Я ищу

Я ищу.

Ищу это всегда и всюду.

Даже когда не знаю об этом, даже когда не помню об этом, даже когда не отслеживаю этого… я ищу. Сколько себя помню - ищу.

Иногда мне кажется, что я перестала искать, ведь я же уже так устала искать... а значит сильнее отныне желаю я знать… тех поисков смысл.

Как я хочу отыскать это в чтении... Я так хочу это читать! Ищу это в книге – не нахожу, закрываю, ищу в новой книге, чтоб снова закрыть, и снова начать по новой искать. Я будто хочу прочитать о чем-то невероятно интересном, о чем-то, что еще, увы, не описали в книгах… Меня это влечет, но книги только этого мне не способны дать.

Что «это»?

Нет ни названия у меня, ни объяснений. Я только знаю, что всегда это ищу.

… в фильмах - не нахожу и выключаю, в книгах – не нахожу и закрываю, пытаюсь даже отыскать в каких-нибудь вкусняшках, но откусив, тотчас выплевываю – и рядом не стояло, отыскиваю в людях, заглядываю им в глаза… и на мгновение будто вижу что-то… но это что-то так мимолетно, что даже думаю «должно быть показалось»… и спрашиваю: «ну что ты ищешь, дорогая, объясни», да я сама ответ искать пыталась! … уже устала…

Как объяснить?

Как объяснить словами то, что не засунуть в рамки слов? Как облачить в одежды звука то, что по определению не имеет форм? Не понимаем мы людей, что говорят на разных языках, они не понимают нас – для них язык наш тоже незнаком. Так как же объясниться? Как объяснить друг другу то, что сам не понимаешь и, к тому же, что для тебя является не боле - бессмысленным набором звуков глупых. Вот у меня все так же… да даже если б знала языки, все мира языки... Возможно только жестом, взглядом, улыбкой своих глаз?… Поймете вы мою улыбку, читая строки, что писала я для вас? Почувствуете? Сейчас я улыбаюсь вам, с искренностью мне присущей, я посылаю вам ее сквозь строки, чтоб передать все то, что не могла бы передать словами…

… я нахожу то, что ищу, всегда - по мизерным крупицам - в своих снах. Там я живу – в эти мгновенья Счастья. В эти секунды бытия - там я дышу.

Как только закрываются глаза, я чувствую, как открывается Иное… что-то такое, что трудно объяснить, возможно для меня сейчас забытое … неосязаемо оно, недостижимо. Но главное - я чувствую - оно мне открывается в ответ, нет, оно мне открывается во мне, когда закрыв глаза, я погружаясь в тишину ума, слежу, слежу и с любопытством жду, а ждет ли что меня… что я увижу, что мне покажется сегодня, что я почувствую, на что мельком взгляну, что взглянет на меня мельком в ответ?

Ооо, меня на части разрывает прямо, от осознания того что на бумаге не могу я изложить, чего мне прямо не сказать…что можно только пережить… Вот мысль была, и улетела, и испарилась, унеслась… как мне об этом рассказать? Я вызов принимаю… и, кажется, я знаю... С горящими глазами дрожащими руками я пишу… попробую я вам поведать об ином, ведь все равно все об одном - чарующем таинственном послании, что в сердце завязалось узелком… это послание, этот узелок, лишь для меня был послан… распутать смогу его лишь только я, но каждый для себя свое послание может отыскать и развязать… для этого спуститься в свои сны, там оно ждет – его послание, осталось только пожелать - открыть его и прочитать. Для каждого чтеца оно свое, у каждого имеется такое... я думаю, когда-то каждый сам оставил его там… сам написал, сам завязал, запутал сам и спрятал сам, в уверенности пребывая – прочтёт - потом… когда-нибудь…когда будет готов, когда сознательно зайдет за кромку своих снов… затем сознательно забыл, доверился Душе своей, вести себя ей поручил.

Я вряд ли ошибаюсь… ведь каждый, я могу поспорить, каждый… хоть что-то вспоминает… хотя бы раз, хотя бы иногда…что-нибудь снится, о чем-то он читает, мечтает, вдруг видит что-то, пронзает озарение, на миг… заставив душу ликовать… но сразу же теряет, конечно, он осколки пониманий, те, несомненно, ускользают от него, но дразнят, манят – найди меня… пойми меня… он ищет… в уверенности пребывая, что он уже о чем-то таком знает, осталось только вспомнить «так о чем же?»… здесь добрый Разум помогает - услужливо ответы предлагает... да только, что тот Разум может предложить? Ведь в том, что ищет он, нет логики привычной, отсутствует любой привычный смысл… отбросит это Разум, опровергнет…отвергнет, как ненужный бред, как шелуху, как мусор… а ищущий расстроен, разочарован… «здесь нечего искать»… так может он себе сказать, но сильный ищет снова и находит. Находит. Только каждый во своем…

Один находит это в песне Ветра… чарующие звуки тишины вплетенные в мелодии бездонной глубины, прозрачные напевы, немыслимые зрелые припевы, неуловимы ухом, только сердцем… или прямые злые насыщенные яростью мотивы… аккорды этой песни, накроют с головою, разбудят, окрылят, глаза откроют, уши отворят, по телу пустят дрожь… и он прозреет, поймет … попробует на вкус те звуки… запоет, сам станет звуки создавать, лепить их, с музыкой играть…

Другой находит это в красоте цветка, в рассвете, что рассыплется над морем… огнем, что полыхает над водою, в величественном виде мудрых гор, когда они в тумане утопают, при взгляде на которые и ум, и сердце замирают, и он решает их нарисовать, слепить, создать, из воздуха соткать…

А кто-то видит это - в улыбке малыша… такая радость в ней, такая искренность… он понимает вдруг, что хочет папой стать, потом у малыша уже родного, чудесную улыбку наблюдать.

Другому любо совершенство речи, то, как чудесно звуки превращаются в слова, мгновенно наполняют смыслом, те буквы одинокие, смешай он их с умом едва… он в восхищении, в удивлении, как славно плавно льется его речь… что может он в слова облечь, то, что отмечает наблюдательность его ума… он радуется предложениям, их плавности, текучести, тому что может показать в них красоту…и остроту… он смешивает их, он приправляет смыслом… становится писателем от Бога… и право же от Бога, от Бога, что в себе несет, от Света, что в себе несет…

А для другого – это запах… находит его в лепестке цветка, что делится с ним робко ароматом, в подарке хвои… что тянет нити благовония свои, а воздух их разносит аккуратно, о дивны эти запахи…кружатся в голове его они… и вот уже он ищет ароматы, миксует запахи и создает духи…

Другому кажется, что слаще… в мире… нет вкуса солнечных плодов… он словно что-то чувствует в них, он словно что-то видит, мешает он тогда дары природы, в причудливые смеси, и дарит… человечеству он хлеб… и блюда новые, и пироги, салаты… другой вдруг видит что-то в этих блюдах, решает посвятить себя он их приготовлению… еще примеров у меня найдутся миллиарды… но все и так понятно…

Акцент хочу лишь сделать я на том, что каждый… безусловно каждый… видит «это» в чем-нибудь своем… в неуловимом, необъяснимом, шатком… едва он говорит этому «да», то получает удовлетворение… вдохновение, а от процесса – удивление, восхищение… ведь все это процесс Творения. В Творении мы находим Единение. И это Единение с чем? С тем… чему как раз нет ни названий у меня, ни объясненья… с тем, что объяснить мне не хватило слов. То единение… с Абсолютной Постоянной… с самим собой… и со своей Душой.

С самим собой. С самим Собой.