Черная кровь (сборник)

Отрубиться бы сейчас и ничего не чувствовать…

Блин… больно-то как!

Чернота… уже ничего не вижу…

Муть исчезла, стоило только мне приоткрыть глаза.

Так…

Зрение?

Двоится, будто после пары стаканов. А сфокусировать? Попробуем… уже лучше, что тут у нас?

Лес у нас имеется.

Ни хрена ж себе пельмень!

И как я тут оказался? Ребята выволокли, чтобы в себя пришел? Сомнительно. Уж хотя бы и потому, что голышом бы не поволокли. Хоть куртку, да накинули бы.

А тут вообще — голышом лежу. Холодно, между прочим! Вообще-то в том, кто тут виноват, можно и опосля разобраться. Какой бы я тут сейчас не находился, а ОРЗ никто еще не отменял.

Какой вывод?

Вставать надо. Искать какую-нибудь одежку и топать назад в деревню. Ох, и выскажу я нашим ученым-умникам несколько ласковых слов! Или даже предложений…

Встаем.

Ну, точно, как с бодуна.

Повело в сторону. Опа!

Счастливо удалось избежать столкновения со здоровенным пеньком. Как выяснилось, ноги тоже работают плохо.

Сидим, восстанавливаем силы. Спине теперь не так холодно, зато мерзнет то, на чем сижу. И неудивительно, тут прохладно, стало быть, и земля жаром не пышет. Ладно, сядем на пенек.

Оп!

Удалось, тело понемногу приходит в норму.

Кстати, ну-ка…

Шрам на левой руке. Шрам на левом большом пальце руки в виде цифры 1.

Так, все в порядке — тело свое собственное.

Встаем.

Ноги еще гудят, но в целом нормально.

Руки-ноги?

На месте.

Голова?

А думаю я чем?

На месте и голова.

Все прочее, насколько я могу видеть, тоже присутствует.

Вопрос номер раз — где я?

Вопрос номер два — куда идти?

Место напрочь незнакомое, лес, пригорки — словом, у черта на рогах. Просветов никаких не вижу, звуков не слышу. Куда идти — неизвестно, стало быть, вопрос номер два отпадает.

По вышеуказанным причинам отпал и вопрос номер один — никаких ориентиров, способных четко локализовать мое местоположение, поблизости не имеется.

Снова вспоминаем классику: если тебе все равно, куда идти, то не все ли равно, куда ведет эта дорога? Осталось дело за небольшим — найти дорогу.

Встаю с места, попутно подбирая с земли крепкий и относительно прямой сучок. Оружием его назвать еще нельзя, но на подручное средство вполне тянет. Описывая свое состояние, я несколько поторопился обозвать себя раздетым и разутым. По крайней мере плавки на мне имелись, а вот с обувью было хуже. Приходилось ступать на землю осторожно, дабы не пропороть ступню об острый сучок. В связи с этим скорость моего передвижения была и вовсе смехотворной: уж чего-чего, а всякого мусора на земле хватало. Спустившись в ложбинку и пройдя по ней, поднимаюсь на небольшой холмик. Лес тут не такой густой, и я могу хотя бы оглядеться по сторонам. А вот если на дерево залезть? Вон, как раз чуть в стороне и елочка растет подходящая.

Раздвигаю руками кусты и ветки и осматриваюсь по сторонам. Спереди лес, справа — тоже лес. Налево смотреть не могу, мешают ветки. Сзади — ствол дерева. Перелезаю через пару ветвей, здесь уже обзор получше.

Снова лес, один лес вокруг. Стоп! А вот это что? Вдали виднеются какие-то непонятные сооружения: то ли стены, то ли башни. На фоне окружающего леса они смотрятся как-то мрачно — почти черные, без каких-либо особенностей. Отсюда не разобрать. Во всяком случае, какая-то цель появилась. Надо идти туда. Кто-то же построил эти сооружения! Значит, люди или как минимум дорога должны там присутствовать. Подтягиваюсь на ветках, чтобы спуститься вниз. И в этот момент пробившийся сквозь облака солнечный луч ярко вспыхивает на одной из башен, освещая казавшийся до этого черным купол.

Точно, это же купол! Церковный купол! Стало быть, все эти башни — церковь, а точнее — монастырь. Слишком уж много там строений для обычного сельского храма, да и стены вокруг него вообще ни к чему.

