Самоидентификация

На промежутке метров в пятьсот я, наконец, успеваю разогнаться до 120, но мудацкий светофор мешает смело ехать дальше. Мешает?

Пролетев на красный, бью по тормозам. Машина останавливается почти идеально прямо – система контроля курсовой устойчивости и АБС все еще включены. Сворачиваю направо. По почти пустой улице разгоняюсь до 140. Скучно. Фантастически скучно. Я один. Никто не видит происходящего. Всем плевать.

Я не могу быть один…

На остановке общественного транспорта одиноко стоит девушка. С большой дамской сумкой. В наушниках. Светловолосая. Взгляд устремлен куда-то вдаль. Лицо полно понимания чего-то далекого. Эпичный вид.

Загадочный.

Как у тарелки овсянки поутру.

Все собираемся на выезде из города. Поздний вечер. Белесое небо потемнело. Мелкий дождь робко спускается к земле. Слишком неуверенно. У нас обоих нет шансов на победу. В чем?

Я на красной «бэхе». Вик причесал на синей «ламбе-галардо 560» - однозначно, отцовской. Алессио – на желтой «феррари 458» - возможно, своей. Алессио – один из немногих, кто уже зарабатывает. Он старше нас всех. Так сложилось. Алессио – с загорелой или темнокожей – черт его знает, - девочкой. Я не уверен, что видел ее с ним раньше. Мик подъехал на «кайене». Он один.

- Итак, господа, - начинает Вик, выйдя из машины; его Маша выходит с другой стороны и молча закуривает. – Мы решаем что-то?

- Я предлагаю в «финку», - высказывается Алессио.

- Умоляю, - потрясает руками Мик. – У тебя крыша съехала от избытка «колумбийки»?

Алессио фыркает.

- Не хочу далеко мотаться.

- Идея не очень. Я предлагаю махнуть в Ригу, - заявляет Вик.

- Давай сразу в Париж, че уж там, - безнадежно махает рукой Алессио; достает сигариллы.

- Нужны свежие идеи, - вздыхаю.

- А в Париж мы, кстати, тогда неплохо смотали, - смеется Вик. – Я неделю отходил после обратной дороги.

- Меньше надо «спиды» нюхать, - Маша; возмущенно.

Укоризненный взгляд Вика заставляет ее отвернуться к дороге.

- Проснулась… кхе-кхе, когда ночь прошла, - мямлит Мик.

Белое «купе» «бентли континенталь» несется в нашу сторону, резко затормаживает и в один маневр паркуется перед «ламбой» Вика.

Димка вылетает из «континенталя». С пассажирского места вылезает какая-то размалеванная швабра. Это вроде одна бисексуалка. Азиатка. Мне кажется, я ее знаю.

- Уа-х-ха, парни! – Димка быстро вытаскивает сигарету и ошеломляюще быстро закуривает. – Знакомьтесь – это Джоан. Джоан, это… В общем, тебе их всех знать не надо, ага, парни?

- Блядь, он уже готов, - со вздохом складываю руки на груди.

- Думаешь, «мет»? – предполагает подошедший ближе Мик.

- Он уже готов, - повторяю уже громче.

- Не ссы, все впереди, - смеется Димка; зрачки-блюдца. – Итак, господа, какие предложения?

- Есть мысль махнуть в Париж, - усмехается Вик.

Димка делает испуганный вид.

- Не, это ж трип на неделю, не меньше. А я завтра хочу днем проснуться дома. Ну, мы ж договаривались – никакие далеких загонов.

- С кем ты договаривался? – смеюсь.

- С твоей мамочкой, когда она выползала из моей ванной, - кривится Димка. – Может, кто-то хочет услышать меня?

- Ты орешь, как резаный, - Мик. – Тебя, блядь, на Камчатке слышно.

- Во-во, мужик! – восхищенно махает руками Димка и подманивает к себе свою подругу. – «Камчатка», Цой, Медный, в рот ему ногу, Всадник, Эрмитаж, ага?!

- Не-е-е, - тянет Вик. – Ну на хрена нам жопу мочить?

- А вообще, идея, - жму плечами.

- Голосуем? – тащит вверх руку с сигаретой Димка; другой рукой хватает за ягодицы молчаливую Джоан.

- А ты соскучился по своему синеглазому дружку? – со смехом спрашивает меня Вик.

- Попизди у меня еще тут, - рычу, но потом улыбаюсь. – Он голубоглазый.

- Ну, конечно, - Вик ржет взахлеб в своей лошадиной манере. – Голубо… твою мать… глазый!

