Страница 3 из 3
«Південно-Західна залізниця…»
Південно-Західна залізниця.Третя ночі, година рання.На два вагони одна провідницязабезпечує пересування.Ходить, ніби Матір Тереза,непевна, як погода осіння,блукає – темна і нетвереза,розганяючи сновидіння.Я лежу в глибині вагона,приречено, мов шахтар у забої,везу пакет з головою Пітона —чорного хіміка з Лозової.Колись він був королем гідравлік,мав постачальників за кордоном,жив як міг, контролюючи трафікміж Тирасполем та Краснодоном.Труїв своїм щемким сурогатоммолдаван та різних узбеків,навіть був колись депутатомпо мажоритарному від есдеків.А ось тепер я не сплю, хоч пізня годинай сни підступали до мене тричі,і слухаю, як його щетинадалі росте на його обличчі.– Ну як ти, брат? – питаю. – Проспався?Може, тобі сигарет нарити?– Та ладно, – відказує він, – не парся —з моїми проблемами тільки курити.– Страшно, – питаю, – з того боку?– Не страшно, – каже, – просто незвично.Страшно було минулого року,в Ростові, коли спалили шашличну.А тут – ніби щось тобі не вернули,і пам’ять волочиться, мов парашути.Ходиш і забуваєш минуле.Забуваєш – і не можеш забути.Лише відчуваєш останнім нервом,зубами і складками жировимитонку межу, що проходить небомміж живими і неживими.Так що вези мене, брат, додому,в тихому, наче спів, вагоні,вези мою безкінечну втомуі спомини мої невагомі.Віддай мене товаришам по зброї,нехай ці печальні п’яні бандититепер вирішують поміж собою,що з головою моєю робити.Нехай пам’ятають усі мої звички,голосу мерзлі глибокі озерай легені – чорні, як рукавичкипобитого безнадійно боксера.Скажи тій жінці, що вміла любити,нехай виходить з печалі своєї.Все, що я міг для неї зробити, —це померти подалі від неї.Така тепер між нами різниця.Вклади сигарету мені до рота.Смерть, вона як оця провідниця —для неї це просто чесна робота.Теплі сни, випадкові дати.Все, що ти встиг запам’ятати,все, що побачити довелося,живе по смерті, ніби волосся.Поговори зі мною, братка.Палений «найк», стара арафатка.Ніч пливе, сутінь хитається,повітря вдихається,видихається.«Мій старий, який помирав, вихаркуючи легені…»
Мій старий, який помирав, вихаркуючи легені,так і не встиг зрозуміти, що сталось з його країною,що зробили з нею всі ці фінансові генії,котрі торгують тепер у відкриту кожною її частиною.Моя мама, яка розпрóдала згодом усі його речіі яка живе громадянським шлюбом з якимось дятлом,ховає від мене всі свої згадки й зітхання старечі,зачиняється на ніч від мене,щоби я не підслухав їх раптом.Він і досі торкає мене своїм кашлем, ніби шипами.Приходить до мене вві сні, дивиться чорним оком.І я знаю: найтяжче, що у нас є, – це наша пам’ять.А найгірше – що вона лише тяжчає з кожним роком.Він називає мені імена лікарів, які його вбили.Сидить на ліжку напроти й кличе мене до помсти.Каже мені: «Малий, в тебе немає ні злості, ні сили.Ти їм здав свою злість, як провідникові постіль.У тебе немає, малий, ні спадщини, ні країни,і всі твої друзі, малий, згоратимуть, мов комети.Блукатимете, як цигáни, зникнете, як караїми.Раз уже все прогнило, спробуй хоча б нормально помеСкільки можна терпіти їх голоси на сходах,будильники й окуляри, теплі щоденні предмети!Вирви їхні серця, назáвжди спинивши подих!Спали їх разом у ліжку, ніби старі газети!»І я дістаю бензин і міцні корабельні канатий розводжу в кімнаті вогонь, який усіх нас огорне,і знаю: ніщо не може мати над нами влади,окрім голосу крові, який заповнює горло.Добре, коли тобі сняться підпільники та герої.Погано, коли їх поява на тебе тисне.Ця влада посилює в мені любов до холодної зброї.Ця держава позбавляє мене почуття вітчизни.Країна, в якій виживання вважають талантом,де вся твоя біографія – список боргів і трупів,називає мене тепер злісно вбивцею і симулянтом,опитує свідків, які вціліли, шукає рештки отрути.Хай тепер прокуратура засипле мене своїм спамом.Хай потопом заллється вулиця кам’яниста.Хай з’являться миротворці й випалять чорним напалмомгарячі електростанції мого невтомного міста.Хай вони тепер спробують усе це без нас поєднати.Хай спробують врахувати небесні сумні коливання.Сóнця священний вогонь заливає кімнати.Герої не помирають від стаціонарного лікування.«Ти зáвжди тримав при собі свою втому…»
«Ти зáвжди тримав при собі свою втому.Давай, зупиняйся і засинай».Вночі він виходив на берег з домуй дивився, як ніч пливе на Синай.Прострочений паспорт без фотографії.Іранські візи, мальтійські хрести.І небо рухалось звідкись з Аравіїчерез затоку на блок-пости.І теж дивилось на нього, мабуть,перетікаючи між споруд.Він знав, що тут його точно не знáйдуть.Де завгодно, лише не тут.Можуть винюхувати в повітрімову, дихання і сліди.Але всі вони виморочені й нехитрі,щоби прийти за ним сюди.Він буде вирощувати терпінняі прикладати собі до ран.Буде збирати на пляжах камінняі викидати його в океан.Буде згадувати все, що втратив,і забувати усе, що вмів.Буде рибалкам давати поради,щоранку чіпляючись до їхніх човнів.…Любов формує маршрути наші.Господь стоїть із нами на пляжі.Стоїть між сухих, як пісок, арабів.Виловлює з хвиль дітей і крабів.Конец ознакомительного фрагмента. Полная версия книги есть на сайте ЛитРес.