Право вернуться

  - Марк, чёрт бы тебя взял! - рявкнул я. - Выпусти меня!

  - Заткнись, парень!

  - Он же кровью истечёт! Выпусти, хотя бы перевяжу!

  - Сиди, где сидишь!

  - Придурок! - рявкнул я. - Из-за твоей тупости...

  Выстрел! Ещё один! Разлетелось стекло. Меня душила злоба. Адреналин зашкаливал, а я сидел у решётки и материл идиота Марка. Казалось, ещё немного и вырву решётку голыми руками.

  - Держи! - неожиданно крикнул шериф и швырнул мне связку ключей.

  Он добавил что-то ещё, но я уже не слышал. Страшно стоять на коленях, пытаясь попасть ключом в замок, когда хочется забиться глубоко под нары и накрыться чем-нибудь тяжёлым! Трясущими руками отпёр решётку и выбрался наружу.

  Подобрался к рюкзаку и достал аптечку. Чак сидел на полу и шипел как кот, пытаясь затянуть рану на бедре. Да, это не так просто сделать с простреленной рукой! Я перекатился к нему и невольно вздрогнул, когда в стену над головой впилась пуля.

  - Держись, Чак!

  - Всё нормально... Мистер, мне, право слово, неловко...

  Дьявольщина! Этот кузнец и правда безбашенный идиот! Сидит с двумя дырками в теле и ещё извиняется, что мне приходится перевязывать его раны.

  - Молчи!

  - Я бы и сам, но...

  - Заткнись, Чак!

  Выстрел! Страшно? Это было очень страшно! Меня трясло, будто старого эпилептика, но потом чувства отступили куда-то в сторону, и я видел лишь побледневшего кузнеца, который смущённо улыбался, наблюдая за мной.

  - Нож! Мне нужен нож!

  Чак кивнул и вытащил из ножен тяжёлый тесак. Я распорол штаны и добрался до раны. Рана на внешней стороне бедра была глухой, но это уже забота местных хирургов! Моё дело остановить кровь. Зубами вскрыл пакет и, стараясь не обделаться от страха, наложил на рану повязку. Несколько минут... Готово! С рукой было проще. Чак сам разорвал рукав рубашки. Сквозная рана. Уже хорошо!

  Выстрел! Взвизгнула пуля, попав в железную решётку, и рикошетом ушла в пол. Мама дорогая! Какого чёрта я здесь делаю?! Комнату заволокло пороховым дымом.

  - Готово! - крикнул я.

  - Спасибо! Я ваш должник, сэр!

  - Сочтёмся!

  Шум выстрелов перебил ответ Чака. Он поморщился и попытался подняться, но задел бедром на камин и опять зашипел.

  - Сиди здесь!

  - Надо помочь ребятам... Это не дело...

  Потом была пауза. Глухая пауза в сознании, и я даже не понял, как оказался под окнами и откуда у меня в руках появился дробовик Чака вместе с набитым патронташем. Стив что-то крикнул, но я уже не слышал - вместе со всеми стрелял по мелькающим теням, оглохнув от собственных выстрелов. Попал? Не смешите! Если и зацепил кого-нибудь, так совершенно случайно. Страшно было. Зубы свело судорогой, да так, что и ножом не разжать.

  Через какое-то время рядом появился Чак, который притащил патроны. Он уже разжился винтовкой и устроился по другую сторону от окна, добавляя сумасшествия в эту картину. Иногда, я успевал заметить неожиданно серьёзное лицо кузнеца, и где-то в глубине души мелькало странное чувство восхищения этим человеком. Парень делал свою работу - воевал. Без лишних эмоций и глупых выкриков.

  Вспышки выстрелов, чьи-то крики. Ругань Стива, которому прострелили шляпу, едва не влепив пулю в голову. Рычание Чака, который только сейчас разозлился по-настоящему. Всё это слилось в непрерывную ленту картинок, каким-то чудом оставшуюся в моей памяти...

  Рассвет наступал медленно.

  Солнце появилось из-за горизонта и осветило разгромленный офис шерифа. Я сидел на полу, пытался разобраться в оглушительно глупых мыслях. Куда впутался? Зачем? Понятия не имею. Голова болела, а в ушах стоял легкий гул. Да, стрелять в закрытом помещении - это не самая лучшая идея. Тем более из дробовика Чака. Это просто гаубица, а не ружьё. В горле саднило от порохового дыма.