- Все, девочки, спокойно! – хлопает в ладоши Мик и поглядывает на молча улыбающегося Алессио. – А у твоей подружки, надеюсь, нет члена, Димасик?

- Есть. Ждет – не дождется твоего зада, - оживляется Джоан.

Все, кроме Мика, ей аплодируют. Я заливаюсь смехом.

- Джоан давно в Россиянии, - Димка выкидывает недокуренную сигарету, – и таких, как ты…

- Едем в Питер, ребят, - наконец, заявляет Алессио. – А ты, - Димке, - надеюсь, оторвешься от своей киски, чтобы взять у меня кое-что, - вытягивает и держит на весу пакетик с белым порошком.

- Только ради Вас, джентльмен, - кланяется Димка.

На пути в Питер довольно свободно. Держим крейсерские 150. Точнее – круиз-контроль держит. Мик поехал со мной, так как только мы оказались одиночками. Он спросил: «Так ты никого не взял?», услышал мой вздох и сказал: «Ну, и я без своей пизды. Поехали вместе».

- А что с китаянкой? – интересуюсь уже в пути.

- Малость в обиде. Но вообще – поехала на какую-то конференцию.

- И кем она?

- Не знаю.

Усмехаюсь.

- Она думает, ты ее парень?

- Она думает, я на ней женюсь.

- Круто.

- Обещаниями мир полнится. Нет людей, которые бы их всегда сдерживали.

- Ну, да.

Звучит сигнал вызова. Тыкаю в кнопку на руле.

- Включайтесь в конференцию, педики! - голосит на весь салон Димка.

- Господи, сделай потише, - возмущается Мик.

- Вряд ли поможет, - тыкаю в «минус» на руле.

- Срань господня, - вздыхает Мик.

- Кто там такой верующий? – прорезается голос Вика.

- С днем ВДВ! – несет традиционную чушь Димка.

- Голубые береты, - смеется Маша; голос поменялся; приняла что-то легкое, видимо.

- А че ты в этот раз не на «гелике», Виктор? – Мик.

- Ваш вопрос крайне оскорбителен, сударь. Я ща пиздану Вас перчаткой, - бормочет Вик. – Не, ну какой «гелик»? Культурная столица, мосты, набережные. Я че, похож на поросенка Петра?

- Иной раз после «мета» ты еще та свинья, - заявляет Маша.

- Молчать, женщина, - громко выдыхает. – Кто угадает, что я курю…

- Это никого не чешет, брат, - качаю головой.

- Телки там стремные, - заявляет Мик; с удивлением смотрю на него.

- От стремного слышу, - Алессио с нами. – Уж что-что, а телочки там сочные в наличии. По старым временам помню.

- Каждому – свое, - вздыхает Мик.

- Господа, я позволю себе отвлечься, - звук всасывания; Димкин «бентли» передо мной немного отклоняется от прямого курса, я успеваю ужаснуться, но он, не достигнув встречки, возвращается в строй. – Божественно.

- Упоролся? – интересуюсь.

- Ну нюхай уже, у меня нога затекает! – недовольный визг Джоан.

Представляю, что там творится.

- Просто обезьяна, - качает головой Мик.

- Боже, парни! – Димка; после легкого рывка «бентли» и очередного возвращения. – «Порох» и кокс в одном флаконе – это восхитительно.

- Говорят, они взаимоугнетаются, - бормочу.

- Важно знать пропорцию, - Алессио; деловито. – В сущности, твоя теория верна, но если высчитать пропорцию, можно получить…

- О-ху-и-тель-ный результат, брат! – визжит Димка; «бентли» уходит на встречку.

- Шизоид, - Мик привстает в кресле, всматривается.

«Бентли» недолго мечется, потом уходит еще левее. Я с ужасом вижу, что на встречке – фура «вольво», но Димка, очевидно, держит все под контролем. На долю секунды «вольво» заслоняет «континенталь», и что-то внутри меня вздрагивает.

- Обочины какие-то дерьмовые, - плавающий голос Димки; приглушенные стоны его пассии. – Я ей тут чуть клитор не поцарапал.

- Козел! – визг.

Стоны прекращаются.

Димка ржет.

На подъезде к Питеру, где-то около Ленсоветовского, я набираю знакомого. Антона. Мой единственный действительно хороший приятель в этом городе. Несколько десятков других вызывают сомнения.

- Здорово, брат, - с улыбкой начинаю.

- Какие дела, брателло?

- Вы какие-то… блатные, - фыркает Мик.