Страница 8 из 42
По поводу
14 мая в клубе нашего института состоится лекция на тему:
О любви и дружбе
Лектор: действительный член о-ва по распространению политических и научных знаний кандидат педагогических наук Л.И. Миролюбова.
До того суха, до того длинна,до того надсадно начала говорить,будто трость вчера проглотила онаи никак не может переварить…С научных высот своего величияделая экскурс в прошлое,она приводила цитаты различные,цитаты очень хорошие.Она рассыпалась комками слов,Вздымала левую бровь,сурово доказывая, что любовь —просто влеченье полов,что этого надо бояться, как оспы,что до сих пор заблуждаются многие,что мы, с точки зрения биологии,просто различные особи.Шуршали страницы…С тупым стараньемона часа полтора зудела,наверно, считая, что делает крайненеобходимое в жизни дело…Стучала весна в переплеты оконныеветвями деревьев,порывами ветра…А в зале сидели люди влюбленныеи грустно смотрели на лектора.Им так надоело тупыми казаться,так скулы сворачивало в зевоте,что я невольно стал опасатьсяза жизнь уважаемой тети.Ребятам, обычно таким веселым,от скуки хотелось под поезд лечь…Гражданка, особь женского пола!Прервите,пожалуйста,речь!Если люди на этой лекции спят,что же будет (представить себе не берусь я!),если вас попросят сделать докладо другом,ну, допустим, о кукурузе?!…Неужели вамникогда, никтоне кричал: «Люблю!», не дарил цветов?Неужели никто вас не ревновал,не писал вам, в губы не целовал?!Неужто не рады вы этой весне?!Товарищ! Да что вы!Смеетесь над нами?Неужто вы так и родились:в пенснеи с золотыми зубами?О временно прописанных
Взбалмошные воробьи чирикали.Сгребали дворники снежные комья…Клава сказала:– У нас вечеринка,будут мои знакомые… —И вот нажимаю звонок легко,за дверью — стук каблуков.Вешалка заляпанавелюровыми шляпами.Две, четыре, восемь, десять,красные, синие.Будто продают их здесь,будто в магазине я.Раздеваться велено.Смотрю неуверенно,а она, с усмешкоюшарф теребя:– Ну? Чего ты мешкаешь?Ждут тебя… —Шагнул и стал —ковры, хрусталь.На стенке реденькотри портретика.Смотрю — не верю своим глазам:Дружников, Кадочников и Тарзан…– Скорей проходи… Пожалста,знакомьтесь… —Но вначалея вижу только галстукмеж двумя плечами.Кокетливый и длинныйкусок хвоста тигриного,который к рубашке приколкой прижат,и все обрамляет зеленый пиджак.Крик моды: могучие ватные плечи,фасона: «А ну, брат, полегче!»и ярко-малиновые штанысомнительной ширины.А владелец галстука стоит ужеи плечами пожимает: – Что ж… —Гнусовато, со смягченным «ж», —Жерж.Вот стул. Просю садиться… —И, волосы поправивши, тонким мизинцемтрогает клавиши.Он сообщил мне сразу сам,что папа где-то в главке зами все такое,и засимимеется у папы «ЗИМ».– А я учился в ГИТИСе,потом – в металлургическом.Но и металлургияне моя стихия.Печальный факт.Теперь куда б почище? —Подался на филфак,но тут скучища.Опять тетради…Он морщил лобик маленький.Двадцатилетний дядя,сыночек маменькин.Эдак и жил онза мамой да за тетями:– Жорочка, скажи нам!Жорочка, что тебе? —Сбивались с ног —попил ли? Поел?И рос сынокцарьком в семье.Сыпались «карманные»прямо с неба манною.Раскраснелась вывеска,стала привлекательной.В магазинах выискалгалстук сногсшибательный.Заказал себе пальто,плащ по моде, а потомне вспоминал о лекциях неделю,тягучим бриолином мазал гривуи за обедом напевал игриво:«Никто меня не холит, не коктейлит…»И, став вполне законченным пижоном,шагал, по улицам ступая чинно.А мама часто говорила: – Жора,зачем ты ходишь, если есть машина? —По горло вечно занятый папашагорой за сына своего стоял…Сейчас передо мною «чадо ваше»окурок молча тушит о рояль,сдувает пепел и, брезгливо морщась,на ногти тупо смотрит и ворчит:– А вообще-то, ослабела мощность.Не та эпоха!Не те харчи… —И, махая рукой устало,томно цедит: – А что осталось?Кинуть грамм полтораста горькой,а потом с подружками дошлымипрошвырнуться по улице Горького,мостовую помять подошвами!Модным шарфом укутав горло,дефилировать, встречным кивая…И, как будто ему подвывая,загнусавила вдруг радиола.Чей-то голос устало цыганскийпел о ветре в степи молдаванской,пел об ангелах разных расцветок,о бананах, свисающих с веток,пел о дальнем, заброшенном мире…Потянуло гнилью в квартире.Слово за слово,песня за песней.Будто это с пластинок плесеньнаплывает, вползает в уши…– Получается вроде скушно… —Жоржик встал и к дивану вразвалочку:– Сбацаем фоксик, Аллочка!Холеная рука.Косые взгляды.В зубах «Дукат»,запачканный помадой.С поволокой, сонныеглазки нарисованные.Так получилось, —Алла сначалагде-то училась,что-то кончала,и даже как будтоона еще помнит, что домахранится под спудомненужная книжка диплома.С завидным успехом«на блеск утомительный бала»страницы конспектови совесть она променяла.Она променялатоварищей, дружбу, работуна модные туфли,на сплетни, на суперфокстроты.И, книг не читая,зато превосходно умелаона разбиратьсяв изделиях «Главпарфюмера»,в шикарных прическах,в наборе цветов маникюра…Она заучила,что дети испортят фигуруи что, мол, романтикаскоро кончается самымтипичным желанием —только бы выскочить замуж,да так, чтобы (боже!)завидовать стали подруги,да так, чтоб побольшезарплата была у супруга!Да так, чтоб – машина!Да так, чтобы в центре квартира!…А жизнь проходила,а жизнь стороной проходила,а жизни не скажешь:«Помедленней!Не успеваю…»Послушай, так как же?Откуда ж взялась ты — такая?…………………..Дверь —и сразу как будто горус плеч.Асфальт со сколотым льдом.Передо мною весенний город,а за спиной — дом.Многоэтажный красавец взнесенк звездам самим как будто…Постой!А может, ты видел сон?Может, ты перепутал?Может, такого не было?Нопрямо над головойна улицу вывалило окнофокса кошачий вой.Подошвами шаркая в теснотес ухмылочкою уверенной,еще в квартире танцуют те,кто в жизни прописан временно!Еще в квартире опять и опять«Жоржики» что-то вопят.Снова столбом дым папироси ходуном пол.Снова…Имею один вопрос:а до каких пор?