеальная стерва плачет в трубку и просит приехать как можно быстрее, а значит, всего того, о чем мне думается, сейчас нет. А есть только ее слезы в трубке и Стас у нее на руках.

Стас, который еще сегодня утром спрашивал меня о моем Боге и выяснял, догнал ли Чико Хикс мистера Кинга. А сейчас мне надо приехать к нему «как можно быстрее», понимаете?

Поэтому я гориллой прыгаю, расталкивая людей на эскалаторе и не извиняясь; поэтому затискиваюсь в закрывающиеся двери, и бью ребрами ладоней по скользким от человеческого пота поручням, и ломлюсь через встречный поток по подземным переходам, и гоню из долбанной ясной головы прочь все, кроме одной спасительной мысли-соломинки.

Ты всего лишь человек, парень, всего лишь human being. Поэтому просто делай, что должен. А ты должен верить, парень, ты должен тупо верить. Ты сам давеча сетовал, что слишком недолго верил, и вся твоя жизнь из-за этого пошла наперекосяк. Так вот не повторяй своих же собственных ошибок, брат, не будь дураком.

Так сказал мне сегодня Азимович. И плевать, что его не существует.

Я порву пасть любому, кто скажет, что его нет.

***

Знаете, как выглядит злокачественная опухоль мозга? Она похожа на яичный белок, чуть поджаренный и тут же выложенный на тарелку. Такой, уже белесый, но еще студенистый и полупрозрачный. Только, в отличие от яичницы, эта мразь живая, и она никогда не застынет. Она будет разливаться, вгрызаться в клетки, пронизывать ткани, заползать в извилины, откуда ее не выковыришь никакими нано-скальпелями, – и, главное, постоянно расти. Завоевывать территорию, каждым новым миллиметром вас убивая.

Невозможно выдрать из грядки пучок травы, не оставив в земле ни одной из ниточек корня. Самые тонкие оторвутся, зацепятся за почву и снова вызреют, откормятся и полезут вверх, поражая все вокруг себя новыми отростками-метастазами. Так же и с медуллобластомой – примитивной нейроэктодермальной ОГМ, как ее называют в учебниках по медицине. Вам может показаться, что вы вытащили долбанный корнеплод, эту дьявольскую тонкострунную репку, – а через какой-нибудь год на его месте вырастает целое дерево. Ветвистое, как кораллы Океании, и теперь, вполне возможно, уже неоперабельное. Потому что метастатировало в спинной мозг, например. Или поселилось в задней черепной ямке, по соседству с жизненно важными органами.

Вам может показаться, что операция прошла успешно, да. Вы будете плакать, стонать от радости и бросаться на шею усталому нейрохирургу, ставить свечки всем богам мира и упиваться в дым праздничным шампанским, – но ваше счастье будет не менее эфемерным, чем оптический эффект луж на теплом асфальте. Иллюзия. Потому что успешными здесь считаются операции, после которых 50% прооперированных живут без рецидивов три года.

И поводы для радости здесь – надежды. Возможно, за эти три года знаменитые израильские врачи придумают что-нибудь новенькое. Возможно, за эти три года человечество победит рак.

Только три года, понимаете? И только для половины из всех пациентов.

А мой Стас попал в другие 50%. Те, чьей успешности хватило лишь на год с хвостиком. Просто так попал, без особой причины. Потому что ведь должен же был кто-нибудь в них попасть.

Потому что папе Азимовича было угодно затасовать его именно в эту, а не в другую, колоду. Нет проблем, Боже. Чистая случайность.

После операции, которую называют успешной, вы еще год с лишним проводите в больнице. Химиотерапия – это не кратковременный сеанс облучения, как думают многие. Химиотерапия – это, например, шесть циклов процедур по сорок дней с интервалами в месяц. И процедурам этим несть числа: лучевые и химические, капельницы, катетеры, препараты с побочными эффектами, переливания крови и наркозы, от которых ваш ребенок смотрит глюки и думает, что это мультики.

На все это время главными словами для вас станут непонятные уху непосвященного аббревиатуры – ЯМР, МРТ, ПРТ. Расшифровки томограмм вы всякий раз будете ждать с тем же чувством, с каким ждали шлюпок замерзающие в воде пассажиры «Титаника».

Всю вашу жизнь будет определять уровень тромбоцитов, лейкоцитов, гемоглобина и прочих вещей, обычному человеку абсолютно неинтересных – потому что от них зависит, можно ли проводить вашему ребенку очередной сеанс того самого облучения, от которого у него выпадут волосы. Впрочем, волосы – это не страшно, волосы потом снова вылезут. Страшно – это когда после года позитивной динамики и обнадеживающих, кристально чистых результатов всех этих аббревиатур, когда у вашего ребенка снова отросли брови, он опять стал бегать и ему даже разрешили вернуться в тот самый садик, куда он, как вы думали, уже никогда не пойдет, – страшно, когда после всего этого у него снова начинет идти носом кровь. И плевать, что последними положительными расшифровками вы оптимистично потрясали всего каких-то пару месяцев назад.