Страница 41 из 64
Нины. Он высокомерный урод и бабник.
Антон отвлекается от просмотра какой-то фигни на
смартфоне Петрова и подходит к Верке.
- Чё за поход?
- Да Вера бредит, - отмахиваюсь я.
- Эти в поход собрались, - говорит Нина. - В субботу.
Пойдём?
- Алкоголь будет?
Верка усмехается.
- Где есть Аня, там всегда есть алкоголь.
Я закатываю глаза.
- Тогда берём ещё Петрова, Малинина и Андрея, -
говорю. - Вместе веселее. Малинин, Петров, Егоров, в
поход пойдёте?
Парни отвлекаются от обсуждения «той длинноногой с
параллельного», и Андрей спрашивает:
- На хрена?
- Развлечёмся, - пожимаю плечами я. - Нажрёмся, как
свиньи. В субботу. Пойдёте?
Парни пару минут что-то обсуждают, затем Андрей
кивает.
- Пойдём.
- Итак, что мы имеем, - подвожу итог я. - Три
блондинки, - имея в виду Веру, Иру и Юлиану. - Один
шлюхан, - имея в виду Антона. Тот кидает на меня
гневный взгляд. - Три придурка, Макс и Нина Игорева.
Да уж, будет весело.
- Ты забыла одну алкоголичку, - ехидно вставляет
Макс.
- Пошёл ты, - беззлобно отвечаю я.
Девяносто восемь
- С Иркой всегда какая-нибудь фигня, - вздыхаю я.
- В прошлый раз она вообще в своего двоюродного брата
втюрилась.
Володя удивлённо поднимает брови.
- И как? - спрашивает.
- Да никак, - машу рукой я. - Ирка хоть и тупая, но
не дура. Она это сразу решила в себе подавить и связалась
с Андреем. Одноклассником.
- Помогло?
- Помогло… пока она в Андрея не втрескалась. Тогда
она с каким-то студентом познакомилась. Колей, кажется…
А потом с Марком закрутила. Другим нашим
одноклассником. Вначале было вроде нормально, а потом
как оборвало. Всех троих бросила.
- Из-за Биолога?
- Нет. Биолог к нам в школу позже пришёл. Я-то
думала, что раз втюрилась, будет избегать. А она
наоборот…
Володя хмурится.
- Не понимаю… Если же Ирка в Биолога влюбилась,
зачем ей его избегать?
- У Иры есть один бзик. Она боится влюбляться. С
тех самых пор, как Лерку бросил парень, которого она
очень любила.
- У тебя вообще есть хотя бы одна подруга, у которой
не было в жизни несчастной любви? - насмешливо
интересуется Художник.
- Эм, Вера… Хотя, нет. Она ведь покончить с собой
пыталась. Причём из-за того же парня.
- О, Боже…
Мы идём по парку. Время приближается к восьми, и
я мимоходом думаю о маме. Когда я сказала, что иду
гулять с ним, она была мягко говоря недовольна. Думаю,
он ей не нравится. Хотя, главное, чтобы он мне нравился,
правда?
- А ты? - спрашивает.
- Что?
- Какие грустные истории любви случались с тобой?
Я пару минут молчу, наблюдая за паром от моего
дыхания, затем пожимаю плечами и небрежно произношу:
- Парень, в которого я была влюблена, спал с моей
подругой…
- Чёрт…
- …по моей просьбе, - заканчиваю я.
Он изумлённо смотрит на меня.
- Почему?
- Потому что она была в него влюблена.
- А в кого был влюблён он?
- В себя.
Мы подходим к скамейке и садимся на неё.
- Как насчёт тебя? - осторожно любопытствую я.
Художник качает головой.
- Нет-нет, любовные драмы - это точно не про меня.
У меня всё просто и обыденно. Как у всех.
- Как у всех? - недоверчиво переспрашиваю я. -
Знаешь, далеко не все уходят из дома и живут в трейлере.
Что произошло?
- Ничего, - пожимает плечами он. - Мы с отцом
просто разошлись во взглядах. Он хотел, чтобы я, как и
Олег, пошёл по его стопам, занялся промышленностью. У
отца несколько собственных табачных компаний. А я
решил, что одного Олега в семье вполне достаточно.
- Желание быть бедным художником взяло верх?
- Вроде того.
- Хм, и вправду инфантил…
- Романтик, - поправляет он.
