Страница 7 из 8
– Да, согласен, – кивнул Хариш, – не логично. А другой связи я не вижу.
– Хорошо, если предположить, что так все оно и есть, – согласился Филипп, – то символ седьмой чакры – это символ секты? Иначе зачем бы они стали изображать цветок лотоса на записке?
– Не все секты имеют свой знак, – сказал Даршан. – Я, конечно, не специалист, но такой секты уж точно не знаю. Чакры священны в индуизме. Их не будут просто так рисовать. Не думаю, что этот символ связан с самой сектой. Здесь что-то другое.
– В таком случае что? – спросил Дятловский.
– Не знаю, – покачал головой Даршан.
– Можно попробовать разузнать, – задумчиво сказал Дятловский.
– Но я вот что подумал, – сказал Хариш. – Если Сунила отравили намеренно, то яд ему могли подсыпать где угодно, в том смысле, что это с ним случилось за пределами Посольства, а Вазу стало плохо здесь! Тот, кто подсыпал ему яд, если, конечно, подтвердится, что это яд, находился среди гостей, в Посольстве!
– Или это кто-то из своих, – сказал Дятловский, – не гость, а сотрудник Посольства.
Филипп подумал о странном монахе в черном одеянии, которого он приметил еще в Школе йоги «Лотос» и который явно кого-то искал, а потом исчез, незадолго до того, как Вазу стало плохо. И, конечно же, Филипп вспомнил слова, сказанные Олесей о том, что монах собирается куда-то идти сам! Таких совпадений не бывает, Филипп об этом знал.
– Этого еще нам не хватало! – вздохнул Даршан.
– Мы подумаем на эту тему, – сказал Хариш.
– А я могу попробовать разузнать больше про Сахасрару, – сказал Филипп, – но потребуется время.
– У тебя его нет, – сказал Дятловский, – завтра вечером мы улетаем в Индию.
– Ах да!
– Вы, значит, тоже с нами летите? – спросил Даршан.
– А… – Дятловский замялся. – Я прошу прощения, но я не в курсе, кто конкретно едет в составе делегации. Наш редактор сказал, что Посольство Индии организует поездку, и нам позволено присоединиться.
– Значит, мы говорим об одной и той же поездке, – кивнул Даршан. – Один известный индийский культурный деятель организует благотворительный прием в Хайдарабаде. Там будут представители общественности Индии, политики, бизнесмены и ученые, в том числе будут делегации из некоторых стран, но вам позволено ехать в составе нашей делегации.
– А кто входит в состав вашей делегации? – спросил Дятловский.
– Нас немного. Поеду я и Хариш с женой.
– Да, действительно, немного, – сказал Дятловский, – но зато компания приятная. Мы с Филиппом к вам присоседимся, – заместитель главного редактора улыбнулся.
– Филипп, давайте вы расскажете, что удастся узнать, в самолете, – сказал Даршан. – Боюсь, сейчас мы более ничего не можем сделать, чтобы узнать причину всех этих странных событий.
5
Глаза Филиппа слипались, мысли путались, а буквы начали сливаться во что-то монотонное и бессмысленное, отображающееся на мониторе ноутбука.
Журналист сидел в своей квартире за письменным столом уже пару часов, читая информацию об индийский чакрах в Интернете. После приема в Посольстве Индии и странных событий, произошедших там, Филипп вернулся домой, попытался заснуть, но толком поспать не смог. Всякие идеи, догадки и предположения одолевали его. В итоге он встал, выпил крепкого кофе и уселся перед компьютером, погрузившись во всемирную паутину. Но теперь организм вновь требовал сна, однако Филипп сдаваться не хотел. Времени на поиски нужных сведений было немного.
Информации нашлось достаточно, однако что именно из всего многообразия могло помочь, Филипп пока не понимал. Он перепрыгивал от ссылки к ссылке, с исторических сайтов на религиозные, с форумов в чаты, но зацепиться никак не мог. Все, что он находил, было интересным, но общеизвестным, написанным стандартными энциклопедическими фразами.
Отчаявшись, журналист поднялся из-за стола и потянулся. Он посмотрел на часы, которые тоскливо показывали четыре часа утра.
Из приоткрытой форточки слышался шум дождя. Филипп подошел к окну. На мокром асфальте отражалась улица и свет фонарей. Редкие автомобили проезжали в сторону центра.
