Страница 16 из 26
Улыбнулась своей глупости.
Захотелось снова выйти на балкон, там волшебно.
- Нет, я не спал, — голос сзади меня напугал.
Я хотела развернуться и убежать, но меня окутали руки, оставив в плену.
- Даже не думай уходить, — его голос, он буквально вводил меня транс. — Может, сейчас это имеет значение. Меня зовут...
- Мне всё равно, — я перебила его, моё дыхание участилось, сгоряча сказала так.
- Так не бывает, — он смотрел мне прямо в глаза. — Меня зовут Даниэль.
- Даниэль?
Я вскочила с кровати и упала на пол, запутавшись в одеяле.
- Демон — Даниэль?!
Всего лишь сон.
ГЛАВА 4. КОТ
Так-так, господа...
Угнетающая атмосфера
Четырёх облезлых стен,
Словно просьба Люцифера
Захватить кого-то в плен.
Стою перед зеркалом, всматриваясь в свои глаза. Как будто я увижу что-то новое... Что-то кроме бесконечной тоски. Или это не тоска. Быть может, одним словом этот взгляд не описать. В глазах буквально написано о том, что меня сломали. Смогу ли я починить себя снова?
Разум твердит не сдаваться, но что-то внутри больно ноет от всего произошедшего.
И сны... Они хоть до жути реальны, но не настолько, насколько реально то, что произошло до них.
Пальцами сжимаю лезвие бритвы, которое немного царапает мою кожу. От тонкого железа остаются такие мерзкие порезы. Сначала не больно, нет. И не больно, если их не трогать. Но стоит прикоснуться к чему-нибудь, и маленькие ранки начинают расходиться, даря неприятные ощущения.
Холодно. Не снаружи, а внутри. Все мысли, которые обычно мечутся, не желая остановиться, стихли. Ни одна не появляется на уме. Они не поражают моё больное сознание, как прежде. Как будто сломали не меня, а те стороны моей личности, которые постоянно напоминали о себе словами, пролетающими в голове нескончаемым быстрым потоком. Словно во мне было несколько людей, помогавших мне продвигаться по кривой дороге жизни. Теперь они все мертвы, их убили. Я осталась одна, беспомощная душа. Ничего не значащее тело, как сосуд для содержимого. Отныне среди пустоты и холода.
Делаю лёгкий надрез поперёк на левой руке, но не на венах. Хочу сначала попробовать, как же это.
И... Знаю, что самоубийство — это не решение проблемы. Но я привыкла уходить от проблем, потому что надоело с ними разбираться. Ведь всегда проще уйти, а не бороться.
Снова убеждаюсь, что я слабая и готовлюсь резануть себя вдоль руки, начиная чуть выше запястья. Сделаю это, и рука не дрогнет. Как линию на бумаге нарисовать с сильным нажимом.
Не думаю, что это будет быстрая смерть, но увы, недавно родители сдали пистолет, который лежал в ящике на кухне. Интересное место для оружия. Мне часто нравилось его разглядывать, смотреть на блестящие пули. И тогда меня посещали мысли о том, что когда-то оно пригодится мне не только против грабителей или не на случай апокалипсиса. Как раз о таком моменте задумывалась. Больной я человек. Почти маньяк.
Шизофреники часто безопасны для людей. Их фишка в том, что они могут причинить вред только себе.
Я псих?
Правда, уже не думаю, что случившееся плод моих фантазий.
Но если моя фантазия настолько хороша, что заставляет мои нервные окончания чувствовать прикосновения к книге, которая лежит в раковине, то я аплодирую стоя.
Помню эти его касания. Того, кто меня сломал. И боль. А потом гнев. Сильная злоба. И почему-то именно на саму себя. Почему всегда в такие моменты я ненавижу больше всего только себя?
Будто это я всё с собой сделала. Только я виновата в том, что происходит.
Или, может, действительно всё моих рук дело. Но я не в состоянии понять. Мой мозг обманывает меня.
Бред, чушь собачья. Эти догадки ещё тупее того, что собираюсь сейчас сделать.
Всё чересчур реально и это ужаснее всего. Было бы лучше проснуться сейчас уже другим человеком с иным именем и без этой тяжести, которая вот-вот задавит меня. Через пару секунд, когда решусь вынести себе смертный приговор.
Всем так будет лучше. И мне и родителям. А остальным просто наплевать, даже не вспомнят обо мне. Удивляюсь, как они ещё не забыли моё имя.
Почему просто не могу это сделать?! Даже сейчас я трус.
Или это не трусость, а здравый смысл стучится в мою голову.
Что же ты делаешь?
Что ты делаешь?
Мои мысли эхом звучат отовсюду. Что я делаю?
Опускаю руки вниз.
Не стану делать этого.
Голос внутри меня.
Давай просто договоримся, что наш новый знакомый – мистер Никто.
А теперь уже забытый знакомый и вовсе тогда не знакомый. Просто никто.
Смотрю вновь в свои глаза. Меня зовут Ана и я нытик, так ведь? Почему никто не хлопает? Такое работает только с алкоголиками? Похлопаю сама себе тогда.