Забво

   И молчок. Попали ... не попали?? Хрен его знает. Главное, хоть своих не положили.

   Прибегает местный аксакал. Лопочет чего-то на полурусском. Корову у него замочили. "2-ой бат отличился. Корова приблудила, якобы, к сигнальной мине, и получила в бочину дежурным огневым средством (пулемётом)... задняя нога вдребезги... даже костей не осталось. Жаль, что не обе, мяса бы больше заслали в штаб.

   А вообще-то, мы с ними мирно живём. Кто им, кроме нас, огороды разминировать будет? За это схроны сдают даже. Предпочитает договариватьсямирное население с нами... уж им-то эта война ещё больше обрыдла. Ночью нохчи мозг ебут, а днём мы...вот и живи, как хочешь. А вот нехуй было занозиться в 94-ом.

   Борты водку возят исправно. Полбригады у меня в добрых знакомых. Народу-то тьма, а тут - у кого днюха, у кого детё родилось. Пить водку местного разлива стрёмно - травануть могут. Да и есть, за что. С третьего бата контрабасы отличились. Семь уродов ночью на бэхе ворвались в Шатой, геройски набрали водки и жратвы у одного из местных торгашей. Разбили ему морду, дали по голове верещавшей жене и попылили восвояси. По пути зачем-то лупанули с двух стволов по нашему же блокпосту.

   К утру все семеро лежат мордой в грязь перед кунгом комбрига... мне приказано ждать п-ка Шилова и сдать ему. Ради интереса подхожу к крайнему. Легонько пинаю в бок, чтобы привлечь внимание.

   - Фамилия?

   - Сержант Замятин.

   - Возраст?

   - 33.

   - Откуда??

   - С под Читы.

   - Женат??

   Поднимает разбитую морду.

   - Да... двое детей.

   Урод. О детях вспомнил, а ночью и не думал о чужих детях, сидящих на блокпосту и мечтающих вернуться домой. Жалости к нему ни на грош. Вот из-за таких нас свиньями считают. Тут же вспоминаю свой вояж по мосту в Красном Яре. Пытаюсь себя успокоить, что это другое. Кого угодно успокоил бы... но не себя. Я-то знаю, что не другое.

   Ночь. Опять-таки я при штабе Помощником. 11 раз смотрю по видаку "Моонзунд" по Пикулю с Олегом Меньшиковым и Гостюхиным. Сильная вещь, о чести русского офицера царской армии, выбравшего в смутное время самоубийственную драку с внешним врагом вместо того, чтобы погрязнуть во междоусобных дрязгах, приспосабливаясь к новым порядкам и наплевав на присягу.

   Остальные кассеты - вообще полное дерьмо типа совковых комедий с Крачковской.

   Прибегает бойчина-связист.

   - Там майор Копылов чеченца пополз взрывать.

   Пиздец. Ничего не понимаю. Оперативным п-к Шилов.

   - Опять?? Третий раз уже, блядь... комендантский взвод, в ружьё!!!

   У нас на отшибе вырыта яма метра три глубиной. Аккурат возле сортира. Там переодически держат пленных нохчей, отловленных в горах. На них ссут и срут, пока их на большую землю не увезут, все, кому не лень. Обычно дня два-три держат. А м-р Копылов - начальник связи. Очень толковый связист, надо сказать. Связь в бригаде, как часики. На большую землю связь - тоже, пожалуйста. Год, как в Чечне он. Но как набухается, так рвётся воевать. Да кто ж ему даст?? Он в качестве начальника связи гораздо полезнее и нужнее. Вот так и воюет без соприкосновения с противником. Но соприкосновение с бутылкой превращает его в нинзю и народного мстителя. Это - третья попытка грохнуть хотя бы пленного, бросив ему в яму гранату. На самом деле, хотел бы взорвать - взорвал бы. Но это, скорее, форма истерики. Крыша течёт. Успели поймать с выдранной чекой и эфкой в руке метров за пятьдесят до ямы. Полз, как на танк. Брали вчетвером, прижав конечности. Потом под фонарем чеку вставляли. Вот такой героизм.Рвануло бы - и пиздец как минимум пятерым, включая меня.

   Кстати, о связи. Звонил домой. Связь военная. Жесть полная. Все слова тянутся так, что ощущение такое, словно на том конце провода полностью невменяемый человек. Предупреждали, чтобы я говорил медленно, иначе вместо моих слов там услышат только бульканье. Я начал говорить медленно. Трубку сняла бабушка, решила, что пьяный. Я её тоже слышал. Прикольно, с одной стороны... я ведь её тоже, как пьяную слышу. Но в целом, конечно,плохо - бросила трубку в итоге. Что она обо мне подумала и что матери сказала, лучше и не думать.

