Сага об очкарике

- Вот видишь! – начала девушка, но я её перебил.

- Однако, в отличие от других вампиров, я не являюсь нежитью, - ухмыляюсь.

- ЧТО?! – прохрипела Серана. Присматривается ко мне. – Действительно. Но почему?

- У меня лишь одно предположение. Поглощая кровь разумных, вампир губит свою душу. А вместе с ней и саму жизнь. Превращается в не живое, но и не мёртвое создание. Кстати, свет мне нисколько не мешает.

- Поразительно… - выдыхает Серана.

- И что же мне с вами делать? – Довакин держит в руке топор. Опасно. – Быть может, убить, как и полагается?

- Не делай глупостей, Ульф, - негромко произношу я, сжимая в руке меч. Даже не заметил, как достал его. Рефлексы.

- Не то что? – широко усмехается норд и заносит над головой топор.

Прекрасно зная, на что способен этот тип, мгновенно ускоряюсь и бью его рукоятью в висок. Тот мотает головой, но стоит. Крепкий. Бью ещё сильнее. Падает. Из виска течёт тонкая струйка крови. Однако рана быстро закрывается. Приходится останавливать Серану, вознамерившуюся добить Довакина.

- Он пытался нас убить! – возмущённо твердит девушка.

- Без него этот мир обречён, - ледяным тоном отвечаю ей. Та сверлит меня взглядом, после чего вырывает руку.

- Как хочешь. Если он тебя прикончит, то вся вина на тебе.

- Верно, - улыбаюсь. – Пошли тогда, что ли? Провожу тебя до дома.

Серана порывисто разворачивается и идёт в сторону лестницы. Тентаклей вам во все дыры, архитекторы грёбаные! Ненавижу лестницы. И горгулий. И драугров. Бесят. Раздражают. Ненавижу. Успокоиться! Это не ты говоришь. Это вампирья кровь бушует. Вдох. Выдох. Сердцебиение замедляется до нормального темпа. Проклятье! Такие срывы мне не нужны. Нужно лекарство. Вроде бы, Фалион из Морфала изучает вампиров. Надо будет заглянуть к нему. Но пока надо продолжать рубить мертвяков. Всё лезут и лезут! Приставучие гады. Но, всё плохое, как и хорошее, когда-нибудь заканчивается. И мы выходим наружу. Ах, запах свежего воздуха после затхлых подземелий такой приятный…

И наш путь продолжился. Избегая всех поселений, добираемся до одинокой лодки. Серана требовательно смотрит на меня. Я так и думал, что грести придётся бедному ребёночку, которого все норовят обидеть. Интересно, в игре Довакин сам грёб? Или лодка была магической? Ладно, неважно. Приплываем на островок. В небе кружат грифы. Пакостные твари. Не нравятся они мне. Нагадят ещё на голову. А вот и ворота. Что-то я отстал. Нам уже открывают. Шустра Серана, ничего не скажешь.

Внутри Харкон устроил пир. Все местные сидят за столами и… грызут человеческое мясо. Или они так кровь пьют? Мерзкое зрелище.

- А, блудная дочь вернулась ко мне! И не одна, а с Древним Свитком! Великолепно! – басовито «поприветствовал» родственницу лорд-вампир. Говнюк.

- И тебе здоровья, папа, - с сарказмом поздоровалась девушка.

- А ты кто? Я чувствую в тебе кровь вампира. Но ты живой. Как такое возможно? – Харкон перевёл свой взор на мою скромную особу.

- Сие известно лишь Молагу Балу, - спокойным тоном сообщаю местному хозяину.

- А ты непрост, смертный, очень непрост, - расхохотался вампир. – Предлагаю тебе, в благодарность за спасение дочери, стать лордом-вампиром. Соглашайся, это щедрое предложение!

- Хорошо. Тогда Вы выполните пару моих желаний.

- В пределах разумного, - предупредил меня Харкон. Киваю.

Вампир ведёт меня по коридорам в известный по игре зал. Укус в шею заставляет меня вздрогнуть. Неприятно. По телу распространяется холод. Сосредотачиваюсь. Изгоняю мерзкую не-жизнь. Приходится войти в состояние боевого транса, чтобы это сделать. Всё моё существо воспротивилось такому образу существования. Фух. Сделал это. Потратив немало сил. Зато я могу называть себя первым вампиром-лордом, не являющимся нежитью. Звучит приятно, на мой взгляд.

- Что ты сделал? – убийственно холодный голос старейшего вампира доносится неожиданно близко. Отпрыгиваю, на автомате меняя облик. Плащ стал крыльями. Броня - чешуёй. Меч в руках. Занятно. Выгляжу я поприятнее, чем игровые вампы. Это радует. Иметь орко-подобную морду – не очень.

