Страница 84 из 85
Вдруг со стороны улицы слышатся громкие крики — местное население выражает восторг американцам. Слышу, как проезжают танки. В соседнем доме кто-то оживленно переговаривается, слышу фамилию — Кельн. Оберштурмфюрер Кельн. Что-то не припомню, когда видел его в последний раз — он значится в списке потерь.
Между тем уже 14 часов, по крыше постукивают капли дождя. Нет, я здесь больше не выдержу. Я должен знать, что творится снаружи. Прижимаясь к полу, подползаю к проволочной ограде. Едва добравшись до угла сарая, переживаю, наверное, самый драматичный момент за всю войну.
Вижу, как к забору подходят партизаны и начинают расспрашивать о чем-то пожилого крестьянина. Вероятно, о том, не видел ли он случаем у себя во дворе немецких солдат. Тот качает головой. Стиснув зубы, я лежу всего в нескольких метрах от партизан. Подойдя к забору вплотную, они изучают склон горы. Может, это мои последние минуты? Пальцы намертво обхватили рукоятку пистолета. Нет, так просто я им не дамся. Единственное мое укрытие — густые заросли крапивы.
Но тут в соседнем дворе раздаются крики. Партизаны поворачивают головы. Один из моих товарищей схвачен. Ему точно конец. Мы с Максом почувствовали себя увереннее, сюда партизаны вряд ли вернутся, вроде все обыскали и никого не нашли, да еще и дождь зарядил. Минуты тянутся как часы. Мы безумно рады ненастью. Но, заметив кур, понимаем, что радоваться нечему. Птицы не торопятся в их оккупированное нами жилище. Ничего доброго это нам не сулит, поскольку старушка-крестьянка понять не может, что приключилось с ее подопечными, и пытается загнать кур в курятник. А те — ни в какую.
Крестьянин, просунув голову в курятник, недоуменно оглядывает его. Не следовало ему быть таким любопытным — секунду спустя он уже сидит на старой бочке в самом темном углу и в ужасе смотрит на дула наших пистолетов. Только этого нам и не хватало. Наше положение здорово усложнилось, потому что на очереди и его жена. Женщина явно забеспокоится и пожелает узнать, куда запропастился ее муженек.
Решаем отпустить старика с миром. Тот обещает молчать и не пытаться призвать на помощь партизан. Едва мы его отпускаем, как он исчезает.
Разумеется, мы его клятвенные заверения молчать и не думаем принимать всерьез. Едва он ушел, как мы забираемся на высокую стену, спрыгиваем вниз и… приземляемся как раз у командного пункта партизан!
Ничего подобного я и ожидать не мог. Трудно и предположить худший вариант. Партизаны разместились в котельной церкви, в ее подвале. Молодой паренек, стоя у двери в подвал, смакует первую американскую сигарету.
По лестнице поднимаются вооруженные до зубов партизаны. Мы, словно, мыши успеваем юркнуть куда-то за угол, потом перебегаем через церковный двор и оказываемся на кладбище, где находим убежище за могильными камнями. Но и тут мы не остаемся надолго, снова бежим, пока не оказываемся ни больше ни меньше, как в навозной куче в самом углу погоста. Отсюда уже бежать некуда. Я проворно забрасываю Макса старыми, высохшими венками и прошу его проследить за входом в церковь. А сам собираюсь переместиться за близлежащие кусты.
И тут слышу жуткий вопль. Так кричат в минуту смертельной опасности. Едва повернувшись, замечаю на лестнице двух полицейских, наставивших на меня оружие. Я мгновенно выхватываю свой пистолет и всем своим видом показываю, что, мол, стоит им шевельнуться, и я превращу их в решето. Оба явно сдрейфили и, побросав винтовки, разбежались. Прочь отсюда! Добежав до южной окраины кладбища, снова вижу направленный на меня ствол карабина. Мужчина сначала с недоуменным видом стоит в дверях, а потом, видя, что бегу прямо на него с пистолетом в руках, пускается бежать. Понятно, нас окружили — старик все же выдал нас. Перескочив через кладбищенскую стену, лечу несколько метров и приземляюсь на деревенской дороге. Макс, кряхтя и сопя, следует за мной.