Я достаю из кармана куртки пачку сигарет и
зажигалку. Он достаёт из своей большой черной сумки, с
которой таскается буквально всюду, альбом и карандаш.
О нет, только не это…
- Не двигайся, хочу запечатлеть тебя с сигаретой, -
говорит.
Я закатываю глаза.
- Не надо.
- Не шевелись.
- Я замёрзну.
Художник достаёт из своей огромной сумки бутылку
водки и протягивает мне.
- Ты всегда носишь с собой алкоголь в сумке? -
спрашиваю я, открывая замёрзшими пальцами бутылку.
- Нет, только когда иду на свидание, - пожимает
плечами Володя.
- Споить пытаешься? - спрашиваю я и прикладываюсь
к бутылке.
- Не шевелись.
Бутылка становится переходящей, мы периодически
пьём из неё, я курю уже пятую сигарету, так как он
хочет, чтобы «я оставалась в образе». В образе алкоголички
с сигаретой, как я понимаю. Меня дико развезло от
водки и сигарет, и я просто сижу и смотрю в
пространство, потому как, когда я пьяная, я всегда ужасно
унылая и молчаливая. Допиваю содержимое бутылки и
кидаю её в мусорку.
- Что-то ты совсем захмелела, - голос Володи с трудом
прорывается сквозь пьяный туман. Я несколько секунд
осмысливаю его слова.
- Пойдём, до дома тебя провожу, - он убирает в
сумку альбом и карандаш и встаёт. - Идти можешь?
Я встаю. Ну, вроде могу, первый раз, что ли. Но
как только делаю шаг, тут же поскальзываюсь на
скользком льду. Володя успевает поймать меня, ухватившись
за мою талию. Ой… Ставит в прежнее положение и
берёт меня за руку.
- Пойдём.
Володя молчит, пока мы идём домой. Я постепенно
прихожу в себя и в панике думаю, как сейчас заявлюсь
пьяной домой. Чёрт, ну опять я напилась! Это уже
напоминает алкоголизм. И опять с Художником. Может,
маме он не просто так нравится? Может, и вправду
дурно влияет на меня?
За всеми этими мыслями я не замечаю, как мы
добираемся до моего дома. Только увидев знакомые
железные ворота, понимаю, что пришли. Окна дома
тёмные, есть надежда, что мама уже спит.
- Пришли, - говорю я.
Художник стоит рядом со мной, совсем близко, я
даже чувствую исходящее от его тела тепло. Особенно
сейчас, в -20. Поцелуй же меня…
Художник наклоняется и захватывает мои губы
своими, осторожно, неспешно, нежно. Я отвечаю, так же
медленно, смакуя этот воздушный, мягкий поцелуй. Его
руки по-прежнему в карманах, не касаются меня. Мои
тоже.
- Я всё равно с тобой не пересплю, - выдыхаю я,
когда Володя отстраняется.
- Спокойной ночи, Аня.
- Спокойной ночи… - шепчу я.
Будит меня телефонный звонок. Я открываю глаза,
сначала не понимая, где я, и что меня разбудило. Шарю
по комнате сонным взглядом в поисках источника шума,
затем беру телефон.
- Алло, - хриплю я.
- Леонова, я в тюрьме.
На улице темно, на часах три часа ночи. От
меня несёт перегаром. Передвигаясь по комнате тихо, боясь
кого-нибудь разбудить, я одеваюсь. Звоню в такси и
заказываю машину. Затем сжёвываю всю пачку жвачки,
кидаю в сумку ключи от дома, кошелёк, телефон. Решив
не рисковать, спускаюсь на улицу через окно, по карнизу.
Получается легко, спасибо небольшому весу. Спрыгиваю
на снег и бегу к воротам. Открываю их и оборачиваюсь.
Темно. Тихо. Будем надеяться, не застукают. Закрываю
ворота и иду к дороге.
Через десять минут приезжает машина. Я облегчённо
вздыхаю, плюхаюсь на заднее сидение и диктую адрес.
Не открывают мне долго, очень долго, но я не
отчаиваюсь, продолжая жать на дверной звонок. Наконец,
дверь распахивается и передо мной предстаёт Изабелла.
Даже сонная, в пижаме и с растрёпанными тёмно-рыжими
волосами она выглядит красивой.
- Какого чёрта? - сонно спрашивает она. - Мама знает,