- А что я сделал? – приподнимаю бровь.

- Почему ты живой?

- Видимо, потому что я не хочу быть мёртв? – задаю логичный вопрос.

- Как тебе удалось обойти нерушимые законы? – в голосе явный интерес.

- Видимо, сыграло роль то, что я являюсь Танцующим со смертью, о мой лорд, - отвешиваю шутовской поклон.

- Никогда. Не. Называй. Меня. Так, - раздельно произнёс лорд.

- Почему?

- Из твоих уст это звучит так, что хочется тебе оторвать голову. Я думал, это миф про Танцующих. Оказывается, что нет.

- О, мой ло… Кхм! Вы знаете о моих соратниках? Не могли бы Вы рассказать мне о них? Я слишком мало про это знаю.

- Самоучка? Похвально, похвально. Что ж, почему бы и не рассказать? Расскажу. Пройдём.

Итак, выяснилось, что Танцоры были небольшим, но очень сильным орденом. И жили особняком. Ну, это я знал от Фаренгара. По сути, Танцоры были охотниками на нежить. Ну, и за головами отъявленных злодеев бегали. Вроде даже несколько драконов было на их счету. А потом резко исчезли. Внезапно. И никто не знает, куда, зачем и почему. Потом слухи превратились в быль, быль в легенду, а легенда в миф. Теперь мало кто помнит этот славный орден.

- Славный? – прошипел Харкон. – Да будь моя воля, я бы их сам стёр с лица земли!

Ухмыляюсь. И получаю задание. Наполнить Гематитовою чашу. Это в притоне Красной Воды. Заодно знакомлюсь с Вингальмо, Ортьольфом и Гараном Мерети. Альтмер (аж шипеть хочется. Интересно, почему я так недолюбливаю этих меров?), норд и данмер. По сути, все враги. Тем лучше. Не хочу оставлять этих вампиров. Единственный кровосос, которого я пощадил бы – Серана. И то, не факт.

Путь до притона занял два дня в быстром темпе. Вот и вход. Развалины дома. Тут сидит привратник, если правильно помню. Достаю арбалет. Заряжаю. Не скрываясь вхожу в развалины. На стуле сидит мужчина и точит меч.

- Если хочешь во… - закончить предложение ему не даёт серебряный болт, впившийся в грудь.

Достаю снаряд из кучки праха и тряпья и спускаюсь в подвал. Лёгкий полумрак. Постанывания из небольших комнат. Прохожу мимо. Торговка. Она вампирша. Ещё Провожатый. Хрен его знает, кто это. Первым умирает именно он. В висок отвернувшейся торговке влетает серебряный нож. Фаталити. Подбираю болт и нож. Убираю на время арбалет. Прохожу по кабинкам. Удар ножом в грудь, и тела некоторых посетителей рассыпаются прахом. Другие становятся неподвижными. Значит, тут не только вампиры. Не беда. Иду дальше. Зал. И вампир-маг. Это уже неприятно. Хотя… Губы расползаются в ухмылке. Спокойно иду и постреливаю в паникующего мага. Ещё бы не паниковать – с меня все заклинания стекают, словно вода. Только от ледяных болтов приходится уворачиваться. Ага. Щит мага пробит. Вампир падает, держась за простреленное плечо и шипя от боли. Подхожу и наношу удар сапогом в лицо. Он падает. Из носа закапала кровь. Непроизвольно облизываюсь. Добиваю выстрелом в упор в голову. Собираю болты и иду дальше.

Вот и источник. Набираю чашу. И начинается скриптовая сцена. Два врага. Неслабые вампиры. Мужчина-подчинённый Ортьолфа и женщина-служительница Вингальмо.

- Действительно очень плохо. Небольшой несчастный случай, совершенно неожиданный, - вкрадчиво начинает вампирша.

- Согласен, очень плохо. Новый любимчик лорда Харкона умирает, ед… - договорить мужчина не успевает.

Женщина удивлённо смотрит на болт, впившийся ей в живот. Её соратник, словно зачарованный смотрел, как я в мгновение ока оказываюсь перед ним и наношу страшный в своей красоте удар. Голова вампира отлетает. Тело тут же рассыпается в прах. Женщина пытается превратиться. Хрен там. Болт серебряный. И ты не сможешь перевоплотиться. Дикая боль, это раз. И серебро – лучший защитник от вампиров, это два. Ну, и третье. Ты уже лишилась головы. Взмахиваю клинком, стряхивая капли крови. Продолжая движение, загоняю его в ножны. Вот так вот. Добавляю немного крови в чашу. Забавно. Даже если перевернуть сосуд вверх ногами, ничего из него не выливается. Интересно.