Бог ты мой, и откуда только такая прыть взялась? На что только способен бывает человек в минуту смертельной опасности! Дорога идет вверх. Кажется, что легкие вот-вот лопнут. На бегу слышу, как вскрикивает Макс. Поворачиваюсь и пару раз выпаливаю из пистолета вдоль дороги непонятно в кого. Вижу лежащего на земле Макса. В него попали. А вот храбреца, по нему стрелявшего, мои выстрелы заставили искать укрытие. Оглядываюсь и как раз вовремя замечаю у выезда из деревни двоих партизан. Они явно охраняют выезд. Ну, и куда мне теперь? Взгляд мой падает на низенькую дверь, прижатую камнем. Незаметно для партизан укрываюсь за дверью.
Едва дыша, сижу в сарае и гляжу наружу через щели между досками. Несколько минут спустя появляются партизаны. Бегая взад и вперед, осматривают каждый куст, заглядывают везде. Видимо, никак не могут взять в толк, куда я подевался, и переругиваются по этому поводу.
Один из партизан громко кричит мне выходить и обещает соблюдать права военнопленных и передать меня американским военным. Я на эту удочку не попадаюсь.
Чувствую, как пистолет у меня в руке прибавил в весе. Когда-то давно мы с товарищами поклялись друг другу живыми в плен не сдаваться. Это было в России, а там было не до шуток, там было все серьезнее некуда. Вот и настал мой час! Патрон дослан в патронник, и еще один торчит в обойме. Ну, что? Выполним клятву? Или же она оставалась в силе только на Восточном фронте? А здесь? Неужели здесь иные правила в ходу? Одна за другой текут минуты. Невольно гляжу на кусок металла в руке. На долю секунды в памяти всплывают лица жены, детей… Трудно, ох как трудно принять такое решение! А партизаны всего-то в паре метров от моего убежища. Отчетливо вижу их лица, на одних запечатлелась жестокость, другие, напротив, выглядят, как самые обычные штатские, лишь по необходимости взявшие в руки оружие.
Их предводитель вновь предлагает мне сдаться. Рядом с ним стоит мальчишка, лет, наверное, четырнадцати. Наверняка его сын. У мальчишки в руках карабин.
И вдруг мальчишку будто осенило — он, что-то лопоча, показывает на дверь и на камень. Дело в том, что рядом с камнем кусок земли остался сухим. Стало быть, камень сдвинули с места совсем недавно. Отец снова требует от меня сдаться по-хорошему.
Партизан стреляет прямо через дверь и просит у своих товарищей парочку ручных гранат. Потом стреляет еще и еще, пули разбивают доски в щепы, заставляя меня искать угол подальше от входа.
Не выдержав, кричу старшему:
— У меня ваш сын на мушке! Понял? Сдержишь обещание?
Отец инстинктивно прижимает мальчика к себе, после чего повторяет обещание обходиться со мной гуманно.
Ну, вот и все. Единственное, на что остается надеяться, так это на то, что сюда подоспеют мои товарищи и вызволят меня. Бросаю обойму в один угол, пистолет в другой. Что же за странное чувство обреченности? Видимо, это и есть плен.
Медленно приоткрываю дверь и, выйдя наружу, подхожу к предводителю группы партизан. Кое-кто из них готов тут же наброситься на меня. На меня направлен, наверное, с десяток стволов. Все кругом молчат. Не обращая внимание на оружие, пытаюсь встретиться взглядом с отцом мальчишки. Тот жестом велит опустить оружие. Недовольно ворча, его товарищи повинуются приказу. Мне приказано следовать к церкви. По пути партизанский вожак рассказывает мне, что, дескать, побывал в эту войну в Германии на принудительных работах, но, поскольку там отношение к нему было вполне нормальным, мстить ему не за кого и не за что, вот поэтому он и не собирается выступать в роли предводителя банды убийц. Хотя, добавляет он, иногда нелегко бывает удержать молодых парней не шлепнуть «фрица» на месте.
Макс Борнхефт так и лежит на дороге. У него рана в верхней части бедра. Доставляем его в полицейский участок, где ему делают обезболивающий и противостолбнячный уколы. Сельский врач — сама готовность помочь и услужить. Даже желает Максу скорого возвращения домой.
Один из полицейских извлекает из кармана наручники и защелкивает их у меня на запястьях. Острая боль пронзает руки. Партизаны с ухмылкой глядят на меня. Все!