Страница 78 из 94
– Что… что ты несешь, – говорил я.
– Почему твоя еда Поет, чувак, – спрашивал я.
Он молча смотрел на меня и ждал. Очередь снова напирала, мне приходилось забирать свой пикантный суп, или лапшу – от которой меня уже тошнить начинало, – или блинчики по-таиландски или… или… За две недели я обожрался какой-то ужасающей флоры и фауны, которую они ловят на затопленных рисовых полях, и научился съедать половину перечницы, не меняясь в лице. Один раз даже как-то сказал, ожидая своего «риса по-королевски» – рис, почему-то, напевал «и если есть в кармане паааачка… сигарет» – в надежде втереться в доверие.
– А этот… Ким Чен Ир… – сказал я.
– Он вовсе ничего мужик, – сказал я.
– Он ядерный щит… Америка зло, – сказал я.
– Короче, чучхе, – сказал я.
Когда я попробовал рис у себя дома, то понял, что повар поперчил его в два раза сильнее обычного.
…помогли, как всегда, цыгане.
Ну, в смысле румыны. Ну то есть, какая разница, это ведь все равно цыгане. Собственно, я позже корейцам так и объяснил.
– Цыгане это как румыны, только концентрированные, – сказал я.
– Конечно, румыны никогда в жизни с этим не согласятся, – сказал я.
– Но ведь и цыгане будут против, – сказал я.
– Главное, никогда не говорите об этом румынам, – сказал я.
– Вернее, даже так… – сказал я.
– Никогда не говорите румынам, что это я вам сказал, – сказал я.
Да, мы тогда уже разговаривали. А все румы… ну, цыгане. Они осадили это кафе, требуя срочно помочь погорельцам, которым нечего есть, пить, нет денег на операцию и вообще на билет домой. Тыкали в кассира обрубками ампутированных ног, плевали слюной из забитых язвами ртов, показывали пропитанные гноем бинты, липли к прилавку, залезали на посетителей… Чем-то это напоминало осаду Вены турками. Ну, корейской Вены румыно-цыганскими турками. И, как всегда, империи пришел на помощь славянин. В старину это был Собецкий – правда, моим корейцам это ничего не сказало, а сейчас – я. Весь этот гвалт мешал мне прислушиваться к пению, которое издавали продукты – «а мы сажаем алюминиевые агурцы», вполне ожидаемо напевали огурцы, – и мне попросту надоело. Я повернулся и сказал:
– А ну пошли на ха, – сказал я на хорошем румынском.
– Черножопые, – сказал я.
И вылил на одного из них плошку кипящего масла. Бедняга завопил и прикрыл лицо руками. Слезала кожа, а один глаз побелел, как у сваренной рыбы. Цыгане сразу успокоились и ушли, взяв пострадавшего под руку. Думаю, они восприняли это как манну небесную – на одного слепого, настоящего! – в таборе стало больше. Больше инвалидов, больше сборы. Это как шоу-бизнес. Все очень жестко и честно, как написали про шоу-бизнес в журнале «Птюч», который я читал, когда был молод, и мне было интересно хоть что-то читать. Я посмотрел в спину последнему уходящему погорельцу, после чего повернулся и стал пристально смотреть на свое «жаркое из дракона». Мне хотелось верить, что он не лаял и не мяукал. Но они так мелко все нарезали, что никакой уверенности у меня не было.
– Жой Цив, – сказало жаркое.
– Ой, ну в смысле, Цой жив, – сказало оно.
– Давно не говорил по-русски, – сказал он.
– Да на меня смотри, – сказало оно.
– Я и есть Цой, – сказало оно.
Я поднял взгляд. Со мной разговаривал кореец-повар.
…Конечно, я не сразу поверил в то, что он и правда Цой. Ну, знаете, внешне ведь он выглядел совсем по-другому. Но Витя сказал, что это все годы он упражнялся выглядеть по-другому, и совершенно меня убедил. Он просто-напросто закрыл двери забегаловки, – которая из-за румыноцыган совсем опустела, – и сказал:
– Эти попрошайки, – сказал он.
– На нас каждый месяц набег устраивают, – сказал он.
– Откупаемся и клиентов теряем, – сказал он.
– А ты помог, так что… – сказал он.
Взял в руки гитару, залез на стойку, ударил по струнам, и сказал.
– Сейчас я спою тебе со своего нового альбома, – сказал он.
– 2013 год, между прочим, – сказал он.
Другие корейцы начали монотонно подпевать и выстукивать мелодию поварешками. Витя Цой заиграл. Начал петь.
Бренькнул по струнам. Глянул на меня. Спросил:
– Ну как, – спросил он.
Я посмотрел на Витю Цоя внимательно. Он был взволнован. Конечно, мне не понравилось. Гитарное звучание можно было бы сделать жестче. Убрать цимбалы. Добавить перкуссии. Но… Ему казалось, что он написал шедевр. И я боялся его обидеть. Все художники такие. Им всегда кажется, что лучший период их творчества – нынешний период их творчества. А я, как и все надоедливые фанаты, вечно прошу их исполнить «Естердей» в 2008—м году. Так что я сказал:
– Гениально, – сказал я.
После чего добавил:
– Витя, а сбацай «Группу крови»? – сказал я.
…после того, как он сбацал на бис десятый раз «Красно-желтые дни» а мы с кассиром напились и подрались – гаденыш все норовил провести удар коленом в печень, – и снова помирились, мы с Витей славно посидели. После первой бутылки виски он рассказал мне, что в 1989 году вовсе не врезался в грузовик.
– Понимаешь, – сказал он.
– Я ехал на Жигулях, и тут такая тоска навалилась, – сказал он.
– Совок, – понимающе сказал я.
– Да нет… концерты, пластинки, куе мое… – сказал он.
– А я ведь был кочераг, а кто был кочегар, – сказал он.
– Тот кочегар по жизни, – сказал он.
Плеснул «жидкого дыма» в огонь для шашлыков, потом налил еще.
– Короче, я подобрал какого-то волосатого козла с гитарой, – сказал он.
– 20 лет, perestroika, рокин-рол, поколение бунтовщиков, – сказал он.
– Джинсовая куртка, варенки, пиджак с плечиками, – сказал он.
– Он когда увидел, что его подвозит сам Цой, офигел, – сказал Цой.
– Ну, я ему расписался на пластинке, а он мне за это отсосал, – сказал он.