Советская поэзия. Том второй

* * * Это было все-таки со мной В день девятый мая, в сорок пятом: Мир желанный на оси земной Утвердил я, будучи солдатом. Пели птицы, радуга цвела, Мокрой солью заливало щеки… А земля сожженная ждала, И с нее я начал, как с опоки. Начал вновь мечты и все дела, Села, пашни, города, плотины, Выбелив на солнце добела Гимнастерки жесткую холстину. Это было все-таки со мной. Для труда, прогулки и парада Не имел я лучшего наряда И в рабочий день и в выходной. Кто-то за железною стеной Рабским посчитал мое терпенье. Что ему сказать? Его с коленей В сорок пятом поднял я весной, Начиная мира сотворенье. Шел бетон, вставали корпуса, Реки переламывали спины, Домны озаряли небеса, Плуг переворачивал равнины. Это было все-таки со мной. С неба на земные континенты Я ступил, затмив собой легенды, В форме космонавта голубой. Я иду дорогою земной, Перед солнцем не смежая веки… Все, что в мире делается мной, Остается на земле навеки. * * * Его зарыли в шар земной, А был он лишь солдат, Всего, друзья, солдат простой, Без званий и наград. Ему как мавзолей земля — На миллион веков, И Млечные Пути пылят Вокруг него с боков. На рыжих скатах тучи спят, Метелицы метут, Грома тяжелые гремят, Ветра разбег берут. Давным-давно окончен бой… Руками всех друзей Положен парень в шар земной, Как будто в мавзолей… * * * А мы такую книгу прочитали… И нам о недочитанных жалеть. В огне багровом потонули дали И в памяти остались пламенеть. Кто говорит о песнях не допетых? Мы жизнь свою как песню пронесли… Пусть нам теперь завидуют поэты: Мы всё сложили в жизни, что могли. Как самое великое творенье Пойдет в века, переживет века Информбюро скупое сообщенье О путь-дороге нашего полка… * * * 1 Руками, огрубевшими от стали, Писать стихи, сжимая карандаш. Солдаты спят — они за день устали, Храпит прокуренный насквозь блиндаж. Под потолком коптилка замирает, Трещат в печурке мокрые дрова… Когда-нибудь потомок прочитает Корявые, но жаркие слова И задохнется от густого дыма, От воздуха, которым я дышал, От ярости ветров неповторимых, Которые сбивают наповал. И, не видавший горя и печали, Огнем не прокаленный, как кузнец, Он предкам позавидует едва ли, Услышав, как в стихах поет свинец, Как дымом пахнет все стихотворенье, Как хочется перед атакой жить… И он простит мне в рифме прегрешенье… Он этого не сможет не простить. 2 Пускай в сторонку удалится критик: Поэтика здесь вовсе ни при чем. Я, может быть, какой-нибудь эпитет — И тот нашел в воронке под огнем. Здесь молодости рубежи и сроки, По жизни окаянная тоска… Я порохом пропахнувшие строки Из-под обстрела вынес на руках…

БОСЯ САНГАДЖИЕВА{104}

(Род. в 1921 г.)

С калмыцкого

ТЮЛЬПАНЫ

С. И. Липкину

В магазинах утренней Москвы, Разрисованные, как парча, Из своей застенчивой листвы Что-то мне заветное шепча, Яркие московские цветы На меня глядят, — И я на них гляжу… Никогда я к ним не подхожу, Но и мимо них не прохожу… …И опять я там, и снова там, — Вечно у цветочного ларька; Будто я привязана к цветам, Будто слишком привязь коротка… Продавщица, Ставя нас в тупик, Как бы не торгует, а дарит… «А вот не хотите ли купить Розовое масло?» — говорит. Чудо-капли из Долины роз Веют к нам болгарскою весной; Сговорились двадцать сотен роз, Уместились в капельке одной. Деревянный кубок я беру, Радужный вдыхаю аромат, И, далекий, Различаю вдруг Голос… Он зовет меня назад… …Где-то там Качается тюльпан, — Ненаглядный шелковый магнит. Это он меня к моим степям Так притягивает, Так манит… Раз в году Пылает мой тюльпан, Больше раза — лебедю не спеть… На коня! Скорей к моим степям! Только бы к тюльпанам подоспеть!

ВАСИЛИЙ СУББОТИН{105}

(Род. в 1921 г.)

вернутьсявернуться