Страница 1 из 1
ГЛАВА 10
Лазарь, 2008
Мобильник завибрировал где–то рядом. Я приоткрыл один глаз, и в темноте спальни увидел ярко–красные цифры электронного будильника. Четыре утра, кто такой ранний?
– Да, – мельком взглянув на высветившийся номер в телефоне, я не узнал его.
– Есть работа.
– Я не работаю, – хрипло отозвался я, и уже собрался положить трубку, но всего два слова меня остановили.
– От Ратного.
– Завтра в десять утра на Даниловском, – отчеканил я.
Люблю кладбища. Не подумайте, что я некрофил или какой–нибудь чудак, который красит волосы и губы в чёрный цвет, нет. Просто на кладбищах всегда так тихо. Спокойно. Умиротворенно.
Я стою напротив могилы контр–адмирала Абассова, держа в левой руке большой зонт–трость. Сегодня дождливая погода. Не ливень; а мерзкая морось. Мелкая, противная, липкая – она покрывает одежду тонкой плёнкой и оставляет на ней запах влажности и сырости. Вполне можно было обойтись без зонта, но я не хочу сдавать в химчистку пальто, чтобы избавиться от этого аромата.
Правую руку я держу в кармане, сжимая холодную рукоять старенького ТТ в ладони. На всякий случай.
Позади раздаются шаги. Заказчик подходит ко мне вплотную, плечом к плечу; и встает под купол моего зонта. Боковым зрением я вижу его профиль, и узнаю его.
– Да, – говорит он, – Ты хорошо залёг на дно. Мне пришлось перетрясти всю Москву, чтобы тебя найти.
– Работа, – сипло говорит мой голос.
– Девушка, – Ратный спокойно и расслабленно разглядывает памятники и кресты, растущие, как грибы, на могильной земле.
– Данные прислать по этому адресу, – я протягиваю маленький белый листок, сложенный надвое, – Аванс на счёт внизу страницы.
Он раскрывает бумагу и ухмыляется:
– Офшор? – затем он складывает её точно так же, как я передал ему, – Как найдешь – позвони. Я ещё не решил, что с ней делать.
Я смотрю на него, пытаясь сохранить невозмутимое лицо. Ратный отвечает мне лениво–равнодушным взглядом чёрных глаз, и кивает.
– Жду звонка, Лазарь.
Затем он разворачивается и уходит. Я стою неподвижно до тех пор, пока его шаги не растворятся в кладбищенской тишине; а потом медленно бреду между могил к другому выходу с Даниловского.
Я влип по самые уши в тот самый момент, когда снял эту проклятую трубку. С Ратным никто не связывается, потому что он непредсказуем, жесток и, самое гадкое – беспринципен. Он воевал наемником за Чеченцев в девяносто пятом – девяносто шестом. Я слышал о его «подвигах» там, на войне; но ещё больше слышал о том, что он творит здесь и сейчас. Его не просто боятся, его обходят стороной.
Я не боюсь; но я не хотел бы связываться с таким, как он.
Проблема в том, что выбора у меня уже нет.
2013
– Ну, рассказывай, – раскачивая ногой кресло, сказал я.
– Нашёл троих. Двое в психушке; один в Америке. В общем, при всем желании, они не могли бы навредить твоей девчонке, – ответил Тимур, нахмурившись. Глубоко вздохнув, он продолжил, – Мужик в машине: Марченко Павел Андреевич, примерный семьянин, менеджер среднего звена в рекламном агентстве. Его машину нашли за сорок километров от места убийства, на обочине. И в ней, – он сделал выразительную паузу, – Угадай что?
– Никаких следов?
– Молодец, получай приз, – вытащив из кармана джинсовой куртки барбариску, он протянул её мне, – В общем – висяк. Пистолет чистый, по базам ничего не нашли. То же самое, кстати, и с пулей, которую вытащили из Ольги. Полный ноль.
– Странно, – я вытянул ноги и сцепил пальцы в замок на животе, проигнорировав конфету в красно–белой обертке, – Как можно достать два чистых пистолета?
– Хрен его знает, – закинув карамель в рот, сказал Тимур, – Готовились тщательно, однозначно. Почему убили Павлушу – без понятия. Я уже и так думал, и эдак… – запнувшись, Тимур с хрустом раскусил конфету, – Либо я тупой, либо… Не знаю.
– Я думаю, что этот Марченко просто попал под раздачу, – я разворачиваюсь на кресле и смотрю в окно на Невский проспект, – Кто был в номере у Ольги, когда стреляли на Почтамтской?