Спускаюсь на землю. Направление движения теперь более или менее понятно. Идти еще километров семь-восемь. Такими темпами раньше чем к завтрашнему дню я туда не поспею. Добывать огонь трением я не обучен, стало быть, перспектива холодной ночевки в неприветливом лесу становилась более чем вероятной.

Делать, однако, тут было нечего, и я потопал через лес в сторону монастыря. На мое счастье, выглянувшее солнышко, по-видимому, не собиралось больше прятаться за тучки, и его лучи, проходя сквозь крону деревьев, хоть как-то, но согревали. В лесу более-менее потеплело, и настроение слегка повысилось.

Протопав таким образом пару километров, я присел на упавший ствол, с тем чтобы чуток передохнуть. Сижу, прислушиваюсь, посматриваю по сторонам. Тихо. Только какие-то пташки чирикают, звуки обычные лесные. Нормальная лесная жизнь. Уже собираясь вставать, я последний раз огляделся по сторонам, и тут что-то зацепило мой взгляд.

Стоп…

Что-то я увидел… Снова кручу головой по сторонам. Ветки, стволы поваленные… Все не то… Но ведь было же что-то? Еще раз, только медленнее. Снова смотрим: ветки, стволы… Стоп! На дереве виднеется поперечная полоса содранной коры. Или я первоклашка, или это след от пули. Подхожу ближе и рассматриваю ссадину. Точно! Это пулевой след. Прикладываю к нему палку и смотрю вдоль нее.

В десяти метрах спереди палка указывает на здоровенную ель.

Топаю туда и после недолгих поисков обнаруживаю след от пули. Небольшая дырочка, на первый взгляд миллиметров пять. Значит, в реальности калибр не менее 7,62.

Присядем и подумаем. Что мы имеем?

Имеем мы дырку от пули калибра 7,62 в дереве. Притом что лес достаточно глухой. Какова вероятность на третьем часу гуляния по лесу обнаружить в дереве недавно выпущенную пулю? Для непосвященных отвечу: такая вероятность стремится к нулю. Особенно в наше время, когда не так много людей с нарезными стволами бегает по лесу.

Вывод?

Или тут полно отморозков со стволами, или это не современный мне лес. И то и другое радости не доставляет никакой.

Идем в другую сторону. Туда, откуда эта пуля прилетела. Даже если там бродит на всю голову отмороженный браконьер с нелегальным огнестрелом, палить в полуголого мужика он не станет, поскольку опасности от него не почувствует. По крайней мере сразу этого делать не будет. А дальше уж я постараюсь его такой возможности лишить. Еще раз прикладываю к дереву палку и смотрю в ту сторону, откуда предположительно прилетела пуля. Лес как лес, ничего особенного. Намечаю себе ориентир и осторожно двигаюсь в ту сторону. Не то чтобы я от кого-то прятался, просто лес тут достаточно густой, и валежника на земле хватает. Прохожу еще метров сто и спускаюсь в маленькую ложбинку. Начинаю подниматься на склон и вдруг останавливаюсь. Прямо передо мной на земле лежит обычная красноармейская пилотка. Не новая, достаточно затасканная. Она краем зацепилась за траву, а та ее сторона, что со звездочкой, лежит на земле. Осторожно приподымаю ее кончиком палки. Пилотка как пилотка, ничего необычного. Я таких видел великое множество. За одним небольшим исключением: все они были там, в далеком сорок первом или в не менее далеком сорок втором году. Вероятность же встретить такой раритет в современном лесу была не просто нулевой, она была скорее отрицательной.

Значит — что?

Опять за рыбу гроши?

Это что ж получается, опять меня вынесло куда-то в невообразимое прошлое?! Тоже мне, профессор! Нечего сказать, удружил! Взглянули в булавочную дырочку. Да так хорошо взглянули, что аж в нее и вывалились.

Хозяин пилотки отыскался через пару шагов.

Здоровый парень, совсем молодой, лет девятнадцать.

Он лежал ничком, выброшенная вперед рука сжимала флягу в матерчатом чехле. Пуля попала ему в голову, видимо, при этом пилотка и улетела вперед.

Я прислушался.

Тихо.

Ни шума шагов, ни голосов.

Судя по тому, что ссадина на дереве уже чуток заплыла смолой, стреляли здесь не сегодня. Как минимум день уже прошел. Навряд ли неведомый стрелок все это время сидел тут в засаде. Стало быть — подходим.