  Напротив меня сидел кузнец. Его серьёзность куда-то испарилась, и он опять превратился в сопящего и смущённого медведя. Чак придерживал раненую руку, будто заранее извинялся перед нами за доставленные неприятности.

  Стив устроился за столом и перезаряжал свои револьверы, поглядывая на улицу. Шериф? Марк стоял рядом с открытой дверью с винчестером наперевес и курил, старательно выдувая табачный дым наружу. Это выглядело немного смешно, учитывая, что в комнате хоть топор вешай. Так или иначе, но всё уже закончилось.

  - Пойдём прогуляемся, - сказал шериф, когда Стив закончил перезаряжаться. Отбросил окурок и даже сплюнул. - Надо посмотреть на трупы этих мальчиков.

  - Сдаётся, сэр, что мы увидим нескольких знакомых парней.

  - Буду счастлив, если одним из них окажется Уильям Фоули, - поморщился шериф.

  - Эти бродяги испортили мою шляпу, - пожаловался Стив.

  - Купишь себе новую. Ты готов?

  - Да, сэр!

  - Вот и прекрасно, - кивнул Марк и обвёл взглядом комнату. Посмотрел в мою сторону и, видимо, хотел что-то сказать, но только отмахнулся и вышел. Следом за ним поплёлся Стив, продолжая ругаться по поводу изувеченного головного убора.

  - Вам нужно к доктору, - сказал я кузнецу. - Вытащить пулю и вообще...

  - Да, сэр. Надо будет прогуляться к этим коновалам, когда парни немного осмотрятся.

  - Странно...

  - Что именно, сэр?

  - Я думал, что сюда прибежит половина горожан с ружьями.

  - Хм... Как вам сказать, сэр... - кузнец повёл плечами и слегка поморщился. - Здешние люди не любят вмешиваться в такие дела. Особенно, когда это касается Уильяма Фоули.

  - Знаменитая личность?

  - Вы разве про него не слышали? - на лице Чака мелькнуло нечто похожее на удивление.

  - Я недавно в городе.

  - Года три назад он был шерифом этого города и...

  Закончить историю про бандита, который в прошлом был представителем закона, кузнец не успел - вернулся Марк.

  - Я послал Стива за доктором.

  - Спасибо, сэр! - сказал кузнец и попытался подняться.

  Общими усилиями мы подняли его на ноги и посадили на стул. Через некоторое время вернулся Стив с лекарем, которого, судя по состоянию одежды, вытащили прямо из кровати и приказали собираться. Пожилой врач с опаской покосился на улицу, потом вздохнул и поставил чемоданчик на стол.

  - Ну-с, джентльмены, показывайте свои дырки.

  На улице уже совсем рассвело. Это было чертовски хорошее утро.

  9

  Местный гробовщик, поразительно похожий на персонажа Георгия Вицина в фильме 'Деловые люди', с самого утра досаждал шерифу вопросами, которые можно было свести в один: кто будет оплачивать похороны этих бездельников, которые устроили горожанам столько неприятностей? Судя по его репликам, самой большой проблемой были разбитые окна у соседей и шум выстрелов, который беспокоил жителей до самого утра.

  Узнав, что хоронить будут за счёт города, гробовщик воспрял духом и предложил сделать оптовую скидку, если заботы предоставят его конторе, а не бездельнику Кацману, который экономит на всём и даже гробы делает из сырой древесины. Казалось, ещё немного и он возмущённо ткнёт пальцем в небо: 'Нимфа', туды её в качель, разве товар даёт?' Увы, но этих известных слов я так и не дождался.

  Тем не менее маленький гробовщик в чёрном котелке и ветхом сюртуке развил такую бурную деятельность, что, казалось, занял весь офис. Его было слишком много. И как только его покойники терпят? Шериф, судя по всему, думал так же. Он поморщился и указал тому на дверь, приказав забирать дохляков, как только мистер Стив закончит осматривать их трупы. Гробовщик успокоился и моментально испарился, открыв задницей дверь и пообещав сделать всё в лучшем виде. Бойкий старичок.

  - Что будет со мной? - спросил я, когда мы остались одни.

  - Забирай свои вещички и можешь идти на все четыре стороны, - отмахнулся Марк и сделал небольшую паузу. - И ещё...

  - Что?

  - Ты нам очень помог. Спасибо.

  - Не за что.

Конец ознакомительного фрагмента. Полная версия книги есть на сайте ЛитРес.