Страница 8 из 97
— Олегову Катьку, твою падчерицу.
— О Господи! — доходит до меня смысл ее слов. — Как? Где?!
— Дома. Сказали, черепно-мозговая травма.
— Это я виновата! Нельзя было оставлять ее дома одну. Господи, бедный ребенок…
— Вот и менты думают, что это ты.
— Надо пойти в полицию и все рассказать.
— Куда ты собралась, дурища? Кто тебе поверит?!
— Как кто?! Я расскажу правду!
— Какую правду? Расскажешь, как ударила Катьку, она упала, стукнулась головой, а ты сбежала и оставила ее умирать?
— Но это не так!
— Откуда ты знаешь? Может, именно так все и произошло? Кому нужно убивать пятилетнюю девочку? Она даже в садик не ходила, так что месть соседки по горшку за сломанную куклу исключается.
— Но я ее не убивала! Ты мне веришь?
— Я верю, но только потому, что знаю тебя всю жизнь. У ментов нет такого преимущества. Поверь, им не выгодно разбираться, кто прав, а кто виноват. Спихнут на тебя убийство, и делу конец. Работа у них такая. Думаешь, кто-нибудь за тебя заступится? Может, Олежек твой ненаглядный? Или свекровь?
— А как же суд присяжных? Люди должны разобраться…
— Никто не любит мачех!
Последние слова действуют на меня, как пощечина, хлесткая и отрезвляющая. Слезы брызжут из глаз, смывая пелену. Я подскакиваю на ноги, но тут же сажусь обратно.
— Бежать бесполезно. Олег меня найдет.
— Подумай, если не ты убила Катьку, то кто? Надоела Олегу дочурка хуже горькой редьки, захотел снова стать свободным, вот и решил избавиться одним махом и от жены, и от ребенка. Думаешь, он станет тебя искать?
— Нет, Ир, Олег не мог убить. Он Катю любит. Любил…
— У попа была собака, он ее любил, — закатывает глаза Ира. — Так и твой Олег. Тебя он тоже любил. А что в итоге? Еле ноги унесла от любящего такого. Дин, разуй глаза!
— Мне некуда бежать.
— Так тебя и здесь ничего не держит! Ни дома, ни семьи. Начни жизнь с чистого листа! Ты хоть представляешь, сколько людей мечтает о таком шансе?
— О каком шансе, Ира?! Что я могу?
— Измениться! Стать другим человеком.
— У меня даже паспорта нет, все осталось у Олега. В кармане ни копейки.
— Ты же сама утром говорила — ничего тебе от Олега не надо. Тебя менты ищут, что толку теперь от паспорта? А с деньгами я помогу.
Ира присаживается на корточки возле дивана, ее рука ныряет под обивку, и на свет показывается перевязанная подарочной ленточкой фиолетовая пачка пятисотрублевых банкнот.
— Ловкость рук и никакого мошенничества. Дарю!
— Ира, откуда?!
— Копила на черный день, а потратим на твое светлое будущее. Только давай без разговоров, ладно? Другого выхода все равно нет. К ментам идти — последнее дело. Мы тебя сейчас оденем, подкрасим, синяки твои замажем, и в путь!
— Куда мне ехать? Тем более без паспорта…
— Ехать надо в столицу. Слышала, сколько там гастарбайтеров трется? Думаешь, у них с паспортами все в порядке?
— Как я доберусь до твоей столицы, на попутках что ли?
— Зачем на попутках? На поезде.
— Без паспорта?
— Ну Башмак, ну дура! К проводнице подойдешь, отстегнешь ей пару бумажек, и вперед, в белокаменную.
Не желая продолжать спор, она идет к шкафу и быстро перебирает вешалки с одеждой.
— Не пойдет… велико… слишком короткое… В самый раз! Примерь-ка.
Я надеваю голубовато-серую тряпочку из скользкого шелка. Вещь, которая сидела на Ире как облегающее платье, на мне превращается в удлиненную майку.
— Ир, я такое в жизни не носила…
— В старой жизни нет, а для новой — в самый раз. Сидит — во! — Ира поднимает большой палец. — Цвет к глазам подходит. А главное, в таком платье тебя менты ни за что не признают. Какая же ты в нем худющая! Ничего, в Москве сойдешь за модель. Попробуй, кстати, вдруг возьмут.
— Ага, с фингалом под глазом.
— Замажем твой фингал, не волнуйся, — обещает она и, — как фея в сказке, —взмахом волшебной кисточки скрывает последствия побоев, то есть превращает меня в принцессу.
— Еще не все?
— Ты бледная, вся просвечиваешь. Такую и будут искать. На вот, натри пока руки и ноги автозагаром. — Ира протягивает мне коричневую бутылку с кремом и склоняется над моим лицом. — Сейчас я тебя накрашу, мать родная не узнает.