Пилот особого назначения

Под его брюхом разворачивался вечный балет облаков и циклонов, которыми так богата Земля, а по сторонам на почтительном удалении замерла четверка истребителей РОК-14 «Змей Горыныч».

Быстрокрылые «Змеи» вынырнули на орбиту вместе с подопечным и теперь синхронно выключили двигатели, ожидая, когда диспетчер выдаст добро на свободный коридор.

Пилот «Альтаира» как раз общался с наземными службами, только что доведшими его машину от частного космодрома в Эссексе, Англия, до орбиты.

— Борт семь говорит. Жду коридор.

— Слышу вас, борт семь. У нас небольшая заминка. Оставайтесь на связи.

— В чем дело? Вы в курсе, кого я везу?

Конечно, диспетчер не был в курсе. И не мог быть. Маршруты следования высших лиц государства — тайна того самого государства. Однако статусный номер, два звена охраны и предписание на «зеленую улицу» говорили сами за себя. Наводили на размышления. Задержать такой рейс хоть на минуту можно было только по очень веским причинам.

Итак, диспетчер был не в курсе. Но причины, судя по всему, имел достаточно убедительные.

— Да мне плевать, кого ты там везешь, борт семь! — огрызнулся он. — Я должен передать тебя крепости «Память „Меркурия“», а оттуда говорят, что их прямо сейчас рокируют с «Памятью „Азова“» в шестнадцатый квадрат! И они никого вести не могут! Потому что уже почти на той стороне шарика! А я на земле и скоро вас потеряю!

— Ну извини, — пошел на попятную пилот. — Я ж не знал. Просто у нас график плотный, спрашивать-то с меня будут, если что, вот я и интересуюсь.

— Да ладно, чего там. — Диспетчер тоже сбавил тон. — Все понимаю. Срочно ищу проводку.

— Так это… — неуверенно сказал пилот. — Какая тут проводка? На родной орбите, да на полчаса лету! Я ж не ребенок! Может, того, я сам как-нибудь?

— Не положено, — отрезали с земли.

И тут на экране замигал вызов по каналу «борт-борт». Охрана вызывала.

— «Альтаир», прием. «Горыныч» вызывает.

— Что еще? — бросил пилот, автоматически переключая каналы.

— У нас приказ передать тебя смене.

— Какой, в растакую-то дюзу, смене?! Вы там что, все хором рехнулись?! — Пилот начинал нешуточно злиться. Еще бы! Правительственный борт так мурыжить на орбите!

— Спокойно. Мы приписаны к «Памяти „Меркурия“», крепость рокируют, нам надо домой, приказ. А тебя мы прямо сейчас сдадим вон тем симпатичным флуггерам.

Тактический экран и в самом деле показывал пять зеленых точек примерно в тысяче на юго-восток.

— Короче говоря, вот предписание… Вот позывные, вот пароль, вот наш приказ. Примите и распишитесь, — резюмировал старший эскорта.

Пилот сумрачно пробежал глазами до тошноты надоевшие и тысячекратно читаные строки стандартных летных формуляров, не глядя мазнул стилом по экрану текстовых сообщений и отсканировал радужку.

— Ну вот и все. Мы полетели. Чао — и мягкой посадки! — сказал старший, после чего «Горынычи» превратились в счетверенную молнию, быстро погасшую у горизонта.

Начал разгоняться и «Альтаир». Пилот справедливо рассудил, что новый эскорт примет его в точке упреждения и нечего терять время. Тем более что с земли передали, что такой-то коридор свободен.

— Диспетчерская вызывает. Можете лететь. Вас ведет авианосец «Дзуйхо».

— Добро.

Золотой, вызывающе заметный на любом фоне, что может предложить космос, «Альтаир» выполнил прицельное маневрирование, на короткие секунды процветя огнями маневровых дюз, а потом принялся чертить недолговечный пунктир над горами облаков внизу. Пилот переговаривался с пятеркой эскортных флуггеров, догонявших его машину на скрещенных курсах.

Позывные? Есть позывные. Предписание? Есть предписание. Конечно, его парсер уже принял и согласовал все необходимые допуски на рокировку эскорта, но порядок есть порядок.

— Вы что, с «Дзуйхо»? — наконец спросил пилот, когда формальности утряслись на бюрократических полках.

