Страница 26 из 30
- Привееет! – тянет он, салютует мне бутылкой с вином и чокается ею с монитором.
Копирую его движение и выпиваю пару глотков терпкого напитка.
- Даньчик, рожа у тебя на редкость кислая, ты какого хрена в такую даль свалил? – сквозь радужные нотки пробиваются обеспокоенные интонации.
- …. – а что сказать, сам не знаю. Струсил? Испугался проблем? Не захотел делиться. Боже, какой же я ребенок - я ведь просто бросил Макса одного там, наедине со своими проблемами. Во я мудак.
Осознание так шарахнуло по башке, что я чуть было не выронил бокал из рук, которые в момент вспотели.
- Ничего себе, брат, я тебя одним вопросом озадачил. Перезагрузи систему. Может, тебе попроще вопрос сформулировать? – угорает это чудо.
- Сань, я дебил, - констатирую факт.
- Согласен. Еще новая информация поступит? – ехидная зараза. Знает же, как мои мозги на место поставить и вытащить все тайное из глубин души на поверхность, да еще и по полочкам разложить.
- И что мне делать? – прошу совета.
- Сиди, не рыпайся, - говорит и отключается.
Стук в дверь и я подпрыгиваю от громкости сигнала. Там что, ногами дверь пинают, что ли?
Открываю пострадавшую железяку и стою в полном ступоре. Это белобрысое недоразумение стоит у меня на пороге, хлещет из бутылки вино, в другой руке догорает ЕГО загранпаспорт, а между ног ноутбук.
Не могу сообразить какой вопрос задать первым. Просто в шоке.
Отлепившись, наконец, от бутылки, спрашивает с самой серьезной моськой:
- Твой паспорт где? – отрицательно качаю головой.
Он, впихнув меня в квартиру, ставит на пол свое добро, дотлевающий паспорт топчет ботинком и закрывает дверь. Достает наручники и, прежде чем я успеваю сообразить что он задумал, это недоразумение пристегивает меня к себе и хитро улыбается.
- З-з-зачем? – я аж заикаться начал.
- Ну у меня паспорта нет, я улететь никуда не смогу, а ты как истинный друг не оставишь меня одного, - лыбится эта скотина, - а наручники: чтобы когда тебе в голову ударит алкоголь - ты не рванул к своему хахалю.
- Согласен, веский аргумент, - тяну его в комнату.
Моя холостяцкая квартира могла, на первый взгляд, показаться глупой и необжитой, но это для кого угодно, только не для меня.
Кухня объединена с комнатой по типу студии. Кухонный зеркальный гарнитур черного цвета с барной стойкой, черный диван по центру комнаты, перед ним продолговатый стеклянный столик заваленный документами и чертежами. В самом конце комнаты, за полупрозрачной шторкой, просторная кровать с мохнатым покрывалом тигровой расцветочки. Светлые стены, большое окно, шторы цвета топленого молока, ну и в коридоре большой шкаф для одежды. Не люблю лишнюю муть в квартире.
Плюхаемся на диван и с вызовом смотрим друг на друга. Не долго. Разливаем вино по бокалам, оказывается, мы пили одно и то же, только разного года выпуска. Как-то мама сказала, что у нас с Сашкой одни мозги на двоих. Согласен, нам достаточно посмотреть друг другу в глаза, чтобы прочитать душу.
Пьем…
Потом еще…
И еще…
- Это плохая идея, - говорит мне Сашка, запинаясь на каждом слове.
- Думаешь? – вторю его интонации и манере произношения.
- Абсолютно, нам не разрешат двоим лететь по одному паспорту, - икает это чудо.
- А если очень попросить?
- Глухая идея, давай я лучше спою?
- Пой, - поддакиваю ему.
Поет! Громко, выразительно. Голос у него конечно золотой, не зря он озвучкой занимается, а вот текст хромает.
Спел. Устал. Сидит.
- Дальше что? – спрашиваю.
Алкоголь дошел до задницы и она отчаянно хочет приключений.
- Пошли гулять? – предлагает он, уже таща меня к выходу.
- Пошли, - отвечаю, выходя из подъезда.
Два "синих" тела шлепают по улицам прекраснейшего из городов - по Риму. Я в синих штанах и белой майке, поверх которой успел натянуть кожаную косуху, правда, для этого пришлось расстегнуть наручники, но потом все вернули на место. Венчают образ бессменные красные кеды. Сашулик - в непозволительно узких белых джинсах и вязаном свитере небесной расцветочки, приятно оттеняющей цвет его лазурных глаз. Аккуратные кожаные ботинки на ногах и вихрь на блондинистой голове. В глазах огонь, а в душе праздник. Да мы красавцы! Правда, наручники мешают, но зато не потеряемся, как сказал Саня.
Распугав весь народ в парке, решили выпить дабы градус в наших телах не упал ниже запланированного.
Негде.
Культура, бля.
На лавочке в одном из дворов сидит компания молодых людей и мучает гитару. Уши мои не выдержали таких адских звуков. Тяну друга куда подальше. Не идет.
- Ща спою, - тянет он, да так громко, что компания людей, примерно нашего алкогольного состояния, заулыбалась.
Вот вроде на русском сказал, а эти поняли. Алкоголь объединяет, а Минздрав все твердит: «вредно, вредно».
Нам машут руками и призывают объединяться. Идем куда позвали. Компания из семи человек, преимущественно парни, исключением являются две девушки, оказывается русскими туристами. А я-то думаю, как итальянская интеллигенция будет играть русский шансон и тушить окурки в клумбе? Наши люди.
Забираю гитару из неумелых рук, изворачиваюсь, прижимаю к своей груди Сашку и перебираю струны свободной левой рукой. Вроде настроена.
Да-да, я умею играть не только на нервах, но еще и на гитаре.
- Споешь? – спрашиваю у друга, в ответ - положительный кивок.
Струны скользят под ловкими пальцами, немного царапая нежную кожу. Простенький перебор и слышится уверенный голос, от которого мурашки покрывают кожу.
О, да. Сашка поет как бог. Незамысловатая песня. Про любовь, конечно. Моя умелая игра и внимание десятков прохожих наше. Хоть бы денег накидали.
Наручники немного мешают, но объединив усилия, помогаем друг другу.
Голос не дрогнул ни на одной ноте - вот что значит профессионал. Звуки стихли и на меня снова смотрит пьяная вусмерть мордаха. Аплодисменты и похвалы, но!