Страница 1 из 166
Автор сердечно благодарит Анну Казакову, которая нашла в себе силы рецензировать все это.
Песня «Последний оплот черного Солнца» принадлежит I
Morke, который пожелал остаться в тени. Ему тоже отдельное спасибо.
Автор песни «Умри внутри» - Илья Максимов.
«Будьте осторожны со своими желаниями, они ведь могут и исполниться...»
Не помню, кто сказал, но в точку (автор)
Ростислав Коротков возвращался домой c вечерних курсов по информатике, которые были необходимы для будущего поступления в перспективный технический вуз. Под подошвами хлюпала ноябрьская жижа, стремясь попасть внутрь дешевых полуботинок, с неба накрапывал мерзкий моросящий дождь. Настроение у Ростислава было под стать погоде, но в свои шестнадцать он уже привык к подобному состоянию. Слишком уж мало радостей было в жизни, и даже те, которые были, всегда норовили ускользнуть, оставив невезучего парня ни с чем...
Коротков покинул ярко освещенный проспект и шагнул в арку, похожую на пасть какого-то чудовища, в нутре у которого царила непроглядная тьма. Родной двор был почти не освещен, и юноша внимательно смотрел под ноги. Ему вовсе не хотелось поскользнуться на раннем ледке и упасть в уличную грязь или собачьи нечистоты.
- Помогите... – донеслось из темноты. Голос был хриплым и слабым.
- Кто здесь? – спросил Ростислав, поправив очки с толстыми стеклами...
«Опять слабоватые стали...» - мимоходом подумал паренек. Бросаться на зов о помощи очертя голову он не собирался. Район был беспокойным, и по ночам ходить одному было если и не опасно, то крайне рискованно. Особенно для худого и физически слабого подростка, полуслепого, тому же.
- Помогите, пожалуйста... – прохрипела темнота.
Ростислав, проклиная свою доверчивость, шагнул с дорожки в заросли кустов, направляясь на голос.
- Где Вы? – спросил он своим ломающимся баском.
- Сейчас... – что-то тихо щелкнуло, и зажегся маленький огонек. Блеснуло золото с маркировкой «Zippo».
Ростислав увидел, что прямо перед ним, придавленный мусорным баком за ноги, лежал незнакомый черноволосый мужчина средних лет, одетый в аккуратный черный костюм. На руке золотились швейцарские часы, глаза были, несмотря на темноту, закрыты огромными, в пол-лица, солнечными очками.
- Помогите... – прохрипел мужчина, кашлянув кровью.
Ростислав нагнулся в полной уверенности, что не сдвинет наполовину заполненный мусором и мокрым снегом бак. В следующий миг он отпрянул с невнятным писком. Из груди незнакомца торчал средневековый меч с тонким и прямым лезвием и гардой в виде расправленных крыльев. Рана явно была очень глубокой, и Ростислав не понимал, каким образом этому мужику удается говорить и вообще жить...
- Вытащи... меч... – попросил незнакомец, - Не бойся...
- Я н-не боюсь... – дрожащим голосом соврал Коротков. Он всегда до смерти боялся ран, крови, уколов и всего что с этим было связано.
Ростислав взялся за крестовину вспотевшими ладонями и потянул. Лезвие с влажным хрустом вышло из груди человека, тот мучительно застонал, а Ростислав, которого замутило от этих звуков, полетел в подтаявший сугроб, на поверку оказавшийся припорошенной мокрым снегом кучей мусора. Меч так и остался в его руке...
Незнакомец тем временем сел, потянулся, и, словно картонную коробку, отбросил железный контейнер, отлетевший метров на десять. Тот с грохотом ударился о стену и замер, вывалив во двор свое содержимое. Человек встал, рассмеялся, будто нашел во всем происходящим что-то забавное, потом подошел к подростку, который уже раскаивался в том, что помог этому типу…
- Вставай, - сказал он низким и властным голосом. Казалось, звук исходил сразу со всех сторон...
Ростислав, будто во сне, протянул руку, и мужчина рывком поставил его на ноги.
- В-вы кто?.. – спросил юноша, мелко дрожа от страха. Что-то в облике незнакомца внушало странный суеверный ужас.
- У меня множество имен, - улыбнулся тот, - Ты бы хотел услышать все?
- Хотя бы одно... – робко попросил Ростислав.
- Люди твоего мира когда-то называли меня Молох, - улыбнулся мужчина, отряхивая костюм. От раны на груди не осталось и следа, даже кровь с пиджака и рубашки исчезла, - Но теперь я хотел бы кое-что услышать от тебя, Ростислав Максимович Коротков.
- Откуда вы меня знаете? - спросил тот.
- Я много чего знаю.
«И кто же он такой?» - подумал Ростислав, у которого в уме пронеслось несколько жутких образов из голливудских фильмов... Фредди Крюгер? Пришелец? Вампир?..
- Я… хм… волшебник, - заявил Молох, словно отозвавшись на эту мысль.
- Так не бывает, - сказал Коротков, правда, больше самому себе, - Я уже не маленький, чтобы верить в чудеса…