— Нет, мы на «Дзуйхо». Меняем приписку с крепости на авианосец. По пути нам приказали взять вас за ноздрю и довести в целости до посадочного створа космопорта Колчак. На радар глянь. Вон где «Дзуйхо»! На севере!

— А вы откуда?

— А тебе не все равно?

— Да вообще-то по фигу.

— То-то же.

— А какого черта с вами десантная «Фаланга»? — Пилот засек совсем не истребительную сигнатуру одного из флуггеров. Четверо остальных были «Горынычи», а вот пятый, прямо скажем, не очень подходил на роль космической охраны.

— Чудак человек! Я же тебе говорю: меняем приписку! Мы и «Фаланга»! Наше дело маленькое! Приказали на взлет — мы взлетели. Приказали по пути вас подхватить — мы подхватили.

— А… ну тогда ладно.

— Ну и хорошо, что ладно, — заключил истребитель.

Еще через пять минут флуггер-лимузин, каковые издревле в народе прозываются «членовозами», окружили новые сопровождающие, а позади пристроилась «Фаланга» — здоровенный черный паук, прятавший в бугристых развитиях центроплана цепкие захваты-манипуляторы.

Пилот видел их невооруженным глазом, благо дистанция теперь исчислялась метрами. Как то уж очень близко подлетел эскорт. Как на параде. Практически крыло в крыло. Слишком близко, даже для сопровождения. Для любого радара они теперь превратились в одно крупное пятно засветки. Различить детали отныне можно было лишь в оптику, если бы кто-нибудь догадался поинтересоваться, кто это там так красиво катается. Только «Фаланга», чьи динамические характеристики заметно уступали легким машинам, несколько отставала.

— Вы чего по голове ходите? — недовольно спросил пилот. — Места мало?

— Мы же охрана, — ответили с «Горыныча». — Вот и охраняем.

— Ага… — начал было пилот, но его перебили. Веселым таким, свойским тоном, перед которым пасовала даже цифровая анонимность радиотрансляции.

— А с пилотажем у нас полный порядок, так что не кипеши — не поцелуем!

Пилот и не думал «кипешить». Просто ему стало скучно — тянучая жвачка рутины достанет кого угодно. Вот он и развлекался. Не каждый день выпадает такое разнообразие!

По левую руку от него шел «Горыныч», борт 5129, по правую — 7980. Типичные крепостные номера, у палубной авиации таких в русском военфлоте не бывает, там они трехзначные.

С двадцать девятым пилот и общался. А вот на восьмидесятый поглядывал. Что-то ему не нравилось. Что-то, что он пытался вспомнить, но никак не мог. И вдруг его осенило.

— Вспомнил! — закричал он радостно, едва не подпрыгнув в ложементе.

— Что ты вспомнил? — поинтересовались с борта 5129.

— Да я все никак не мог понять, что мне твой коллега напоминает! РОК-14, номер 7980! Бляха муха, мужики! Не поверите! У моего свояка брат на Новосатурне служит! Точно на такой машине! С таким номером! В декабре на шашлыках он фотографиями хвастался!

Пилот в подробностях помнил те посиделки. Последнее пиво с жареным мясом в кругу семьи перед войной. И фотографии улыбчивого брюнета с летным шлемом под мышкой и машину сзади: «Змей Горыныч». И картинку с фигуристой девушкой под обтекателем. И номер: 7980. И вот тут ему стало тревожно. А потом страшно.

— То есть… служил… Он же погиб… свояку похоронка пришла… На флоте что, стали сбитые номера восстанавливать? — спросил он с внезапной надеждой, а у самого вспотели ладони.

Хоть и не боевой пилот, но он отлично знал, что такого в крепостных полках не бывает. В принципе.

На истребителе секунду молчали. Потом другой голос, наполненный фрикативными согласными, как консервы шпротами, ответил:

— Яка гарна зрительна память у хлопца! И за шо мене такое люблю? Надо ж шобы так не перло! Ну шо робыть? Поехали? А ты, хлопчик, не журуйся, не обидим.

В помертвевшем эфире разнеслось еще не вполне понятное, но уже страшное:

— «Фаланга» на позиции.

— Начинаем.

— Шаланды полные кефали в Одессу Костя приводи-и-ил!

Больше пилот золотого «Альтаира» ничего не слышал, так как наушники потонули в сплошной волне помех. Его рука заколотила по кнопке тревоги, но бездушный парсер отрезал: