Страница 4 из 7
Пурпурный лист на ветке клёна
уже засох, но не упал.
Он одинок, на обнажённых
деревьях вечер догорал.
Цветные тени тихо тают,
плывёт туман, и в тишине
беззвучно птицы пролетают,
спеша растаять в вышине.
Я остаюсь, но так хотелось
мне вместе с ними улететь.
Проходит жизнь, куда все делось?
Кого любить… Кого жалеть…
2009
Ностальгия
Я расскажу вам про чердак, –
пустынный храм под крышей прочной.
Сюда свалили кое-как
набор вещей не нужных точно.
Здесь света нет и только днём,
порывшись в порванных коробках,
возможно вырасти умом,
от разных книг, лежащих робко.
Ещё, я помню, видел здесь
набор игрушек новогодних,
газет, журналов разных смесь, -
полно комплектов прошлогодних.
Под грудой старых, пыльных книг
нашёл дневник свой старый, школьный;
открыл его и сразу сник,
блеснув в глазах слезой невольной.
Вот фотографии в углу:
листы поблёкшие без даты.
Я бы воздал им похвалу,
но запропали все куда-то.
Так обойдёмся без имён,
без биографий и заглавий.
Жизнь пролетит, как сладкий сон…
(Так подсказал мне ум лукавый).
Вернёмся к списку всех вещей, –
он бесконечен словно небо.
Я ощущаю кожей всей,
что продолжать его нелепо.
Вчерашний день на чердаке
лежит, пылится понемногу.
Давно он скрылся вдалеке,
а я ищу туда дорогу.
2014
Вечер ранний...
Вечер ранний, сумрак белый,
ты по-прежнему бледна,
и томишься вечер целый
у закрытого окна.
Что увидишь там – в тумане:
туч холодных хоровод
низко, низко над домами
от звезды к звезде бредёт;
пешеходы друг за другом
шагом скорым мчат домой,
где стоит всегда к услугам
телевизор их родной;
бродят тощие собаки
по площадкам для детей,
и в унылом, сером мраке
серп луны среди ветвей.
Всё знакомо, так же было
и вчера, и год назад.
Сердце слабое остыло
и погас уже закат.
2011
Быт
О, быт! Этот быт, что повсюду
меня окружил и пленил.
То надо мне драить посуду,
постель застилать… Нету сил!!!
Жена говорит, что на свете
нет места ленивым, – а я?
Зимой я мечтаю о лете,
а летом – рыбалка, друзья;
сидеть у костра бесконечно,
на пламя смотреть и смотреть,
играть на гитаре беспечно,
о том, что прошло, не жалеть…
Покроет туманом глубоким
под утро остатки огня.
О, быт! Перестань быть жестоким,
пусти на свободу меня!
2010
Депрессия
Сегодня я хандрю. Бывает
такой расклад, хоть редок он.
И жизнь в квартире замирает,
впадая тут же в полусон.
Молчит, как рыба, "зомбояшик",
экраном черным заслонясь.
От новостей громокипящих
я над собой теряю власть.
Не плачут ночью даже дети,
не просят сказок перед сном,
благословляя жизнь на свете,
а смех оставив на потом.
Тихонько солнце, поднимаясь,
как прежде слов не говорит,
и целый день, вокруг вращаясь,
молчит и всё кругом молчит.
И даже муха, ненароком
попав под руку сгоряча,
осталась лишь пятном – намёком
на тень пропавшего мяча.
Здесь тишина крадётся робко,
боясь вздохнуть, боясь дышать.
Как же легка твоя походка!
Какой покой и благодать…
2014
О бедном поэте
Мы поднимемся вместе к высотам,
где орлы прекращают полет,
тихо гаснут созвездья с восходом
и никто никогда не живёт.
Я тебе покажу необъятный,
до конца не разгаданный мир –
там, где время течёт безвозвратно
в зыбкой тени причудливых игр.
Посмотри – за таинственным лесом,
у излучины быстрой реки,
стоит домик, – он тёмен и тесен,
старый тюль теребят сквозняки.
В нем всегда, допоздна, до рассвета,
светит ясно в окне огонёк.
С дрожью сердце простого поэта
вяжет нити запутанных строк.
Пишет он о тебе, друг желанный,
о своей сокровенной мечте,
ждёт, как праздник, улыбки нежданной,
пропадая в немой пустоте.
Если будешь когда-нибудь мимо
проходить, в сердце нежность тая,
загляни ты в окошко незримо,
будет счастлив он – так же, как я.
2009
Тени
Приходит вечер, я пишу опять,
блокнот открыт на уровне закладки.
Свеча горит, но больше для порядка,
мечтая втайне лампочкою стать.
Столпились тени молча за спиной,
процесс письма им явно непонятен.
А мне мешает запах: кто-то хной
играл всерьёз, оставив много пятен.
Все спят давно – плохого в этом нет,
как нет добра в привычке полуночной.
Теней всё больше… Сколько же им лет?
Я эту мысль загнал в сознанье прочно.
Они могли бы много рассказать,
но есть предел всему и совершенству.
Свеча горит, открытая тетрадь
глядит в огонь, вздыхая от блаженства.
Рука, лениво тронув карандаш,
тут же застыла, побоясь нарушить
покой вокруг и распорядок наш.
А тени ждут, умеющие слушать.
Они живые – догадался я,
и им нужна энергия от плоти.
Как хорошо, что спит моя семья!
И строчек нет в потрёпанном блокноте.
Вдруг тень моя упала далеко,
свеча пугливо замерла на месте.
Да кто сказал: писать стихи легко,
вставляя в них трагичность фраз и жеста?
Двоится строчек непослушных ряд,
(здесь явный признак беззаботной лени).
Да вот про тени: тут они стоят
и окружили. Всюду – тени, тени…
2014
И время проходит...
И время проходит, слегка спотыкаясь
на частых ошибках, что свойственны мне.
Как много поступков, в которых я каюсь.
Как мало друзей, что желанны вполне.
Что жизнь без любви, словно парус без ветра, –