   Приходит старлей Тополев с 3-его бата. Просит трихопол. Только с отпуска припылил. Намотал, видать, там. Ну, заказываю. Летуны поуссывались,спросили, где я тут умудрился. Пытаюсь объяснить, что не мне. Ржут.

   Прилетают на следующий день. Специально ко мне сели, а так-то мимо шли. Дают кулёк с лекарством и...

   - А это лично Хоровому-90 от нашего экипажа, и будь осторожен при выборе местных коз... они после нохчей все нехорошие... - ржут, протягивают коробочку с гандонами.

   Суки. А Тополеву теперь водка только за платину, блядь.

   А с еблей тут и впрямь глухо. У всех в кунгах постеры блядей развешены. Бригада дрочит напропалую. Бегать к бабам в Шатой - чревато. Можнопроснуться, обнимая рабство. А-то и не проснуться. У них законы строгие в этом плане.

   Хотяааа....

   С этим же п-ком Шиловым едем блокпосты проверять, и выковыриваем на ближайшем к Шатою двух чеченок. Я-то не при делах, считай, а Шилову,видать, не впервой. Начинает с места в карьер пиздюлины раздавать. Потом выволок обеих чеченок на воздух, и там уже ногами. Одна-то драпанула, а вот вторая взмолилась, чтоб не били.

   - А хули ты припёрлась сюда?? За патроны ебаться??

   Так и есть...за патроны. Это контрактники подтвердили, ещё пять минут назад опиздюливаясь.

   - А што мне делаааать??!!! - воет баба, - мужа убилииии, всю семью побилииии... мне говорят, иди, патроны неси... родишь сына - кормить будем, а нет, так опять пойдёоооошь...

   Вот так. И кем воспитают её сына те, кто её послал?? Что в голову ему вложат?? Кого он ненавидеть будет за долю своей матери, у которой русские истребили семью?? Как ему, полукровке, придётся доказывать своё право на полноценную жизнь в их обществе с их то законами?? Я думаю, что за такое он не только папашу своего тупорылого, но и весь род этого папаши под корень вынести готов будет. Не говоря уж о патронах. И так навалом этого добра по схронам, так нет... нужно ещё. Русских много ещё, всем хватить должно. И наши хороши, и их, а правда тут вместе со справедливостью уже давно в крови захлебнулась, причём - в смешанной крови. Глядя на это, трудно себе представить, что для меня это - командировка, а для неё -реальная жизнь, из которой уже никуда не деться.

   В 1-ом бате сгорела палатка. Кто там умудрился запустить в неё ракету осветительную, непонятно. Но факт, что сгорела, с матрацами и по мелочи там. Пьянка, по ходу, виной, как всегда. И порешили отцы командиры списать под это дело одну из клинанувших бэх. Ночью дали море огня, а утром отправили донесение, мол, так и так...ночью был бой. Подорвана БМП-2 номер такой-то. Механик машину покинуть успел. Наводчик с командиром машины сесть не успели. В машине была палатка инвентарный номер такой-то и по мелочи списочек. Список мелочи к полудню распух до половины имущества батальона, причём в этой БМП были и радиостанции, и обмундирование, и химзащита, и масксети. Всё сжег безжалостный враг. Но мы не сдаёмся, и будем биться голой жопой, пока вы нам новое не пришлёте. "Цылаваем, вечно ваши - командование бригады" - типа.

   Замкомбрига, как эту бумажку увидел, так чуть тапочки не откинул. Поорал чуть-чуть. Потом так устало на комбрига смотрит и говорит с безнадёгой в голосе:

   - Может, у нас ещё одна БМП в пропасть упала?? Зампотех поддержит. А-то эта лопнула уже раз пять. В ней только что проёбаного оружия нету... а вот в пропасть, - и мечтательно так глаза закатил.

   - Лёня, у нас пехота или десантура?? У меня, блядь, уже полбригады в пропасть ёбнулось.... С вами сам тут скоро парашют из матраца кроить начнёшь... Чего тебе?? - Это комбриг начфизу, мнущему какую-то бумажонку в руках и перетаптывающемуся в нерешительности возле их стола. Тот решается и подаёт бумагу комбригу.