– Да, какая–то семейная пара, – Тимур пожал плечами, – Немцы. По–английски говорили еле–еле. Её звали Ивонна, а его Йозеф. Фамилию не запомнил; но у администратора проверил. Заселились в тот же день в два часа по полудню.
– А вот это странно, – вздохнул я, разглядывая снующих туда–сюда людей за окном, – Не находишь?
– Да нет, наверное, – ответил Тим.
– Вот только русский человек может ответить «да нет, наверное», – я резко развернулся к нему лицом, – А я нахожу странным то, что в день перестрелки в номер Ольги вселяются другие люди. Ты не проверял сотрудников гостиницы?
– А что их проверять?
– Может быть связь. Вдруг кто–то знал, что будет перестрелка, в которой сладкая должна умереть?
– Сладкая? – Тим вопросительно приподнял бровь.
– Неважно, – осекся я, – Проверь администраторов, работающих в тот день. Вдруг найдёшь что–то.
– Хорошо. Но, есть одно «но». Зачем на следующий день Ольгу впустили в номер?
– Потому что я вмешался накануне, – я пожал плечами, – Решили закончить дело.
– Еще один вопрос, – Тимур придвинулся к столу и положил на него локти, подпирая подбородок кулаками, – Если кто–то в гостинице связан с убийцей, тот должен был знать, что объект – женщина. Почему тогда застрелили мужика в её машине?
– Блин, ни хера не сходится, – проворчал я, откидывая голову назад.
– Вот и я о том же. Расскажи–ка мне хронологию событий.
– В два Ольга пришла на встречу. Практически сразу уехала.
– Машина. В то же время взорвалась твоя машина, – добавил Тимур с прищуром.
– Да. Потом я еду в Медовое, и вижу её Тойоту во дворе у соседки. На трассе я перехватываю Олю, и везу в «Мансарду».
– В это время убивают Марченко.
– Стоп, – я поднял голову, – Ольга переоделась.
– В смысле?
– На встрече она была в костюме; из Медового возвращалась в другой одежде.
– Значит, она была где–то ещё, – задумчиво протянул Тимур, – Что ты знаешь о своей соседке?
– Да обычная тётка, – я пожал плечами, – В разводе, есть дочь, лет десять, может чуть старше. Переехала в то же время, что и я.
– Ясно. Посмотрю по ее душу. Может они с Морозовой–Светловой связаны.
– Ольга говорила что–то о работе. Она устраивалась на работу, – я нахмурился.
– К соседке? Нафига?
– Наверное, хотела подобраться ко мне поближе.
– У неё получилось, – Тимур поднялся, – Ребята не нашли Медведя? – решил напомнить мне о другом деле мой партнер.
– Ищут. Хорошо прячется, гад, – я поморщился, – Стасик камеры просматривает, но, похоже, гасится Миша где–то в глухомани.
– Есть догадки?
– Прочёсывают ближайшие к аварии места, но сам понимаешь, – потерев лицо рукой, я устало зажмурился, – Как найдут, узнаешь первым.
– Ещё бы было по–другому, – фыркнул Тим, – Ладно, пойду поглумлюсь над Илонкой, и домой.
– Оставь мою секретаршу в покое, – прорычал я ему в спину.
Ответом мне был поднятый в воздух средний палец.
Решив заняться документами, я зарылся в свой рабочий стол и вытащил папку с последними заказами. Отсортировав их на выполненные и «в процессе», я нажал на кнопку селекторной связи.
– Да, Игорь Викторович, – промяукала Илона.
– Забери отчёты, – коротко ответил я, – И сделай кофе, я сейчас засну.
– Конечно, Игорь Викторович, – от энтузиазма, прозвучавшего в её голосе, я невольно поморщился.
Наградил же Бог такой рожей. Лучше бы вон, как Тимур был. Страшный и пугающий. Илонка его, как огня боится; даже вздрагивает, когда он появляется в её поле зрения.
Не прошло и десяти минут, как дверь в мой кабинет распахнулась, и белокурая выпускница ИМБИП вплыла внутрь, плавно покачивая бедрами. Призывно улыбнувшись, Илона подошла к столу и поставила на него мою чашку.
Ну до чего же хороша, слов нет. Как кукла. Вся такая светлая, румяная, пахнет чем–то знакомым и сладким. Глазки голубые, как океанская вода; губы розовые и блестящие. И чего она так Тимуру не нравится?
Конец ознакомительного фрагмента. Полная версия книги есть на сайте ЛитРес.