Город спал. В ночной тишине, казалось, будет слышен любой звук.
На противоположной стороне улицы в одиночестве красовался припаркованный джип красного цвета, в салоне которого мигала яркая лампочка сигнализации.
Филипп присмотрелся.
Рядом с машиной стоял человек в темном плаще.
Он стоял неподвижно, спрятав руки в карманы и натянув на опущенную голову капюшон. Что-то странное и немного зловещее было в его образе на фоне серой улицы и проливного осеннего ливня.
Филипп нахмурился, но оторвать взгляд от таинственной фигуры никак не мог. С высоты третьего этажа ему отлично были видны капли дождя, стекающие по плащу незнакомца.
«Странный тип», – едва успел подумать журналист, как человек в плаще резко поднял голову и посмотрел на Филиппа. Точно глядя в лицо журналисту, он будто знал, куда смотреть. Глаза, словно два красных угля, сверкнули в ночной мгле.
Филипп в ужасе отпрянул от окна и прижался к стене. Сердце его бешено забилось.
«Что за ерунда?!»
Филипп стоял, боясь пошевелиться.
«Он что, наблюдал за мной?! Какого черта?! Что происходит?!»
Журналист глубоко вздохнул и, опустившись на корточки, рывками начал передвигаться в спальню.
«Может быть, он наблюдал за кем-то другим, а на меня посмотрел только потому, что почувствовал, как я на него смотрю?!» – рассуждал Филипп.
Добравшись до спальни, он аккуратно и тихо, словно боясь, что его кто-то услышит, подобрался к окну и начал осторожно выглядывать на улицу. Поднимаясь все выше и выше, Филипп был готов моментально вновь опуститься на пол, если подозрительный незнакомец окажется на месте. Но вот уже показалась крыша красного джипа, а человека все не было видно. Филипп встал в полный рост. Улица была пустынна.
«Ушел», – Филипп почувствовал недоумение, но при этом и облегчение.
Журналист постоял несколько минут у окна, вглядываясь в ночные тени улицы, но никто, похожий на незнакомца в мокром плаще, больше не появился.
«Я тебя запомнил», – Филипп закрыл шторы в спальне и обернулся.
В комнате перед ним стоял человек в черном мокром плаще, капли с которого лились на паркет. Его красные горящие глаза смотрели на журналиста с нескрываемой угрозой.
Филипп вскрикнул.
Единственная мысль, промелькнувшая в его голове, была – как он оказался в моей квартире?!
После этого он не видел уже ничего, кроме блеска красных глаз незнакомца…
В соседней комнате задребезжал звонок мобильного телефона.
Филипп перевернулся на бок.
«Кто может звонить в четыре утра?!»
Он встал с кровати и пошел на звук, но, зайдя в комнату, журналист, к своему большому удивлению, обнаружил, что на улице уже светло. Часы показывали восемь утра.
«Ого, как проспал!»
Филипп схватил телефон.
– Алло.
– Филипп! – послышался голос Дятловского. Заместитель главного редактора, очевидно, был в дороге, так как кроме его голоса слышались клаксоны автомобилей, шум улицы и музыка, видимо, играющая в машине.
– Да, Серафим Маркович, я уже выхожу! Скоро буду в редакции!
– Это отлично, но мы там не увидимся! – сказал Дятловский.
– Нет?
– Нет, встретимся только вечером в аэропорту!
– Хорошо, – обрадовался Филипп, поняв, что можно не торопиться на работу.
– Я звоню касательно вчерашнего происшествия в Посольстве! – сказал Дятловский.
– Да?
– Слушай, я вчера никак не мог заснуть после всех событий, ну понимаешь, и так случилось, что я поговорил с одним другом. Он историк, знает все обо всем, так сказать. Сейчас он на пенсии, но продолжает, так сказать, интересоваться, – Дятловский хихикнул. – Его хобби – всякие легенды, тайны и мистерии современности и древности.
– Интересный, должно быть, человек, – сказал Филипп.
– Вот именно!
– И что?
– Я рассказал ему кое-что про вчерашние события в Посольстве. Думал, может, учитывая его опыт и знания, он вспомнит какой-то случай или историю? Ну, хоть что-то?!